tag:blogger.com,1999:blog-20887679.post7247448764525012310..comments2023-09-23T07:56:46.037-07:00Comments on cristopo: cristopohttp://www.blogger.com/profile/11672249069065807822noreply@blogger.comBlogger2125tag:blogger.com,1999:blog-20887679.post-61287380923721148312011-01-04T12:35:22.333-08:002011-01-04T12:35:22.333-08:00La peor derrota es ser humano.La peor derrota es ser humano.cristopohttps://www.blogger.com/profile/11672249069065807822noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20887679.post-28641972301512981882010-02-23T13:06:23.294-08:002010-02-23T13:06:23.294-08:00El amor y el cáncer son la misma cosa. Ambos nacen...El amor y el cáncer son la misma cosa. Ambos nacen en las entrañas y nos carcomen desde adentro, amigo Cristopo y al final, cuando con ese abrazo traicionero nos ponen al borde de la muerte, se nos cagan de risa en la cara. Por eso algunos buscamos inútilmente conjurar esos males y nos volcamos con inconciencia de niños a la infamia de la poesía, creyendo que es el bálsamo que aliviará los dolores. ¡Idiotas! ¡Imbéciles! ¿Acaso la poesía nos salvará de la muerte? La muerte y el morir (es cierto que es peor) llegarán de todos modos y en el último instante nos daremos cuenta de la futilidad de nuestras pobres existencias y de la banalidad de la victoria perogrulla de escuchar los versos que destilamos en labios de alguien que los lee sin saber siquiera la razón que impulsó la pluma.<br />Somos simples seres humanos de carne corruptible y huesos fáciles de roer, hechos de tripas, tendones, sangre y un corazón que apenas es un músculo; para dar paso sobre paso no necesitamos más que una criollita de vez en cuando, un poco de agua y algo de este aire contaminado que supimos conseguir y claro, aliviar urgencias en algún cuerpo que se preste a los efectos. ¿Para qué mierda queremos poesía?.<br />Amor, poesía, vida ¿habrase visto tamaños desatinos? El amor que siempre miente desde su propio egoísmo; la poesía infame (nunca tan bien aplicado el adjetivo) se erige en panacea sin ser siquiera placebo y al fin la vida, que nos postra adorantes ante su magnánima majestad, esclavos de su sacro nombre y nos abandona en la estacada cuando se le canta las bolas. <br />“Ser poeta es la peor derrota”, dice usted, también lo es intentarlo sin lograr el cometido pese a todos los gimnasios. Si a derrotas se refiere (y pese a sus inmerecidas palabras en un pasquín austral) las admito todas y me hago cargo.Mario Petroffhttps://www.blogger.com/profile/05159539085329942822noreply@blogger.com