al verte
en el espejo
radiante de las carnes amadas
siento mis huesos pretéridos ausentes
que te abrazaron en plazas,, en círculos de agua.
Sunday, November 29, 2009
oh sur con venas
sur con venas+
violeta muerte canta +
plaza de hojas, +
aúllan niños, [+
oscuro frío, +
perros en sueños, + [ +
sueño con venas,
luna es filo de un cuchillo blanco,+ +
feto sueño pesadillas de mi madre, ] +
vida no tiene sentido,
vida no tiene sentido, + [
sigo viviendo ]
para despertar. +
violeta muerte canta
plaza de hojas.
viento escupe desde los bronquios
del tiempo
los llantos de seda de la noche.
Caricia perpleja el aire borracho,
el aire borracho acaricia, viene de un
mar, sangrando azul, clítoris estrangulado.
mis amigos mean,
mis amigos mean en un baldío,
los fantasmas de mis amigos mean en un baldío,
los recuerdos de mis amigos mean en un baldío de mi mente,
de mi mente,
en un suburbio en la estrepitosa calma que es mi mente,
perros lloran en mis sueños.
Mis amigos son perros que lloran en mis sueños.
sur con venas+
violeta muerte canta +
plaza de hojas, +
aúllan niños, [+
oscuro frío, +
perros en sueños, + [ +
sueño con venas,
luna es filo de un cuchillo blanco,+ +
feto sueño pesadillas de mi madre, ] +
vida no tiene sentido,
vida no tiene sentido, + [
sigo viviendo ]
para despertar. +
violeta muerte canta
plaza de hojas.
viento escupe desde los bronquios
del tiempo
los llantos de seda de la noche.
Caricia perpleja el aire borracho,
el aire borracho acaricia, viene de un
mar, sangrando azul, clítoris estrangulado.
mis amigos mean,
mis amigos mean en un baldío,
los fantasmas de mis amigos mean en un baldío,
los recuerdos de mis amigos mean en un baldío de mi mente,
de mi mente,
en un suburbio en la estrepitosa calma que es mi mente,
perros lloran en mis sueños.
Mis amigos son perros que lloran en mis sueños.
Saturday, November 14, 2009
+el árbol ya ha llorado todas sus hojas.
tristes vegetales ruegan por cianuro: [tu papá te abraza con venas de quimio].
“¿podés matarme? ¿por favor podés matarme?”
la atmósfera rompe sus últimas várices de fuego.
Aletea el alma de una nena atropellada [,es el ruido del silencio].
¿Quiero partirme el cuello como los álamos?
,voy conmigo a la luz del frío.
a la costumbre enroscada en el cráneo.
al día eterno y mortal.
tristes vegetales ruegan por cianuro: [tu papá te abraza con venas de quimio].
“¿podés matarme? ¿por favor podés matarme?”
la atmósfera rompe sus últimas várices de fuego.
Aletea el alma de una nena atropellada [,es el ruido del silencio].
¿Quiero partirme el cuello como los álamos?
,voy conmigo a la luz del frío.
a la costumbre enroscada en el cráneo.
al día eterno y mortal.
Saturday, November 07, 2009
Sunday, November 01, 2009
Monday, October 26, 2009
Wednesday, October 21, 2009
Reversiones y reescrituras, hoy: "Escrito desde la lluvia", de Cecilia Maldini.
He aquí una reescritura cristópica de algunos poemas del libro "Escrito desde la lluvia", de Cecilia Maldini. Para una lectura de los poemas originales dirigirse a dicho libro.
I
gota a gota
enamorando
transparente música
II
Cae la tarde en el silencio
de las gotas.
Nacen hembras y gorriones.
III
Llovía en la ciudad cuando llegaste.
Y fue la lluvia tu despedida.
Una mujer llorando palabras dormida.
IV
Afuera la lluvia,
mis besos brotando tus manos.
V
Fui en tu cuerpo
una corta noche
en que la lluvia cantaba.
VI
... que algo de mí te habite...
VII
Siempre estuviste en mi vida:
faltabas.
VIII
Amamos
el silencio
del recuerdo
de la lluvia.
IX
La noche es esa oscura distancia
que te recuerda y me olvida.
X
Hacía falta que te viera y te amara.
Ahora nada nos falta.
XI
lo que una vez amamos
de una voz lejana
perdida en la noche
XII
Pasó el amor por mí
su herida de lágrimas.
Nunca te tuve.
Nunca te fuiste.
XIII
Si fuera posible abrir los ojos
y dejar de amarte.
Haberte soñado.
XIV
De todo lo que tuve
hubiera querido una noche más larga
besando tu cuerpo.
XV
El adiós flotaba
trémulo y frío
XVI
Mi amor sin tu amor.
El agua de la niebla.
//
I
gota a gota
enamorando
transparente música
II
Cae la tarde en el silencio
de las gotas.
Nacen hembras y gorriones.
III
Llovía en la ciudad cuando llegaste.
Y fue la lluvia tu despedida.
Una mujer llorando palabras dormida.
IV
Afuera la lluvia,
mis besos brotando tus manos.
V
Fui en tu cuerpo
una corta noche
en que la lluvia cantaba.
VI
... que algo de mí te habite...
VII
Siempre estuviste en mi vida:
faltabas.
VIII
Amamos
el silencio
del recuerdo
de la lluvia.
IX
La noche es esa oscura distancia
que te recuerda y me olvida.
X
Hacía falta que te viera y te amara.
Ahora nada nos falta.
XI
lo que una vez amamos
de una voz lejana
perdida en la noche
XII
Pasó el amor por mí
su herida de lágrimas.
Nunca te tuve.
Nunca te fuiste.
XIII
Si fuera posible abrir los ojos
y dejar de amarte.
Haberte soñado.
XIV
De todo lo que tuve
hubiera querido una noche más larga
besando tu cuerpo.
XV
El adiós flotaba
trémulo y frío
XVI
Mi amor sin tu amor.
El agua de la niebla.
//
Tuesday, October 13, 2009
Ciudad de calcio, río de mar y botellas vacías;;
Estatuas bajo las rayas perplejas del cielo,
lágrimas en lágrimas,,
espíritus de vinos y dientes;; ,
Mujer conoce amor
irradiada en cobalto casero;;
El viento aborta un mensaje de texto, decía
"te quiero aunque seas fea y meada, yo me fijo en las palabras, yo me fijo en que te quiero";;
Esto es una tarde de árboles movientes
mientras otros ven la nada que miran.
Estatuas bajo las rayas perplejas del cielo,
lágrimas en lágrimas,,
espíritus de vinos y dientes;; ,
Mujer conoce amor
irradiada en cobalto casero;;
El viento aborta un mensaje de texto, decía
"te quiero aunque seas fea y meada, yo me fijo en las palabras, yo me fijo en que te quiero";;
Esto es una tarde de árboles movientes
mientras otros ven la nada que miran.
Friday, October 02, 2009
Wednesday, September 23, 2009
Tengo un amigo que cada tanto piensa en suicidarse y yo no sé qué decirle. La vida igual va a terminar. Todo es un juego, un niño jugando. Pero me da pena sospechar su mente vaciada. Da pena imaginar su todo y su nada colgando como un cordero y las vidas de los otros un poco más tristes. Yo prefiero que no se mate. Mucho más no puedo decir.
Soy las mentes llorando
Nieve invisible que quema
y hace llorar los recuerdos
y te amo siempre.
Sos el agua en todas las formas,
en todas las mentes.
Yo soy mentes que lloran.
y hace llorar los recuerdos
y te amo siempre.
Sos el agua en todas las formas,
en todas las mentes.
Yo soy mentes que lloran.
Friday, September 18, 2009
Poemas de cristopo dedicados a poetas y ensayistas literarias santacruceñas:
Poema a Claudia Sastre (extracto):
Luchando eternas
palabras invisibles
que lloran y ríen
pasadas lluvias.
---
Poema a Cecilia Maldini:
Luciérnaga frágil
escudada en hierro.
---
a Maritza Kusanovic (con especial afecto):
Él es inmortal
en tu mundo sin tiempo.
---
a Patricia Jiménez:
Pequeña flor
en la nieve.
---
a Cristina Núñez:
Nieve sucede,
ni ve su sede,
ni besos cede,
café con nieve.
---
a Patricia Vega:
Patricia
Venas
Garras
deletras
Inocente
fuegia
Tierna
guerra.
---
a Elisa Medina:
Militante létrica.
---
a Lofredo:
Majestad de
letras pioneras
mientras el viento
derriba casuchas.
---
a Thalita Cumi:
La vida es un beso,
el libro un tereso.
---
a Marina Pacheco:
Su mata negra
será piel blanca
cuando el amor
la depile.
//
Luchando eternas
palabras invisibles
que lloran y ríen
pasadas lluvias.
---
Poema a Cecilia Maldini:
Luciérnaga frágil
escudada en hierro.
---
a Maritza Kusanovic (con especial afecto):
Él es inmortal
en tu mundo sin tiempo.
---
a Patricia Jiménez:
Pequeña flor
en la nieve.
---
a Cristina Núñez:
Nieve sucede,
ni ve su sede,
ni besos cede,
café con nieve.
---
a Patricia Vega:
Patricia
Venas
Garras
deletras
Inocente
fuegia
Tierna
guerra.
---
a Elisa Medina:
Militante létrica.
---
a Lofredo:
Majestad de
letras pioneras
mientras el viento
derriba casuchas.
---
a Thalita Cumi:
La vida es un beso,
el libro un tereso.
---
a Marina Pacheco:
Su mata negra
será piel blanca
cuando el amor
la depile.
//
Escritores: sean unidos!
"Los escritores sean unidos, esa es la ley primera,
porque si entre ellos se pelean
se los cogen los de la Subsecretaría de Cultura".
porque si entre ellos se pelean
se los cogen los de la Subsecretaría de Cultura".
Poema patagónico a un álamo
Tus raíces
taparon
los caños del desagüe,
arbolito hijueputa.
Te voy a prender fuego,
tus pájaros volarán como cañitas por el cielo
y tu cuerpo muerto
servirá para hacer asados.
taparon
los caños del desagüe,
arbolito hijueputa.
Te voy a prender fuego,
tus pájaros volarán como cañitas por el cielo
y tu cuerpo muerto
servirá para hacer asados.
Wednesday, August 26, 2009
La poesía como una forma de Cristianismo primitivo
Una principal característica de la religión cristiana, en sus inicios, es que fue generada por personas pobres e ignorantes. Por eso la religión católica condena (supuestamente) a los ricos: porque es una religión de pobres. Y por eso cree en el paraíso y en las Vírgenes: porque es una religión de ignorantes. (Pd: Es sabido que existen los católicos ricos, como los del opus dei, pero estos son católicos impostores, no son verdaderamente cristianos).
De lo que acabo de darme cuenta es que, hoy en día, la poesía (los poetas que se dedican regularmente a la poesía) son algo así como los "cristianos primitivos" de la actualidad. Por lo general actualmente los poetas son pobres y/o ignorantes (no digo que esté mal serlo, sólo estoy describiendo). Pobres materialmente algunos, pobres de afectos otros.
Los poetas son seres con problemas de afecto o con problemas de dinero o con problemas de ego. Estoy llegando a pensar que los poetas son malos para la sociedad. Son improductividad pura y confundida. Tal vez por eso haya tantos poetas y tan pocos novelistas en Santa Cruz: así como hay tantos empleados públicos y tan pocos empleados productivos.
Si a usted alguien se le presenta como poeta, usted ya sabe: esa persona tiene problemas. O es impráctico, o es ególatra en la más boluda de las acepciones, o es soltero/a y le cuesta conseguir pareja; o es pobre. O es suicida.
Ojalá fueran todos suicidas. Es la más genuina y honorable de las posibilidades recién enumeradas. Los suicidas, al menos, escriben poemas genuinos.
Pero los poetas suicidas son muy pocos, poquísimos. Los que abundan son las divorciadas que necesitan nuevos abrazos, los jubilados que poemizan sólo porque no les convence mucho el pintar maderitas, los adolescentes oxidados que aún no descubrieron que la nueva utopía revolucionaria no es el Che ni Rimbaud sino Facebook, y los pobres que no pueden generar más que poemas por falta de capital suficiente para ponerse un kiosquito.
Mi mensaje a los poetas, en definitiva, es este: quítense el velo. Acepten sin miedo sus debilidades y problemas. Ataquen sus problemas existenciales de la manera más práctica posible, y no escribiendo poemitas de morondanga. ¿Tu problema verdadero es la falta de dinero? Pues no pierdas el tiempo escribiendo inútiles poemas quejándote de los ricos, invertí el tiempo en estudiar inglés o en generar contactos en unidades básicas. ¿Sos un impráctico? Pues invertí tiempo en intentar ser más canchero, mamá un poco de vida. ¿Sos divorciada y necesitas afectos? Andá al gimnasio para estar más seductora, generá contactos, chateá en foros virtuales de gente calenchu. ¿Querés ser revolucionario? No te contentes con insultar al supermercado La Anonima en un poemita: acuchillá a algún político hijo de puta.
De lo que acabo de darme cuenta es que, hoy en día, la poesía (los poetas que se dedican regularmente a la poesía) son algo así como los "cristianos primitivos" de la actualidad. Por lo general actualmente los poetas son pobres y/o ignorantes (no digo que esté mal serlo, sólo estoy describiendo). Pobres materialmente algunos, pobres de afectos otros.
Los poetas son seres con problemas de afecto o con problemas de dinero o con problemas de ego. Estoy llegando a pensar que los poetas son malos para la sociedad. Son improductividad pura y confundida. Tal vez por eso haya tantos poetas y tan pocos novelistas en Santa Cruz: así como hay tantos empleados públicos y tan pocos empleados productivos.
Si a usted alguien se le presenta como poeta, usted ya sabe: esa persona tiene problemas. O es impráctico, o es ególatra en la más boluda de las acepciones, o es soltero/a y le cuesta conseguir pareja; o es pobre. O es suicida.
Ojalá fueran todos suicidas. Es la más genuina y honorable de las posibilidades recién enumeradas. Los suicidas, al menos, escriben poemas genuinos.
Pero los poetas suicidas son muy pocos, poquísimos. Los que abundan son las divorciadas que necesitan nuevos abrazos, los jubilados que poemizan sólo porque no les convence mucho el pintar maderitas, los adolescentes oxidados que aún no descubrieron que la nueva utopía revolucionaria no es el Che ni Rimbaud sino Facebook, y los pobres que no pueden generar más que poemas por falta de capital suficiente para ponerse un kiosquito.
Mi mensaje a los poetas, en definitiva, es este: quítense el velo. Acepten sin miedo sus debilidades y problemas. Ataquen sus problemas existenciales de la manera más práctica posible, y no escribiendo poemitas de morondanga. ¿Tu problema verdadero es la falta de dinero? Pues no pierdas el tiempo escribiendo inútiles poemas quejándote de los ricos, invertí el tiempo en estudiar inglés o en generar contactos en unidades básicas. ¿Sos un impráctico? Pues invertí tiempo en intentar ser más canchero, mamá un poco de vida. ¿Sos divorciada y necesitas afectos? Andá al gimnasio para estar más seductora, generá contactos, chateá en foros virtuales de gente calenchu. ¿Querés ser revolucionario? No te contentes con insultar al supermercado La Anonima en un poemita: acuchillá a algún político hijo de puta.
Monday, August 03, 2009
Acá en Gallegos los pibes de los barrios sin semillas dicen "voy a matarme" y a la semana siguiente cumplen. No cumplen años. Cumplen la muerte.
Se matan como si fuera un juego.
Vivían como si fuera un fuego.
Da pena saber que el estado ni siquiera subsidia sus sogas. "Acá la muerte y la vida matan". El casino es una iglesia. La droga son pajaritos. Las calles son venas. Los pibes se matan así de simple, se sacan la vida con sogas,,
-"¿Tan fácil como hacer 'copy' y luego no hacer 'paste' para siempre, papá?" (preguntó la hijita de un ministro).
-"No, hijita (le contesta el ministro), estás todo el día con la compu, la vida no es un archivo de Word. Los suicidas son piolas y buenos porque en el futuro se transformarán en petróleo. Los futuros funcionarios transformarán el petróleo en dólares y los sacarán de la Argentina, y así al fin los pibes conocerán el extranjero en lugar de vender rifas cagados de frío o atender un puto cajero de supermercado todo el putísimo día. Fin del cuento, hijita. Que duermas bien."
c45 -from neuraleptohipocampo 35
Entre la niebla transparente de la tarde nocturna vi una chica linda rara hermosa
hermosa + ,
,
, +
+ h e r m o s a +
,
,,
cagada de frío. Su cola era linda, hermosa, + h e r m o s a +,, y su caca caía por las botamangas.
Caminaba sensual, sensual, +sensual+,, cagada de frío, y sus soretes de hielo quedaban quietitos, +quietitos+, como princesas en coma en terapia intensiva.
La vereda sentía sus pasos, sus pasos, sus pies entre nikes.
En verano los soretes soretes se transformarán en palomas, +palomas+.
hermosa + ,
,
, +
+ h e r m o s a +
,
,,
cagada de frío. Su cola era linda, hermosa, + h e r m o s a +,, y su caca caía por las botamangas.
Caminaba sensual, sensual, +sensual+,, cagada de frío, y sus soretes de hielo quedaban quietitos, +quietitos+, como princesas en coma en terapia intensiva.
La vereda sentía sus pasos, sus pasos, sus pies entre nikes.
En verano los soretes soretes se transformarán en palomas, +palomas+.
Prólogo y CuMilingus
Ayer caminaba por una vereda con grados celsius negativos y entré en un kiosco a comprar preservativos para hacerme más tarde una paja sin manchar alfombra, y vi en un estante un libro que se llamaba "Un Beso", subtítulo: "Poesía", autor: "Talitha Cumi" (**). Abrí sus hojas al final del prólogo y pude ver que la prologuista era "Patricia B. Vega" - "Prof. en Letras".
Entonces fui al comienzo del prólogo y encontré este inicio:
"La poesía patagónica es un campo artístico que, como la tierra que la ampara, es tan extenso como desconocido por muchos."[...]
Tuve una abrupción. Me detuve al toque. Algo me pasó, y en los siguientes instantes intelegí que sería esto: descubrí que las frases que dicen algo similar a "la literatura patagónica existe" ya me tienen con las bolas llenas.
El tema ya está trillado. El circo ya está cansando.
Habiendo leído en diversos blogs y entrevistas tal tipo de similares discuciones y sentencias, al encontrar ese inicio en el prólogo me terminé de inflar.
Cortemos con este jueguito que ya se ha hecho costumbre.
Queridas señoras críticas literarias sureñas: paren de "currar" con ese temita ya gastado (gastado por ustedes mismas!). Ustedes están impulsadas por anhelos de ser ceñeras en algo, pero sean también honorables y retírense a tiempo.
La mejor forma de cortar con todo esto (pensé en el kiosco) es responder la pregunta de una vez por todas.
¿Existe la literatura patagónica?
Sí, existe: la literatura patagónica es aquella literatura que se pregunta todo el tiempo si existe la literatura patagónica.
Yo diría que (ahora fuera de joda), en todo caso, a las preguntas las respondan los lectores (si es que se les ocurre preguntarse estas cosas), y no los escritores.
Que los escritores aprendan a escribir, y que se dejen de inflar las bolas.
A continuación recordé que justamente tenía las bolas infladas. Compré unos Prime, de esos con antiséptico por más que no me iba a coger a nadie, y me fui para casa escuchando depeche mode entre la niebla transparente de la tarde nocturna.
---
(**) Respecto al libro "Un Beso" de Talitha Cumi, podría analizar su calidad literaria y diría que es normalcito, más o menos una onda maldini aunque tal vez con menos palabras forzadas (aún no lo leí bien, a decir verdad). Pero lo que es muy jugosísimo de este libro es la parte final, en la que la autora expone su biografía, algo así como a modo de currículum.
Lo curioso y extraño, realmente, es que se supone, o al menos yo he supuesto siempre, que la biografía o currículo de un autor de un libro de poemas debería estar orientada mayoritariamente a lo literario o cosas por el estilo, pero en este caso encontré cosas como las siguientes (voy a citar textual, no estoy jodiendo):
-Entre 1985 y 1988 como vendedora, participa del círculo de distinción de la línea de cosméticos avón [...]
-En 1990 es propietaria de un almacén de artículos generales y mini empresa de confección de tejidos.
- En 1988, cursa higiene y manipulación de alimentos de productos marítimos en el instituto Inacap. [...]
- En 1999 recibe premio como vendedora top de la línea de cosméticos Ebel en la región de Magallanes.
- En 1999, La eligen presidenta y directora del conjunto folklórico "Trabún" [...]
- Etc.
Todo bien con la querida Talitha Cumi, pero para el próximo libro literario (no así si publicara un libro sobre venta de cremas) le recomiendo podar un poco la biografía.
extracto de Neuraleptohipocampo 35
Camino por España.
Cerca de Super Quick.
Tenue escarcha y electro.
Domésticos de lucaioli.
lucaprodanioli.
El cielo tiene forma de chancho,
llueve lila la gripe porcina,
dios es una gripe.
En este contexto descubro:
la mejor forma de escribir es matar escritores.
La opinion austral dice que en el Rincón del Arte hay unos pintores que se llaman "Surrealistas".
¿No se les habrá ocurrido llamarse "Sur Realistas"?
Acá todas las "vanguardias" meten "sur" en algún lugar de su nombre, pero estos pintores metieron a Dalí. Dalí ya está remuerto, podrido en todo tipo de tumba, y el surrealismo hoy día es casi un conservadurismo, diría yo, aunque mejor digo:
la mejor forma de pintar es matar pintores.
Y dicen que Kirner estuvo en Gallegos y que fue a Mónaco
y que unos tipos se levantaron de la mesa y se fueron en repudio a su existencia,
no sé si será cierto.
Hace un frío profundamente tenue en los huesos de la cara.
Al frente la eterna Etam.
Me llega un mensaje al celular que dice:
"la mejor forma de hacer política es matar hijos de puta".
El que estrelló el auto contra el bar la semana pasada
quizás falló.
Tuesday, July 28, 2009
Estoy descubriendo que los escritores de santa cruz están signados por la cifra negativa de la modernidad y el capitalismo (aquí el populismo es capitalista, aunque algunos quieran decir lo contrario). Muchos se reúnen en grupo no para buscar hacer la mejor literatura posible, sino por necesidades de sentir pertenencia a algo. Sus almas se sienten inseguras y solitarias.
El capitalismo los sumió en la insignificancia, ya que no lograron ser adinerados ni famosos; entonces buscan "ser alguien" con la literatura. Pero ese es un "ser alguien" en sentido de "pertencer a algo". Es la función que han tenido históricamente las familias (que hoy en día también van perdiendo sentido): dar cobijo a la intrascendencia cotidiana de los hombres-masa.
Muchos poetas patagónicos son simplemente intrascendentes e inseguros y por eso sobreactúan el valor de la poesía patagónica: para sobreactuarse a ellos mismos y a la única producción que pueden hacer: no de fama, no de dinero: de poemas.
Dentro de la literatura, ya que vamos al caso, escribir un poema es lo más fácil que puede hacerse. Por eso se escriben tan mayoritariamente poemas en lugar de narrativa. Porque los poemas son una excusa. Y si alguien ha de buscar una excusa, casi siempre opta por buscar una excusa fácil. Los poemas son excusas de existencia con finalidad de pertenencia.
Lo siguiente no es casual: sociedad con pocos intelectuales y narradores, y con muchos adictos al casino.
Aquí en patagonia los políticos y los chorros son la estructura del peor capitalismo (del más ineficiente y delictivo), y los poetas y los adictos al juego son dos clases de insignificantes alienados.
El capitalismo los sumió en la insignificancia, ya que no lograron ser adinerados ni famosos; entonces buscan "ser alguien" con la literatura. Pero ese es un "ser alguien" en sentido de "pertencer a algo". Es la función que han tenido históricamente las familias (que hoy en día también van perdiendo sentido): dar cobijo a la intrascendencia cotidiana de los hombres-masa.
Muchos poetas patagónicos son simplemente intrascendentes e inseguros y por eso sobreactúan el valor de la poesía patagónica: para sobreactuarse a ellos mismos y a la única producción que pueden hacer: no de fama, no de dinero: de poemas.
Dentro de la literatura, ya que vamos al caso, escribir un poema es lo más fácil que puede hacerse. Por eso se escriben tan mayoritariamente poemas en lugar de narrativa. Porque los poemas son una excusa. Y si alguien ha de buscar una excusa, casi siempre opta por buscar una excusa fácil. Los poemas son excusas de existencia con finalidad de pertenencia.
Lo siguiente no es casual: sociedad con pocos intelectuales y narradores, y con muchos adictos al casino.
Aquí en patagonia los políticos y los chorros son la estructura del peor capitalismo (del más ineficiente y delictivo), y los poetas y los adictos al juego son dos clases de insignificantes alienados.
Wednesday, July 15, 2009
Hay botellas clavadas en neuronas. (rohypnol)
Nuestro mundo es de vidrio.
El mar está meado,
escupido, cagado, vomitado, ::
el mar tiene sangre de peces católicos.
La luna tiembla en el parabrisas (ginebra)
¿ahora vuela como un pájaro redondo?
y siento la danza de la tierra. ::
Los álamos mueven el viento.
¿Cuánto amor hemos bebido, amor mío,
cuánto amor se irá quemado en la mente?+
+
Nuestro mundo es de vidrio.
El mar está meado,
escupido, cagado, vomitado, ::
el mar tiene sangre de peces católicos.
La luna tiembla en el parabrisas (ginebra)
¿ahora vuela como un pájaro redondo?
y siento la danza de la tierra. ::
Los álamos mueven el viento.
¿Cuánto amor hemos bebido, amor mío,
cuánto amor se irá quemado en la mente?+
+
Algunos santacruceños creen (o sea, se autoconvencen porque les conviene) que las indecencias del kirchnerismo se sustentan en los grandes descalabros, en las centenas de millones de dólares que se han esfumado sin rastro, en los altos jueces que vacunan de impunidad a los funcionarios enfermos de corrupción, en la prepotencia de los que golpean y censuran y atropellan, en la fidelidad de unos cuantos "soldados-k" fanáticos.
Pero las indecencias del kirchnerismo han nacido de cosas más chicas, y aún se sustentan en buena medida en ellas, entre las cuales menciono a:
Pero las indecencias del kirchnerismo han nacido de cosas más chicas, y aún se sustentan en buena medida en ellas, entre las cuales menciono a:
-Los que tienen dos trabajos, uno privado que lo pueden tener porque a su otro trabajo no le dan pelota y faltan cuando quieren (y el otro trabajo es justamente un puesto público que aunque se lo pasan por las bolas igual les va a terminar dando una jubilación buena);
-Los que ocupan puestos públicos sin ser idóneos y sólo por ser conocidos de alguien;
-Los que presentan carpetas médicas truchas;
-Los que utilizan los teléfonos de sus oficinas públicas para hacer extensas llamadas de larga distancia a amigos de otras provincias;
-Los que viajan gratis durante años a Ferias del Libro sin haber escrito nuevos libros;
-Los que no dan importancia a los pequeños robos cotidianos;
-Los que se quejan de los que roban pero cuando les toca compartir momentos con dichos ladrones se llenan de orgullo (y de esperanzas de pegar algún currito);
-Los que tienen hijos ocupando buenos cargos de la administración kirchnerista pero critican por lo bajo a los K y se hacen los amigos de Costa por si algún día futuro hay que pedirle a él algún puestito;
-Los que ocupan puestos públicos sin ser idóneos y sólo por ser conocidos de alguien;
-Los que presentan carpetas médicas truchas;
-Los que utilizan los teléfonos de sus oficinas públicas para hacer extensas llamadas de larga distancia a amigos de otras provincias;
-Los que viajan gratis durante años a Ferias del Libro sin haber escrito nuevos libros;
-Los que no dan importancia a los pequeños robos cotidianos;
-Los que se quejan de los que roban pero cuando les toca compartir momentos con dichos ladrones se llenan de orgullo (y de esperanzas de pegar algún currito);
-Los que tienen hijos ocupando buenos cargos de la administración kirchnerista pero critican por lo bajo a los K y se hacen los amigos de Costa por si algún día futuro hay que pedirle a él algún puestito;
-Los que se quejan de la Ferrari que le regalaron a Menem, pero a ellos les regalaron espúreamente terrenos en Calafate y eso sí está perfecto;
-Los que piensan que todo sale de la nada y que ellos no son parte de esa nada;
-Los que piensan que todo sale de la nada y que ellos no son parte de esa nada;
-Los que piensan que la guita mal gastada en la provincia hoy no será guita que faltará mañana.
-etc.
Placa Homenaje a Ganadora Torneo de Poetas:
Damos por finalizado el torneo "Poetas en el Ring".
La ganadora fue, por elección directa del público:
Marina Pacheco Ruiz
(le ganó la final a Jorge Curinao).
Felicitaciones a la ganadora, a todos los participantes,
y a todos los votantes.
Marina Pacheco Ruiz es, entonces, la mejor poeta de Santa Cruz.
Saludos.
Friday, July 10, 2009
Entrevista a Cristopo sobre Tentativa Zigma
Cristopo:- Buenas tardes ¿De qué se trata "Tentativa Zigma"?
Cristopo:- Tentativa Zigma es algo que arrancamos hace un año. Somos tres: un experto en data-mining y sistemas de inteligencia artificial (alias "Martín Lachucha"), un programador C++ (alias "Copi Tambor"), y quien te piensa (alias "Cristopo").
Cristopo:- ¿Y de qué trata?
Cristopo:- La idea apunta a eliminar el sentido de existencia de los poetas patagónicos.
Cristopo:- ¿Lo qué?
Cristopo:- Te explico: estamos diseñando un programa informático que genera poemas artificiales automáticos. También genera sitios webs automáticos (como ser blogs), y genera biografías artificiales automáticas. O mejor dicho eso es a donde pretendemos llegar. Por ahora vamos bastante bien. Mirá, leé esto:
Nievan
blancas tempestades
las almas
cuando el amor
mata negra el campo
y silvan chillidos las aves
plateadas de
la noche.
Eso que acabás de leer es un poema artificial generado por el módulo Poet-3 de nuestro programa informático en versión beta. Como verás, se presentan algunos conflictos morfológicos y semánticos, pero vamos bien.
Cristopo:- Ok, pero... ¿y? aún no capto el todo de la idea.
Cristopo:- Te sigo contando. Nosotros suponemos que para el 2.011 el 85% de la poesía total va a pasar por la web. La web va a ser (y ya lo es) preponderante. Lo virtual va a triunfar también en poesía. De hecho, eso creo que es el destino más justo para la poesía ya que:
la poesía es algo inmaterial, la poesía no es materia sino acción (acción mental, o para los místicos acción espiritual). La poesía pura, como esencia, no ocupa espacio. Un poema incrustado en una hoja (de un libro) es una "patología". Es una anomalía que tuvo que darse en la historia de la humanidad necesariamente, pero con los avances de la tecnología la poesía humana va encausándose hacia su soporte más natural: la inexistencia física, la virtualidad, la espiritualidad. La cosa es que la poesía va a terminar habitando indefectiblemente en la web. Entonces, nuestra idea es generar en la web un mundo espiritual tan abarcador y extenso que borre del mapa (por abrumación numérica) a los poetas patagónicos y su poesía, puesto que inventaremos nosotros artificialmente poetas y poemas virtuales a mansalva. Pretendemos generar unos 15.000 blogs y sitios web de "poesía patagónica", cada uno de ellos con cientos de poemas, y de autores inventados, artificiales, con biografías artificiales. Generaremos también falsas entrevistas, falsos eventos culturales, y reportajes artificiales hechos por periodistas culturales inexistentes a esos poetas también virtuales. Entonces llegaremos al punto "zigma": nadie sabrá qué poetas son sólo virtuales (y cuáles existirán también como carne y hueso).
Cristopo:- La idea suena piola, pero ¿y qué buscan conseguir con eso?
Copi Tambor:- Queremos que los poetas de carne y hueso finalmente se frustren y así comiencen a usar su mente y energías para generar cosas productivas. Incluso puede ser dentro de la literatura: que los poetas migren hacia las novelas y los cuentos.
Jacki Jackleton:- Al principio van caer dentro de un pozo de dexistencialismo. Van a desaparecer del mundo literario, y eso va a ser un momento duro para los que se toman la poesía en serio.
Copi Tambor:- Tenemos contemplado un plan para paliar esa situación, planeamos ejecutar una serie de acciones para paliar el dexistencialismo temporal que sufrirán los poetas en esa fase de transición hacia los cuentos y las novelas.
Cristopo:- ¿Qué es lo que tienen pensado como plan de contención?
Cristopo:- Estamos juntando fondos para comprar consolas de videojuegos. La idea es contener a los poetas en transición con videojuegos. Que se distraigan un poco. Así combatiremos su transición de hastío desixestencial. Les vamos a alquilar las consolas de videojuegos, pero no a cambio de dinero, sino a cambio de que escriban cuentos o novelas, o de que estudien computación. Así los vamos a incentivar para que se terminen de pasar hacia esos géneros literarios (en el caso de la computación, tenemos pensado instaurarlo como género literario). Un cuento = una semana de alquiler de la consola de videojuegos. Pero nos estamos adelantando mucho. Como dicen los políticos: no hagamos futurología.
Centrémonos en eloy, en la fase actual del proyecto. Para cerrar la nota, te transcribo acá abajo uno de los productos de nuestro programa en versión beta, se trata de un poeta artificial y unos de sus poemas artificiales (verán que hay inconsistencias semánticas y sintácticas, aún tenemos algunos problemas). Copio el resultado textual. Saludos.
Poeta: Walter Corpenn.
Edad: 35 años, nacido en 1973.
Nació en la ciudad de Trelew a la edad de cero años. Actualmente tiene 35 años de edad Walter Corpenn. Estudió letras sin recibirse en la universidad de Trelew. Es profesor de música. Casado. Tiene 20 hijos. Participó de múltiples congresos de poesía y de la guerra de malvinas. Ganó los siguientes premios:
-Año 1974: Mención Especial concurso "bebés poetas de la patagonia"
-Año 2000: Miss simpatía en concurso "poesía Siglo XXI".
-Año 2008: Primer y último lugar en concurso Mi Primer Libro (hubo un sólo concursante, Walter Corpenn).
Antología de su Obra (poemas):
1.
Sale al mundo el sol corazonado el sol corazonado el sol
con su coraza el horizonte es su latido amarillo.
Cristopo:- Buenas tardes ¿De qué se trata "Tentativa Zigma"?
Cristopo:- Tentativa Zigma es algo que arrancamos hace un año. Somos tres: un experto en data-mining y sistemas de inteligencia artificial (alias "Martín Lachucha"), un programador C++ (alias "Copi Tambor"), y quien te piensa (alias "Cristopo").
Cristopo:- ¿Y de qué trata?
Cristopo:- La idea apunta a eliminar el sentido de existencia de los poetas patagónicos.
Cristopo:- ¿Lo qué?
Cristopo:- Te explico: estamos diseñando un programa informático que genera poemas artificiales automáticos. También genera sitios webs automáticos (como ser blogs), y genera biografías artificiales automáticas. O mejor dicho eso es a donde pretendemos llegar. Por ahora vamos bastante bien. Mirá, leé esto:
Nievan
blancas tempestades
las almas
cuando el amor
mata negra el campo
y silvan chillidos las aves
plateadas de
la noche.
Eso que acabás de leer es un poema artificial generado por el módulo Poet-3 de nuestro programa informático en versión beta. Como verás, se presentan algunos conflictos morfológicos y semánticos, pero vamos bien.
Cristopo:- Ok, pero... ¿y? aún no capto el todo de la idea.
Cristopo:- Te sigo contando. Nosotros suponemos que para el 2.011 el 85% de la poesía total va a pasar por la web. La web va a ser (y ya lo es) preponderante. Lo virtual va a triunfar también en poesía. De hecho, eso creo que es el destino más justo para la poesía ya que:
la poesía es algo inmaterial, la poesía no es materia sino acción (acción mental, o para los místicos acción espiritual). La poesía pura, como esencia, no ocupa espacio. Un poema incrustado en una hoja (de un libro) es una "patología". Es una anomalía que tuvo que darse en la historia de la humanidad necesariamente, pero con los avances de la tecnología la poesía humana va encausándose hacia su soporte más natural: la inexistencia física, la virtualidad, la espiritualidad. La cosa es que la poesía va a terminar habitando indefectiblemente en la web. Entonces, nuestra idea es generar en la web un mundo espiritual tan abarcador y extenso que borre del mapa (por abrumación numérica) a los poetas patagónicos y su poesía, puesto que inventaremos nosotros artificialmente poetas y poemas virtuales a mansalva. Pretendemos generar unos 15.000 blogs y sitios web de "poesía patagónica", cada uno de ellos con cientos de poemas, y de autores inventados, artificiales, con biografías artificiales. Generaremos también falsas entrevistas, falsos eventos culturales, y reportajes artificiales hechos por periodistas culturales inexistentes a esos poetas también virtuales. Entonces llegaremos al punto "zigma": nadie sabrá qué poetas son sólo virtuales (y cuáles existirán también como carne y hueso).
Cristopo:- La idea suena piola, pero ¿y qué buscan conseguir con eso?
Copi Tambor:- Queremos que los poetas de carne y hueso finalmente se frustren y así comiencen a usar su mente y energías para generar cosas productivas. Incluso puede ser dentro de la literatura: que los poetas migren hacia las novelas y los cuentos.
Jacki Jackleton:- Al principio van caer dentro de un pozo de dexistencialismo. Van a desaparecer del mundo literario, y eso va a ser un momento duro para los que se toman la poesía en serio.
Copi Tambor:- Tenemos contemplado un plan para paliar esa situación, planeamos ejecutar una serie de acciones para paliar el dexistencialismo temporal que sufrirán los poetas en esa fase de transición hacia los cuentos y las novelas.
Cristopo:- ¿Qué es lo que tienen pensado como plan de contención?
Cristopo:- Estamos juntando fondos para comprar consolas de videojuegos. La idea es contener a los poetas en transición con videojuegos. Que se distraigan un poco. Así combatiremos su transición de hastío desixestencial. Les vamos a alquilar las consolas de videojuegos, pero no a cambio de dinero, sino a cambio de que escriban cuentos o novelas, o de que estudien computación. Así los vamos a incentivar para que se terminen de pasar hacia esos géneros literarios (en el caso de la computación, tenemos pensado instaurarlo como género literario). Un cuento = una semana de alquiler de la consola de videojuegos. Pero nos estamos adelantando mucho. Como dicen los políticos: no hagamos futurología.
Centrémonos en eloy, en la fase actual del proyecto. Para cerrar la nota, te transcribo acá abajo uno de los productos de nuestro programa en versión beta, se trata de un poeta artificial y unos de sus poemas artificiales (verán que hay inconsistencias semánticas y sintácticas, aún tenemos algunos problemas). Copio el resultado textual. Saludos.
Poeta: Walter Corpenn.
Edad: 35 años, nacido en 1973.
Nació en la ciudad de Trelew a la edad de cero años. Actualmente tiene 35 años de edad Walter Corpenn. Estudió letras sin recibirse en la universidad de Trelew. Es profesor de música. Casado. Tiene 20 hijos. Participó de múltiples congresos de poesía y de la guerra de malvinas. Ganó los siguientes premios:
-Año 1974: Mención Especial concurso "bebés poetas de la patagonia"
-Año 2000: Miss simpatía en concurso "poesía Siglo XXI".
-Año 2008: Primer y último lugar en concurso Mi Primer Libro (hubo un sólo concursante, Walter Corpenn).
Antología de su Obra (poemas):
1.
Sale al mundo el sol corazonado el sol corazonado el sol
con su coraza el horizonte es su latido amarillo.
2.
Quiero bailar con vos con las estrellas,
un tango en tu tanga,
quiero amar tu visagra.
Quiero bailar con vos con las estrellas,
un tango en tu tanga,
quiero amar tu visagra.
3.
Si fueras la luna
mi lengua sería Apolo 13.
Si fueras la luna
mi lengua sería Apolo 13.
4.
Te quiero porque para mí sos todo
y por lo tanto yo
para mí todo
claraboya.
Te quiero porque para mí sos todo
y por lo tanto yo
para mí todo
claraboya.
5.
Canta la mañana sombras, indómitos perros.
Canta la mañana sombras, indómitos perros.
6.
Los arcoiris son tus sonrisas dadas vuelta.
Los arcoiris son tus sonrisas dadas vuelta.
7.
Tu amor enamora enarsa.
Tu amor enamora enarsa.
8.
Tomo vino de tus uvas.
No puedo vivir sin vos.
Quiero que me subsidies.
Tomo vino de tus uvas.
No puedo vivir sin vos.
Quiero que me subsidies.
9.
Allá está el mar con la agüita
de tus ojitos azules.
Allá está el mar con la agüita
de tus ojitos azules.
10.
Tu cara cósmica estupra galaxias saliva de meteoros adidas.
Tu cara cósmica estupra galaxias saliva de meteoros adidas.
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Martín Lachucha:- que eso no sea el cierre de la nota. Que el cierre de la entrevista sea esta reflexión:
Los poetas son conservadurismo, aunque ellos piensen exactamente lo contrario. La poesía es una herramienta que ha caducado. La poesía es un toolkit desactualizado para siempre, ya que en la humanidad han aparecido (hace años ya) herramientas superiores. Si hace 30 años un poeta podía ser revolucionario, hoy un poeta no puede ser revolucionario, y no porque el tipo no pueda ser un buen artista, sino porque a la poesía se le ha ido la posibilidad de lo revolucionario, o sea, la poesía ya no tiene semillas de nada. Así como Nietzche dijo que "Dios ha muerto", Cristopo dice "La poesía ha muerto". Tenemos herramientas nuevas que han superado a la poesía. Por ejemplo: las siliconas, los chat, los msg de texto, la corrupción política, la multimedia, los efectos especiales, la fotografía digital y los smile shots, el viagra, la mostaza con miel, etc. etc.
Por lo tanto, hoy en día los poetas no sólo son humanos conservadores, sino que incluso son regresores, son anti-progreso. O sea, aunque parezca una paradoja, los poetas (en este caso patagónicos) son personas anti-culturales. De ahí la importancia de nuestra Tentativa Zigma.
Wednesday, July 08, 2009
Tuesday, July 07, 2009
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