Allá al final la ría es un cuchillo,
una garganta;
nuestros padres iodados.
El mar infecta mi alma
con soles rojos.
Da tristeza querer tanto a alguien:
el futuro se hace frágil.
La luna está azul en el cielo blanco.

Las sombras de los árboles se mueven acariciando sus hombros, la luz de su cuerpo, sus ojos cerrados soñando follajes y niños.

El paté de centolla no cumple con las expectativas.

Tengo un amigo que cada tanto piensa en suicidarse y yo no sé qué decirle. La vida igual va a terminar. Todo es un juego, un niño jugando. Pero me da pena sospechar su mente vaciada. Da pena imaginar su todo y su nada colgando como un cordero y las vidas de los otros un poco más tristes. Yo prefiero que no se mate. Mucho más no puedo decir.

Es raro, pero el viento me recuerda que amo.

Enredaderas espiraladas
la abrazan cuando le teme a la muerte.

Su chucha tenía olor a tormenta

Nuevo disco de A-ha: flojo.
Nuevo disco de The Church: bueno.

Amar es una sed,
un sueño de café blanco.

Deberían darse cuenta los escritores santacruceños de que por separado la mayoría de ellos son dentro de todo amables. Lo que falla es el conjunto.

Perdono a macadamia

La literatura es un medio, no un fin.
El amor es un fin, no un medio.

Conocí una mujer que no escribió nunca ni libros ni poemas,
pero la poesía me chupa un huevo ahora que la conozco a ella.

Querer matarse no es querer ser nadie, es querer ser otro.

Soy las mentes llorando

Nieve invisible que quema
y hace llorar los recuerdos
y te amo siempre.
Sos el agua en todas las formas,
en todas las mentes.
Yo soy mentes que lloran.

Un bebé amamantado con pus pide guita en la calle.

Nuevo disco de Moby

La soledad es un vidrio

Ahora que todo es por Internet, los Testigos de Jehová están fritos; ya nadie atiende las puertas.

Rezar no es hablarle a dios, es rogarle a nuestros miedos.

"-Papá, cuando sea grande quiero ser vitina."

Sus ojos estaban cerrados.

Es Dios el que cree en nosotros.

Ella lloraba y su cuerpo, (su alma),
era la lágrima.

Las anoréxicas son más puras, cagan menos.

Su marido mea la tabla del inodoro y ella se queja,
pero ella caga la tabla.

Se puso en cuclillas y meó petróleo

No es bueno pegarse un tiro
porque el amor está en el futuro,
ni acribillarse el cráneo
porque el futuro está en la cabeza,
ni quitarse el aire
porque la paz está esperando en el oxígeno.
Hay que matar a otros.

Es linda la noche cuando muere lo que sentimos,,
cuando somos lo que sentimos.

Poemas de cristopo dedicados a poetas y ensayistas literarias santacruceñas:

Poema a Claudia Sastre (extracto):


Luchando eternas
palabras invisibles
que lloran y ríen
pasadas lluvias.




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Poema a Cecilia Maldini:


Luciérnaga frágil
escudada en hierro.


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a Maritza Kusanovic (con especial afecto):



Él es inmortal
en tu mundo sin tiempo.


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a Patricia Jiménez:



Pequeña flor
en la nieve.




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a Cristina Núñez:


Nieve sucede,
ni ve su sede,
ni besos cede,
café con nieve.


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a Patricia Vega:


Patricia
Venas
Garras
deletras
Inocente
fuegia
Tierna
guerra.


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a Elisa Medina:


Militante létrica.

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a Lofredo:


Majestad de
letras pioneras
mientras el viento
derriba casuchas.


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a Thalita Cumi:



La vida es un beso,
el libro un tereso.


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a Marina Pacheco:



Su mata negra
será piel blanca
cuando el amor
la depile.




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Escritores: sean unidos!

"Los escritores sean unidos, esa es la ley primera,
porque si entre ellos se pelean
se los cogen los de la Subsecretaría de Cultura".

Poema patagónico a un álamo

Tus raíces
taparon
los caños del desagüe,
arbolito hijueputa.
Te voy a prender fuego,
tus pájaros volarán como cañitas por el cielo
y tu cuerpo muerto
servirá para hacer asados.

Danger ecológico

En santa cruz los zorzales están extinguiendo a los gorriones!