Morir ayer, cerraste el libro.

Bajo la luna esplendorosa de oro desteñido, ante un arroyo puro iluminado de blanco, una grulla le enseña patadas a Karate Kid.

Vulnerable almendra(quemo el capullo) ¿salto la soga o me suicidio? en la noche tu cuello se abre[ dibujado de sexo

la violencia de las hormonas finalmente nos arrulla

Ves el sol pero la luz nació en tus ojos

gota(de )agua[ nacemos

Hay que ser social y abrir los brazos a todos, pero ya me tienen harto esas viejas "escritoras" cerradas que no aceptan ni media crítica y por si fuera poco se las dan de estrellas aunque escriban para el orto. Decadencia + vanidad = chimpancé.

El día también tiene sus paisajes nocturnos

Amor + Amor = Amor

Culear es un símbolo

Las abejas son el ansia de las flores

"Todo lo que el amor nos lleva a hacer con una amante, lo hacemos por el amor de Dios"
(Zacarías Werner)

Sur: luz por todos lados

Rio Gallegos

Hay viento, hay sol, hay videoclub. Hay estruendos de petardos y ladridos de perros. La calle principal ya no se llama Roca, hay semàforos nuevos con intensidad lumìnica mal calibrada y en algunas veredas de las esquinas pusieron unos señalizadores raros, dicen que para los ciegos. Cae un chubazco, sale el sol y la pelicula de angelina jolie, agente Salt, es mala. Huye la gente en manada a sus vacaciones con esa desesperaciòn anual màs tìpica que el asado de cordero. Las ciudades pequeñas para algunos son una mierda y las ciudades grandes para algunos son una mierda. Pero lo peor es la fiebre. La fiebre es esa infinita ciudad enroscada en el tiempo de nuestro cuerpo. Cuando la fiebre despierta se transforma en el universo.

Lo peor de la muerte es la fiebre

churi churi kri kri

[Entre Pico Truncado y Fitz Roy hay una casita abandonada a la vera de las v[ías)abandonadas del tren abandonado, casita ideal para hecharse garquitos, tabuena. Después seguís viaje comiendo sanguche de palmitos.() Para mear, el mejor lugar de Santa Cruz es la Cueva del Mimo.
Sin embargo, triclosan plus y enredadera.
Yuri Gagarin.
Pelufo el tontufo.
Sos un piscuí!!!!!!

Matar no es un verbo, es un estado de ánimo.

La nocturna noche nocturna

entrelazada en los intestinos de cemento
dejará rastros azules.

La música no sirve para un carajo pero la vida tampoco.

Hasta el último día mi mente me va a seguir dando amor.

En el cielo las espinas