cristopo

Sin tagma

2011-09-10T12:40:00.000-07:00

Leyendo el nuevo libro de poemas cortos del poeta santacruceño Pedro Guey [poema 15: "Las nubes en el cielo/ son pañales para abuelo"; poema 20: "La venganza no sirve para nada / pero la nada es hermosa"; poema 75: "De niño te gusta el chaltén / de adulto te gusta el monte san lorenzo / de viejo las montañas te chupan un huevo"; poema 112: "Si la meseta fuera una teta/ las ovejas serían restos de leche"; poema 123: "La poesía es la virtud inútil de los boludos"]

El verdadero arte está en las cuevas. Lo demás es comercio o ego.

Se puede vivir sin amor. Lo que no se puede es vivir extrañando.

Los ángeles cantan mientras los villeros hacen música con latas, pero mozart no tiene la culpa. Mientras unos escuchan a mozart, otros no tienen qué almorzart (cuak!) Pero los wachiturros se van a llenar de guita!

Azul está la sonrisa quemada, te llevaste todo de esta vida que nunca tuvo nada, acá está todo, estas manos en mi mente.

Me rompe las pelotas esta rotura de pelotas.

Si te caigo bien mi libro te parecerá bueno y si te caigo mal mi libro te parecerá malo. Prefiero que no me conozcas.

No sé qué puta quise decir, pero lo dije. Vos sí sabés bien qué quisiste decir: una queja, que no sirvió para nada.

El complejo de la cultura es un almacén de barrio grandecito y chiquitito donde te fian la cultura que la gente queda debiendo para siempre.

Ayer a primera hora de la mañana en la ciudad de rio gallegos falleció a los sesenta y cinco años la puta madre que los parió.

Este año ha habido en rio gallegos varios encuentros literarios de diferente índole (charlas, presentación de libros) y pude ver dos cosas: 1. el público (salvo muy pocos casos) no se repitió (los que fueron a la presentacion del libro de auzoberría no fueron ni a las del libro de basanta ni a las intervenciones literarias, etc.) ; 2. los escritores son los que menos van a los eventos literarios. [3. Conclusión: no sólo hay mala calidad sino que además hay mala comunidad.

te das cuenta de
que somos todo?
te das cuenta de
que lloro?
por vos.

Métanse la luz en el culo.

El pájaro loco espacial fue un hito, en Arg. se hizo famoso por Mesa de Noticias. Musicalmente no fue poca cosa, si prestan atención van a descubrir coincidencias con temas de Milli Vanilli, o sea, los Milli Vanilli le chorearon ideas musicales al pájaro loco espacial.

facebook nos astilla, nos disgrega la mente, es un arma biológica del imperialismo
para disfuncionarnos, para degradarnos el pensamiento y devaluar nuestras costumbres sociales (ej: los face-saludos de cumpleaños ponen a la misma altura a amigos entrañables y a "amigos" extraños, degradando el sentimiento profundo). Hay que volver al ajedrez, arma positiva de los países tercermundistas que potencia nuestras mentes subdesarrolladas, arma de origen indú.

"Chess is mental torture" (Garry Kasparov)

"Intentando no perder la dignidad" es el consejo clave. Así que dejá de escribir libros por un tiempo. Llenate la cabeza de vos primero.

Antes las cosas eran como eran antes. Ahora son como son ahora. Mañana a la mañana serán con cara de recién cogidas.

torturante manejar en esta puta ciudad de autitos chocadores donde se busca solucionar todo de la manera más pajera posible.

Para los que piensan que el pasado siempre fue mejor, el futuro siempre terminará siendo pasado, así que el futuro también siempre será mejor.

todo es tan pero tan relativo, que es absoluto, tan pero tan absoluto, que es relativo, si vas mucho para el este das la vuelta el puto mundo y aparecés en el oeste, del puto mundo relativo absoluto, absolutamente perdido en el mapa como un boludo total, y parcial, no hay con qué darle.

ESTOY MUY SIN VOS.

No hay con qué darle, facebook tira el nivel para abajo.

trescientos cincuenta miligramos de música

"Marx no fue un hombre de acción, un político profesional, mucho menos un revolucionario. Siguió la vocación que desde muy joven se había planteado: la de 'escritor independiente', y como tal debe ser juzgado." (Juan José Sebreli)

Restos caídos

2011-08-11T19:51:00.000-07:00

En cierto modo los haikus son tan estructurados y rígidos como los sonetos, sólo que más cortos. Si tenés la mente libre, hacé versos libres.

Ningún escritor conquistará el mundo, ni el país, ni la provincia, ni la ciudad, ni el barrio. Escribimos porque somos piscuís, esa es la posta.

¿Y qué logramos juntos? ¿Y qué logramos por separado? Sigo sin encontrarle la vuelta a esto de la literatura.

[..] Y ya lo decía en broma el gran Roberto Fontanarrosa: "Para el sabio no existe la riqueza, para el virtuoso no existe el poder. Y para el poderoso no existen ni el sabio ni el virtuoso". (citado por jorge fernández díaz)

Últimamente está de moda apoyar la idea latinoamericana; otros apoyan lo Universal-europeo. Nosotros simplemente estamos acá.

Este domingo es tan miserable que ni dan ganas de matarse, fuck you, llevate mi alma de una vez.

En el desgarro de la nada también hay lucha interna. Los artistas independientes buscan "triunfar" en los campos del arte esclavo (del arte oficial).

A veces el mundo es una hoja blanca que se va escribiendo.

La nieve puede interpretarse de distintas maneras. En principio es oligarca, porque la disfrutan estéticamente los que tienen auto y buena casa. Los indigentes que viven en ranchos la sufren.

Todos somos seres de luz. Pero no es lo mismo la luz de una luciérnaga que la de un telo o la de la heladera. Hay luces y luces. Luces brillantes, luces tristes, luces hijas de puta. En los interrogatorios ilegales, por ejemplo, hay mucha luz; seres que iluminan, seres eléctricos; el iluminado se transforma en sombra.

El instante somos nosotros.

Usaremos el lenguaje siempre.

En dos o tres partes cargando espaldas metiendo los pies en los baúles, sintetizando el cielo, encallando en las heridas, mamis y papis partidos, pétalos dando vueltas el agua, ,., el sol.,., el ajedrez,.,., ,. ., ., veinte razones, cinco muertos.

Hay que dejar un poco facebook y volver a las fuentes: culear en el patio.

Bienvenidos a la religión del brindis. La religión del dolor tampoco lleva a nada.

Pensar o Sentir, esas son dos grandes ideologías.

En el arte hay que buscar a nosotros, quizas potenciados.

YO soy inocente, TÚ sos inocente, ÉL es inocente; NOSOTROS somos culpables.

Los amigos son una de las pocas sustancias que quedan en occidente cuyas esencias de SER se basan en lo contrario al consumismo. Un amigo es algo simple. Un amigo es intemperie. Un amigo es un gorrión latiendo al lado siempre. No le regales nada a tus amigos en este día: un amigo es, justamente, anticonsumo.

Dos ideologías literarias: amar a los escritores para amar la literatura, o amar la literatura para amar a los escritores. Y la síntesis: amar la literatura para amar la literatura.

Un intelectual francés dice que un perro es el entre de la otredad reflejada en el cuerpo de la escritura extrasimbólica suscitada por el rizoma de un gato.

Ahora está de moda que todo es un problema de tiroides.

En definitiva: todo es cancerígeno.

No tengo tiempo, soy tiempo.

Literatura no siempre es escribir, pero siempre es leer.

Siempre y Nunca comparten la exlcusión de lo Otro.

En todos penumbras me impulsan a sentir mi futuro / las sogas atrapando pájaros / toda paz es lucha.

A:- "La libertad depende de uno mismo". B:- "Y uno mismo depende de los otros".

"El mero escribir es un acto de mera ciudadanía. [..] resultan actitudes ciudadanas la creación estricta, la fantasía, el libre reconocimiento de la hondura personal. Cada palabra escrita es un testimonio de agresiva comunión." (Jaime García Terrés)

No recuerdo la password de mi alma.

Convocatoria a escritores de Santa Cruz: convoco a escritores de Santa Cruz a leer y escribir regularmente, cada uno en su casa. La entrada es libre y gratuita. Nos esperamos.

A la palabra otredad se la combate con la ortedad. A los pretendidos intelectuales que hablan con muletillas académicas se los combate mirando ortos.

A veces me pregunto por qué seguir con la literatura si lo que predomina cada vez más es el consumo, el facebook, el cine fácil, los bailando por un sueño. Y la respuesta que hoy me encuentro es: porque mi mente piensa las cosas complejas en palabras.

A veces el sol es frío, el mundo es inmundo, el mar es cerveza. A veces la luna se cierra, los ojos transpiran sueños, las manos buscan espinas. A veces la vida es el universo, a veces el todo es lo simple, a veces Dios son los amigos.

El silencio

Leeré tu libro si me permites matarte.

gorrión, gorrión, sangre, pierna, guita, cáncer,
dios nos matará, las mañanas seguirán brillando.

pulso, frío, mejillas sangran en el hielo- amar tu alma romperte la cabeza]-
desplazar tu centro de gravedad hacia la luz del quirófano-[ todos están esperando el final
tuyo-] la escarcha-[tus huesos[no mires esto[soy yo.

En la región cerebral donde se tocan las matemáticas y la poesía está el ajedrez.

Más lectores y menos escritores

Internet, sobre todo en su variante de facebook, me está degradando algunas capacidades mentales. Me cuesta más concentrarme en tareas o textos largos. Cada dos minutos me tiento en saltar a algún lado. Y si estoy leyendo un libro me dan ganas de volver a la computadora a fijarme si algún otro facebookeado respondió alguno de mis fragmentados comentarios. Me estoy transformando en mis astillas.

Una falla que tienen los escritores es esperar de la literatura cosas que la literatura no puede dar.

El Complejo de la cultura es bastante grande, y la cultura bastante chica.

Libertad no es exactamente estar libre, es ser potencialmente libre. Artista no es exactamente estar en el arte, es que dios te chupe un huevo de una manera aparentemente estética. Escritor no es quien escribe, sino quien es leído. Pelotudo no es quien tiene pelotas ifnladas sino quien las infla. Etcétera.

Es mentira que muchas veces me hayan preguntado siempre cosas que nunca hubiera querido desear al menos una vez o más veces compartir con la mayor cantidad de esas circunstancias de la vida llamadas personas y cada tanto tiempo también las sombras iluminan como una tempestad transparente.

Sumemos gente, sumemos gente, sumemos gente, pero no sé para qué.

No hay que resignarse, no hay que arrastrarse, no hay que persignarse, pero tenés derecho a eso y a ser un piscuí; para vivir no hay decretos aunque la vida es parafernalia, animalitos de todo tipo jugando al teto, la muerte llegará a todos como un corte total de luz como el del viernes pasado y andá a cantarle al cadáver de gardel.

el amor es una nube de bits electroneuronales

No siempre buscamos lo que buscamos. No siempre encontramos lo que encontramos. No siempre siempre es siempre.

mi sincera idea es que no existe un sentido objetivo de las cosas, somos actores, autociclos infinitos hasta que se acaba el tiempo. Pensar profundo es destruírse.

fragmentos de luces apagadas, escritores militando sus egos.

Necesito ayuda. Quiero ser anormal. O sea, necesito que me ayuden a ser anormal.

Al fin la poesía se está fusionando con la vida gracias a (paradógicamente) los productos de la informática.

Pensar en el pensamiento, desaparecerse en uno mismo.

Por todos los que lloraré voy juntando el brillo de las hojas, las sonrisas de un niño que el alcohol y el viento robaron a las almas, poesía es sólo abrir la puerta.

iodo gris del neón de los rostros salpicados de sal por la luz de las almas del tiempo, somos libres!, somos libres destrozados, somos libres ante el agua triste tras nosotros gira el mundo enamorado roto en pedazos, la sal que viene del mar traída por la luz de las almas del tiempo destrozado y salvaje.

cie(lo e(n ría(árboles(teñidas es(meraldas azules(en la oscuridad.

Las máquinas de amor triturando a los hombres, borremos nuestros rostros del lenguaje, dios está en el silencio.

Borremos nuestros rostros del lenguaje.

Destellantes cúpulas abren el aire con todos los rostros de fuego la vida se congela quemando amigos el tiempo los pájaros las partituras del agua el fin de los libros está muerto todo sólo sirven las máquinas de amor triturando a los hombres.

Crearemos un estado psiquico

Nos hace falta brillar.

Todo escritor comprometido (con la literatura) debe INTENTAR (no lo logrará) eliminar su literatura.

Jesucristo ya vivía desde mucho antes. Dios nos envió a nosotros. Nos envió para que matáramos a cristo.

Hay que preguntarse por qué los chilenos tienen tantas palabras cuya sonoridad nos parece graciosa, infantil y hasta ridícula, pero al final terminan escribiendo mejores poemas que nosotros.

Los adjetivos debilitan las estructuras.

¿Por qué el amor se irá aunque sigamos amando?

Bajo la luna esplendorosa de oro desteñido, ante un arroyo puro iluminado de blanco, una grulla le enseña patadas a Karate Kid.

En narrativa es importante la sintaxis, en poesía la sinremises.

Dime cuántos libros escribiste y te diré cuán boludo eres.

La cultura es un subtipo de burocracia.

Los niños son bonitos pero van a crecer le van a meter los cuernos a sus esposas y se van a terminar muriendo atropellados o de infarto o de aterrorizante cáncer y la luz del sol nunca más les va a llegar a los ojos.

Las estrellas son dioses muertos que brillan el amor inmortal del universo.

Charla-debate literario el sábado 2 de Julio (18hs) en librería Martín Fierro (rio gallegos)

2011-06-23T11:42:00.000-07:00

2011-06-23T11:41:00.000-07:00

pulso, frío, mejillas sangran en el hielo- amar tu alma romperte la cabeza]-
desplazar tu centro de gravedad hacia la luz del quirófano-[ todos están esperando el final
tuyo-] la escarcha-[tus huesos[no mires esto[soy yo.

2011-06-23T11:40:00.000-07:00

"Marx no fue un hombre de acción, un político profesional, mucho menos un revolucionario. Siguió la vocación que desde muy joven se había planteado: la de 'escritor independiente', y como tal debe ser juzgado." (Juan José Sebreli)

Intervención literaria del 28May en rgallegos (proyección utilizada en la charla, pasada a video con pérdida de calidad imagen pero sirve como apunte)

2011-06-09T08:52:00.000-07:00

Charla+debate literario (arpes3guerres) 28 mayo libreria martin fierro, rio gallegos.

[para detenerse en alguna lámina tienen que poner pausa, no queda otra]

2011-05-24T09:40:00.000-07:00

dicto

2011-05-10T13:12:00.001-07:00

esto, aquello y lo otro,
innombrables espinas,
epson,
el agua sin plantas,
la virtud de la hojarasca,
todo esto pero todo lo demás también es al pedo.

2011-05-10T13:10:00.001-07:00

No no NO
no no no no NO NO no
no no
no
no
NONONONONONO non on o n ononO noNO on noN on
noNo
nON onoNO ON O
oN nO onOn o no
no
ONo
Mono Gramático

Se puede cometer el error de obsesionarse con la literatura para no intentar amar.

2011-04-19T09:26:00.000-07:00

La literatura no tiene que ser una excusa interior para no amar.

2011-04-04T09:05:00.001-07:00

(signo sin[poesía[prosa blanca]escribir sin palabras ]amar con el amor mismo]despojarse de todo para ser todo]vivir formando parte de nuestra futura muerte[las manzanas que comimos de los árboles a través de las manos de otros]mundo vegetal de carne]borradura de lo inmenso]cráneo del que sentimos los labios(del tiempo(humano(viviendo(mortal.

Coil de manos mías

2011-03-14T07:38:00.000-07:00

Oh Dios mío, alga muerta, cielorrasovivo, escucho Coil en una instancia de magia quieta comatosa pensamiento quiero ser parte del frío. Quiero partir hacia dentro mío la línea dura de la meseta tenue pálido verde caca de la mujer de cristo. Las estrellas titilan en silencio de música, son los focos naranjas del alumbrado. Tomemos vino, manos mías, magia de muerte, silencio impuro. Amor a nada. Pálida tristeza sonriendo en todos los labios.

suburbio lila

2011-03-01T18:34:00.000-08:00

Ir al sol, a la penumbra, a la lengua.
Ir desnudo, con huesos, con ropa.
No encontrar paz en la calma.
Querer matar algo sin saber qué es lo que se extraña.
Saber cada vez más cosas.

Morir ayer, cerraste el libro.

2011-02-17T08:01:00.000-08:00

2011-02-17T08:00:00.001-08:00

Bajo la luna esplendorosa de oro desteñido, ante un arroyo puro iluminado de blanco, una grulla le enseña patadas a Karate Kid.

Vulnerable almendra(quemo el capullo) ¿salto la soga o me suicidio? en la noche tu cuello se abre[ dibujado de sexo

2011-02-17T07:58:00.000-08:00

la violencia de las hormonas finalmente nos arrulla

Ves el sol pero la luz nació en tus ojos

2011-02-17T07:56:00.001-08:00

gota(de )agua[ nacemos

2011-02-17T07:55:00.001-08:00

2011-02-17T07:53:00.000-08:00

Hay que ser social y abrir los brazos a todos, pero ya me tienen harto esas viejas "escritoras" cerradas que no aceptan ni media crítica y por si fuera poco se las dan de estrellas aunque escriban para el orto. Decadencia + vanidad = chimpancé.

El día también tiene sus paisajes nocturnos

2011-02-15T09:09:00.004-08:00

Amor + Amor = Amor

2011-02-15T09:09:00.003-08:00

Culear es un símbolo

2011-02-15T09:09:00.001-08:00

Las abejas son el ansia de las flores

2011-02-15T09:07:00.001-08:00

2011-02-08T08:33:00.000-08:00

"Todo lo que el amor nos lleva a hacer con una amante, lo hacemos por el amor de Dios"
(Zacarías Werner)

Sur: luz por todos lados

2011-02-08T08:32:00.000-08:00

Rio Gallegos

2011-01-04T12:35:00.000-08:00

Hay viento, hay sol, hay videoclub. Hay estruendos de petardos y ladridos de perros. La calle principal ya no se llama Roca, hay semàforos nuevos con intensidad lumìnica mal calibrada y en algunas veredas de las esquinas pusieron unos señalizadores raros, dicen que para los ciegos. Cae un chubazco, sale el sol y la pelicula de angelina jolie, agente Salt, es mala. Huye la gente en manada a sus vacaciones con esa desesperaciòn anual màs tìpica que el asado de cordero. Las ciudades pequeñas para algunos son una mierda y las ciudades grandes para algunos son una mierda. Pero lo peor es la fiebre. La fiebre es esa infinita ciudad enroscada en el tiempo de nuestro cuerpo. Cuando la fiebre despierta se transforma en el universo.

Lo peor de la muerte es la fiebre

2011-01-04T12:32:00.000-08:00

churi churi kri kri

2010-12-28T11:11:00.000-08:00

[Entre Pico Truncado y Fitz Roy hay una casita abandonada a la vera de las v[ías)abandonadas del tren abandonado, casita ideal para hecharse garquitos, tabuena. Después seguís viaje comiendo sanguche de palmitos.() Para mear, el mejor lugar de Santa Cruz es la Cueva del Mimo.
Sin embargo, triclosan plus y enredadera.
Yuri Gagarin.
Pelufo el tontufo.
Sos un piscuí!!!!!!

Matar no es un verbo, es un estado de ánimo.

2010-12-17T10:11:00.000-08:00

La nocturna noche nocturna

2010-12-17T09:33:00.000-08:00

entrelazada en los intestinos de cemento
dejará rastros azules.

2010-12-16T10:42:00.000-08:00

La música no sirve para un carajo pero la vida tampoco.

Hasta el último día mi mente me va a seguir dando amor.

2010-12-15T10:58:00.000-08:00

En el cielo las espinas

2010-12-12T14:18:00.000-08:00

2010-12-06T10:35:00.000-08:00

Veo cositas en el cielo:
nubes.

La poesía va siendo reemplazada por los bits.

Los bits puestos en forma adecuada pueden ser poesía.

Que vivan las putas

y nine inch nails.

Si lloras mucho pesarás menos.

Amo a las gordas, amo a las flacas, amo a las seras humanas, amo a las heras,
amo las peras.

¡La puta que vale la pena
mear!

A las mujeres se les complica cagar en Cabo Vírgenes.

Te recomiendo Grinderman.

Reventemos religiones a pijotasos.

Viva Perón!

Muera Perón!

Vivan los poetas que no escriben.

denle más bola a melero!

2010-12-06T10:33:00.000-08:00

in god

2010-12-06T10:31:00.000-08:00

we lust

2010-11-20T11:00:00.000-08:00

2010-11-20T10:55:00.000-08:00

2010-11-19T19:16:00.000-08:00

Santa Cruz AMA,,
riza,
vuela en pájaros,
hiela tu alma2O, alma dos o,
da náuseas en el punto básico del pubis,
santa cruz desmorona, lumbran calcio sus charcos,
sangra, mete cáncer por el hueco de ozono del cielo,,,,
ama por el cáncer,,
santa cruz tiene penes de tumores,
su mar azul es quimioterapia
su mar azul es quimioterapia!
las gaviotas se te meten, agujas,
¡amor! ¡Todo esto es amor!
Todo esto es un amor que sangra blanco y celeste.

Pus púrpura

2010-11-17T12:11:00.000-08:00

Nunca mueren los papeles volando en remolinos en el desierto.

Aike es un sentimiento que se lleva en los pies.

No se olviden de la granadina.

Si la libertad fuera una casucha de perro nosotros seríamos humanos.

Las flores tiemblan con la luz del sol porque la luna les chupa la sangre. La luna es vampira. El sol recarga combustible flórico.

Cagar no es un don, es un hecho. Amar no es un don, es un hecho.

Contubernio es el nombre de un pibe del barrio claromeikó.

¿Es más bizarro chupar pie o chupar culo? Pregunta que deberían hacerse los políticos.

La Conferencia del Atlántico Norte ha decretado no darle bola al Océano Pacífico.

Ni chicha ni limonada, ni chucha ni sprite.

The Mission es una banda a la que musicalmente le pasó algo parecido a lo que le pasó a U2, sólo que sin ganar tanta guita.

La Constitución es un barrio.

Sur es punto g.

No te comas todos los mejillones, tienen colesterol. Y de postre: flan con dulde de leche.

Viva el color azul.

LLORA TU ALMA NUESTRA SANGRE DE AMOR

2010-08-14T14:22:00.000-07:00

"El cielo es el techo de Pico Truncado, caga el cielo duras mierdas y la madre acaricia a su hijo. Es bestial lo que pueden hacer el amor y la muerte. Lloran las matas y los gorriones. Las bolillas de bingo penetran como penes blancos. Comodoro Rivadavia mezcla pulpos con petróleo. Tinta de agua salvaje. Sexo acribillado en Tres Cerros. Se rompe el alma como una lata de gaseosa. Estamos volcando. Esto es un accidente. Masturbame para siempre."

2010-08-07T11:00:00.000-07:00

Los Suicidaikes
+
]
El cuello es un mundo+
el cuello es un mundo-[
útero es un aike.
fornicar no da amor, da tiempo.
cortarse es repetir el río.
moriré en tu mano.

2010-05-27T16:30:00.000-07:00

Vos y yo, lejanos animales del cosmos

2010-05-16T20:52:00.000-07:00

2010-05-09T12:10:00.000-07:00

50 miligramos de sol
50 miligramos de luna
50 miligramos de lágrima
agua en los ojos mostrando el sol de los embriones.
el mundo es un fuego blanco.
,.:;.,:;.,:;;:,:;:;:;.,.,.,.;:;:;.;:,.,:;:;.,.,.;:;:;:;:;:::.,:;..::;:;.,,;..
nada tiene sentido y eso es lo útil de esta cosa estúpida: la locura,
el sinsentido es el sentido de esta vida, nuestro palacio.
.;:;:;,.,.;:;,,.;.,.;:;:;:;:;:;:,.,.,.;:;:;:;:;.,.,.,::;:;:,.,:;; .;:;.,:;:;.,.;,:;.,.
estamos juntos en esto, tenemos que ayudarnos a enloquecer,
vamos por buen camino aunque el sentido acecha a cada paso,
¿no adviertes las majestades de las pastillas?
amaneceres emanando pajaritos, reflejos en las ventanas de los hospitales,
:;:;.;:;:,:;:;:;
dios es el aura de un tomógrafo,
asesinos besando familias quemadas,,
la mugre limpia del amor en el esperma,
.:::::::.:::
tu mente vive sin sentido
en la locura que aún es suave,
aún somos humanos ¡y es ése el temblór! pero de a poco
todo irá sangrando en esta música vaciada de música, ,
llorarán iódicos peces el cáncer de todas las almas,,
.:::.::....;.,;;.,:;.,:;:;,,.;:;.,:;:,.;:;:,.;:;:;.,
estamos juntos en esto,
abrazados viviendo hacia la muerte
en pedacitos unidos de mente, máquina blanda,
cincuenta miligramos de sol
cincuenta miligramos de luna
cincuenta miligramos de lágrima
;:;:;.,:;:;:;:,.:;:;.;:;:;:;:,:;:;:;
la vida es naturaleza artificial,
mujer atrapada en neuronas
llora!, la escarbo, la luxo,
capullo ¡enróscate en el fuego
abierta por un cuchillo de flores!,
:;:,.;:...::::....::..::
quiero romper,
inyectar leucemia,
quiero romper pájaros, -humanos,
la vida es una hibernación ficticia,
.::.::.:::.:
¿es triste no querer a nadie y sin embargo amar a todos?
el fuego de nuestros cuerpos tiembla en el frío de nuestras mentes,
tus bronquios están en mi boca,
te da tristeza ser tristeza,
vas al baño y vomitas (lanzas achicorias dicen mis ojos),,
.::::.::::.....::......:
en el espejo hay obsidianas y familias abrazando hijos de mente
sonriendo labios carbonados,
miran el horizonte como si fuera un quirófano, como si allá en el mar estuviera el infierno, la seda,
quieren bebés y cuchillos,
vomitas la luz,,
.::::.......:::....::::::.....::::::.::.:..::::..:::::
gracias amor mío, vomitas para mi la luz del mundo,
niña quebrada, dan ganas de quemarte
porque hay que matarte! hay que matarte! no quiero volver a verte!
me lastimas! tu belleza terrible, tu imagen hermosa, me lastimas reventada en el piso con el pulso abriendo el mundo, con el sexo luxado, tu belleza ! reventada como un perro bebiendo el mar entre obsidianas, hay que matarte! ,,
orinas las iglesias, lo amas todo perdida y celeste,
amamantas con tu leche psíquica a los hijos invisibles;
;;;;....;:,.;:;:,.:;:;;:;:;:;:;:;:;.,:;:;:;:,
sos el cáncer de las flores,
quiero quererte muerta, sos belleza y necesito olvidarla,,,
quiero quererte muerta, viniste a mi vida con tus brazas, ¿por qué no moriste de fiebre cuando eras niña!, ¿por qué me ató tu voz al silencio y a todo?, por qué la belleza duele tanto cuando estás tan lejos!,,
lloro sin lágrimas, ahora y siempre estuve enfermo.
.:::;:;;:;:;:,:;:;:,:;:;:,..,:;:;:;:.,:;::::::::.:::.:.::.::.,
he vertido zoides en tus radiografías, en la imagen de tus huesos blancos
fotografiados por los rayos de luna-x, me arrojé a tus huesos, al fantasma de tu cráneo mis fantasmas empastando la negrura química, no puede ser que te hayas matado, vi el agujero que ha dejado en tu fantasma químico la bala, pero...
¡amor mío, adónde has ido!
Todos los días llamo a tu casa, tu madre dice que no estás porque moriste entre el cielo y mis brazos y la luna que llora tu calcio en gotitas blancas, tu tristeza de alma,,
yo también he perdido nuestra sangre azulada de odio, amor, pero vi cómo volabas,
en luz blanca sonriendo,
¿adónde has ido?
me dan pastillas que te sueñan,
cincuenta miligramos de litio,
cincuenta miligramos de luna,
cincuenta miligramos de lágrima,
estamos juntos en esto.

2010-04-10T12:15:00.000-07:00

"usa una metáfora y dinos que tu amante es el cielo"

Es inevitable morir de amor. Dios, cuando al fin logra amarnos, nos mata,

2010-04-10T12:12:00.000-07:00

así se lleva nuestras almas al cielo y las culea.

2010-04-10T12:10:00.000-07:00

amapola de plata delta

2010-04-10T12:04:00.000-07:00

A-ha se la banca

2010-03-27T11:15:00.001-07:00

Mi dios sólo hace nacer boludos

2010-03-27T11:12:00.000-07:00

El sida está perdiendo prestigio

2010-03-27T11:08:00.000-07:00

Despreciemos el tango

2010-03-27T11:05:00.000-07:00

2010-03-27T10:55:00.000-07:00

La feria del libro es hueveo, literatura somos nosotros.

2010-03-20T10:30:00.000-07:00

2010-02-22T15:15:00.000-08:00

Flores ahogadas en ríos.

Soy flores ahogadas en ríos.
La luz es un temblor azul.
Las flores viven con el agua de tu sangre.
Es un temblor azul el que te extraña.
(quiero que seas tuya).
Así es mi amor: un miedo azul el que te extraña.
La luna brilla en el agua de las lágrimas.
Abrazo el vidrio que me extingue.
Pequeñas piedras aúllan.
La estatua de bronce abre sus brazos.
Soy venas ahogadas en ríos.
Las flores viven con el agua de tu sangre.+
+[ + +
++ + +]
+ +
+

Necesito abrazarte, y ver la vida por tus ventanas

2010-02-22T15:11:00.001-08:00

2010-02-14T12:11:00.000-08:00

2010-01-24T11:35:00.000-08:00

2010-01-24T11:20:00.000-08:00

Ustedes, mis poetas, son bebés, los acaricio como si todas fueran mujeres. Acabo en sus mentes. Corremos. Me hago cargo de Surearte. Invito a marina al mar. Ustedes, mis poetas, tienen que ir al gimnasio. La poesía es infamia en la más inútil de las formas. Tienen que tener calma. Ya va a llegar quien piense que no son insignificantes. Ya va a llegar el amor o el cáncer. El cáncer de las flores. Mientras tanto tienen que ir al gimnasio. Escuchar depeche mode. Y cojan, sean como el peronismo, cojan pero en sigilo. Lo que importa no es la muerte, es el morir. Lo que importa no es el intento sino el amor. La esclavitud es la peor victoria. Ser poeta es la peor derrota. Bebés bebiendo caricias. Ustedes, poetas, bebés, tienen que pasar de la poesía a la prosa. Y vayan al gimnasio.

2010-01-24T11:05:00.000-08:00

jacobo fijman

2010-01-24T10:58:00.001-08:00

He llegado otra vez al final de la vida inútil,
a los hijos del vodka, a la orina blanca.
Se quiebran los restos uterinos en las uñas//
y aparece repentina en el cielo la soriasis de la mañana inmensa. //

2010-01-24T10:55:00.000-08:00

El mar está meado,
escupido, cagado, vomitado, ::
el mar tiene sangre de peces católicos.
La luna tiembla en el parabrisas.

2010-01-24T10:52:00.000-08:00

Estoy drogado en el patio de casa.
Hay estrellas, sarpullido virulento de la noche.
Ángeles borrachos cagan en el árbol y dan ginebra a los ministros que dicen:
“la cocaína es un tipo de nieve y la luna un foco más del alumbrado”.
Soy amado por la muerte y la cerveza?
Soy amado por la basura que vuela?
por siniestros hijos de la tarde?
Poetas terrestres escriben himnos al climaterio al lado de la cucha
del perro que murió atropellado cuando yo era niño.
El perro se arrojó bajo las ruedas llorando, yo comía salchichas y
lo vi por la ventana, la vereda aún era de piedras,
mis animales siempre quisieron la muerte,,
Mi padre tiene amantes con espirales,
mujeres que nunca admiraron paisajes.
Mi madre es una estatua viva cornuda adicta a tóxicos legales.
Mi madre es triste y trabaja sin trabajar, tiñe el pelo a sus amigas en la Muni. Un día le dieron ganas de matarse, subió al auto y fue para casa a cortarse una vena pero chocó en Roca y San Martín. Siguió viviendo y le agarró miedo a intentar la muerte, ahora va cada día al casino como una forma virtual de suicidio. Ella es poco valiente y se masturba con lexotanil. La vida la quema como a juana de arco pero en una hoguera de alma que la incendia por dentro,
es como pizarnik pero muerta viva y sin poesía, mirando la tele.
Y la nieve es una sangre blanca!,
¡y quiero que la música hiera!,
y aúllo licántropo, licnomante del cielo,,
y juro por mi mente que antes de matarme mataré un político.

2010-01-24T10:46:00.000-08:00

2010-01-24T10:35:00.001-08:00

{la eyección floreciente en los hielos posibles
esplender las hogueras de los pétalos, el pestillo vulvar de la ellamuerte+
¡AMOR!: ¡la eyección floreciente en los hielos posibles!

2010-01-24T10:34:00.001-08:00

antes creí en nada y ahora dios son
tus pezones condenados a los crucifijos.

2010-01-24T10:33:00.001-08:00

mujer comprimida
entre labios de carne y saliva

2010-01-24T10:31:00.001-08:00

Sonreíste
una
vez
infinita
suave
siempre
sonríes
una
vez
infinita
en la hierba pura de una tarde lumínica
siempre
sonríes
estás
infinita
en la hierba profunda de una noche inhabitada
lloras
conmigo:

te
lloro.

2010-01-24T10:26:00.001-08:00

El viento es un virus

2010-01-24T10:23:00.000-08:00

hr giger para operetta morale

2010-01-16T08:29:00.000-08:00

ee cummings

2010-01-16T08:18:00.000-08:00

Nooten - Brook

2009-12-27T11:25:00.001-08:00

En Santa Cruz (al menos) hay algunos adultos y viejos que buscan conquistar a los jóvenes desde las supuestas banderas del arte y la cultura. Si sos joven te aviso: no confíes en ellos sin antes conocerlos bien. Algunos son gente frustrada, inútil, que sólo sabe ponerse un papelito en la frente que dice "arte", "literatura", "cultura", "rock". Pero abajo de ese papelito, abajo del hueso de la frente, en el real cerebro, tienen implantados sus verdaderos y sinceros papelitos que dicen "pedo". (Tienen un pedo en la cabeza, quiero decir). Están esperando que termine la lectura de los poemas para ponerse a chupar vino, chupar teta, chusmear baratamente, criticar a otros poetas y no-poetas amigos y no-amigos.... en definitiva: en el fondo les interesa practicar actividades que todo regular ser humano hace de vez en cuando, pero ellos lo quieren hacer bajo el rótulo de la poesía y el arte. ¿Qué necesidad tienen? Los chicos no son tontos, a la larga se dan cuenta del embuste.
Es frustrante para los chicos y jóvenes descubrir (todo tarde o temrpano se descubre) que un supuesto poeta es un verdadero pelotudo. Que un supuesto artista es un real boludo. Que una supuesta amante del rock es una verdadera mal cogida que no sabe ni tocar la pandereta. Que un supuesto revolucionario teórico es un verdadero cagón práctico. Que un supuesto visceral poeta es un verdadero chupindangui de cuarta.

Si quieren chupar vino (les digo a estos adultos) mámense en nombre de ustedes, no de la cultura y el arte. Si quieren coger, cojan en nombre de sus vísceras sexuales, no de la poesía. Sean sinceros. Si en realidad lo que necesitan es vencer la soledad propia, diviértanse de frente y no escudándose en supuestas actividades honorables que no sienten verdaderamente y que tiran por la borda cuando llega el momento de hacer las cosas en serio.

Algunos se quieren hacer los revolucionarios dando clases de (por ej.) graffiti, se creen que son el che guevara por pintar unos cerquitos y les hacen creer a la juventud que así van por el buen camino, por el camino de lo grosso. Pintar graffitis lo puede hacer cualquier boludo. Para ser un verdadero revolucionario hay que matar. Matar. Quitar vidas. Dañar. Poner bombas. Clavar en carne cuchillos y balas.
Pintar grafittis creyendo que se es revolucionario al hacerlo es revolución de niños y revolución de cagones. Es de mal cogidos. Si tuvieran huevo, cojones, y fueran verdaderos revolucionarios, deberían matar a los tantos que roban millones de pesos y dólares frente a sus narices (narices de grandotes boluditos frustrados que quieren hacerse los che-guevaras frente a los jóvenes y en el fondo son unos frustrados cagones de morondanga incapaces de pegarle una mínima trompada a subsecretario o ministro alguno).

Si sos joven estate atento, desconfiá de todos, de los unos, de los otros, y de nosotros. Desconfiá, incluso, de vos mismo. La vida no tiene sentido. La sabiduría está a dos palmos de tus ojos. Sólo tenés que cerrarlos y saber escuchar tu mente para descubrir que vos no sos vos y que los otros no son los otros.

2009-12-27T11:08:00.000-08:00

De repente ante estrellas.............................
violentando pantallas de arcilla............... . . . .. . . . . . . .
descubrí hace rato que es estúpido escuchar a las poetas vivas................................
porque es inútil unirse a lo mal cogido............................. . . . . .
Más vale poeta muerta que mal cogida........... . . . . . . ... .
Más valen los suicidas que los chorros...... . .. .. .. . . . . . . .
Poco vale la nada, pero poco vale el todo de unos borrachines soñando que son cultura ante su imposibilidad de levantarse buenas minas, y en eso tal vez concuerdo con los borrachines: la poesía sirve para cogerse a las poetas (más vale poeta en mano que cien buenas minas volando).
Si alguno conoce alguna poeta que esté realmente buena, pues que diga su nombre.
La poesía busca acercarse a la belleza para alejarse de la fealdad de las poetas.
V.ó.m.i.t.o.

2009-12-27T11:05:00.000-08:00

Antonio Gamoneda

2009-12-25T06:46:00.000-08:00

2009-12-19T08:42:00.000-08:00

2009-12-19T08:36:00.000-08:00

no así el amor el cerebro el mar

así el temblor el ojo el miedo.

2009-11-29T15:33:00.000-08:00

transposición de pintura de Klimt

2009-11-29T15:31:00.000-08:00

posas tu boca en mi mente

danza estrógeno y nocturna
en el
cuerpo de tus sueños de sangre
el olor de la transparencia,,

llega el silencio a tu música.

2009-11-29T15:29:00.000-08:00

su luz besando

acurrucada

/el aire

2009-11-29T15:28:00.001-08:00

hierba pecando cristales de frío,
labios bajo la seda blanca

perfume de jibias besando azucenas
en saliva

ante la usina susurrante reflejada en el agua.

2009-11-29T15:27:00.001-08:00

El odio y la envidia son materialistas. Son producto del sentido y generadores de sentido.

2009-11-29T15:26:00.001-08:00

La creencia de que la vida tiene sentido es más útil a los ricos que a los pobres.

2009-11-29T15:25:00.001-08:00

yo también he perdido nuestra sangre azulada de odio, amor, pero vi cómo volabas,
en luz blanca sonriendo,
¿adónde has ido?
me dan pastillas que te sueñan.

2009-11-29T15:22:00.000-08:00

tu mente vive sin sentido
en la locura que aún es suave,
aún somos humanos ¡y es ése el temblór! pero de a poco
todo irá sangrando en esta música vaciada de música, ,
llorarán iódicos peces el cáncer de todas las almas,,
.:::.::....;.,;;.,:;.,:;:;,,.;:;.,:;:,.;:;:,.;:;:;.,
estamos juntos en esto,
abrazados viviendo hacia la muerte
en pedacitos unidos de mente, máquina blanda,
cincuenta miligramos de sol
cincuenta miligramos de luna
cincuenta miligramos de lágrima.

2009-11-29T15:19:00.000-08:00

ee cummings

2009-11-29T15:13:00.000-08:00

Sé beber. Sé sentir ante la luna. Sé querer enamorados seres que no existen.
Alma punk danza triste en el boliche.
Nena darkita llora con su corazón en las manos (con fernet en su vaso de plástico) entre sillones lágrimas de pinturita negra. De sus ojos cuelgan filamentos de aguavivas quemadas, zigzagueante el alma de la piba torturada eléctrica llora lágrimas negras. Nuestro cielo es la tierra.

2009-11-29T15:12:00.001-08:00

Estaba colgado laico, laico,
con la luz clavada con jeringas.

2009-11-29T15:11:00.001-08:00

Un niño va a la escuela con la mente blanca,
con la nieve hirviendo,
con los brazos quemados con puchitos.

2009-11-29T15:09:00.001-08:00

me siento sensual esta noche última estás coagulada en el suelo de los pájaros en la sangre de mi amor derramado en la noche perfecta en las sombras de las memorias muertas de las polillas de litio que masticaron tus ropas internas que se embriagaron con tu estrógeno como yo lo hice cuando te amaba sin verbos sin tiempo en el presente único de aquellos días de oscuros neones de nuestras almas pretéridamente luminosas en la sangre de mi amor derramado en las noches perfectas.

2009-11-29T15:07:00.000-08:00

al verte
en el espejo
radiante de las carnes amadas
siento mis huesos pretéridos ausentes
que te abrazaron en plazas,, en círculos de agua.

2009-11-29T15:03:00.000-08:00

Pizarnik

2009-11-29T15:02:00.001-08:00

las flores tiemblan, las flores tiemblan,
quiero decirte que de la vida no hay regreso, amor mío,
de la vida no hay regreso, ,+
quiero decirte que te quise infinita y ahora te amo en las
flores que tiemblan.

2009-11-29T14:59:00.000-08:00

oh sur con venas
sur con venas+
violeta muerte canta +
plaza de hojas, +
aúllan niños, [+
oscuro frío, +
perros en sueños, + [ +
sueño con venas,
luna es filo de un cuchillo blanco,+ +
feto sueño pesadillas de mi madre, ] +
vida no tiene sentido,
vida no tiene sentido, + [
sigo viviendo ]
para despertar. +
violeta muerte canta
plaza de hojas.
viento escupe desde los bronquios
del tiempo
los llantos de seda de la noche.
Caricia perpleja el aire borracho,
el aire borracho acaricia, viene de un
mar, sangrando azul, clítoris estrangulado.
mis amigos mean,
mis amigos mean en un baldío,
los fantasmas de mis amigos mean en un baldío,
los recuerdos de mis amigos mean en un baldío de mi mente,
de mi mente,
en un suburbio en la estrepitosa calma que es mi mente,
perros lloran en mis sueños.
Mis amigos son perros que lloran en mis sueños.

2009-11-29T14:57:00.000-08:00

Bolsas blancas anestesian el cielo,
¿son las bolsas los corazones del cielo?

2009-11-29T14:56:00.000-08:00

Olvido un rato
la vida, aburrida mente inútil, los animales vacíos.
El cielo titilando en los ojos dormidos
estrellas de sangre.

2009-11-29T14:54:00.002-08:00

Arrullamos los paisajes muertos.
El sol es un tumor en la noche del cielo de vidrio.
la droga hará el amor con nuestra mente.

2009-11-29T14:54:00.001-08:00

Somos seres replicantes de sodio. +
Replicantes de lágrimas. ,
Vivimos un mundo oculto de vidrio,
de anti-flores y glándulas,
damos besos de vidrio.