Saturday, September 10, 2011

Sin tagma

Leyendo el nuevo libro de poemas cortos del poeta santacruceño Pedro Guey [poema 15: "Las nubes en el cielo/ son pañales para abuelo"; poema 20: "La venganza no sirve para nada / pero la nada es hermosa"; poema 75: "De niño te gusta el chaltén / de adulto te gusta el monte san lorenzo / de viejo las montañas te chupan un huevo"; poema 112: "Si la meseta fuera una teta/ las ovejas serían restos de leche"; poema 123: "La poesía es la virtud inútil de los boludos"]

El verdadero arte está en las cuevas. Lo demás es comercio o ego.

Se puede vivir sin amor. Lo que no se puede es vivir extrañando.

Los ángeles cantan mientras los villeros hacen música con latas, pero mozart no tiene la culpa. Mientras unos escuchan a mozart, otros no tienen qué almorzart (cuak!) Pero los wachiturros se van a llenar de guita!

Azul está la sonrisa quemada, te llevaste todo de esta vida que nunca tuvo nada, acá está todo, estas manos en mi mente.

Me rompe las pelotas esta rotura de pelotas.

Si te caigo bien mi libro te parecerá bueno y si te caigo mal mi libro te parecerá malo. Prefiero que no me conozcas.

No sé qué puta quise decir, pero lo dije. Vos sí sabés bien qué quisiste decir: una queja, que no sirvió para nada.

El complejo de la cultura es un almacén de barrio grandecito y chiquitito donde te fian la cultura que la gente queda debiendo para siempre.

Ayer a primera hora de la mañana en la ciudad de rio gallegos falleció a los sesenta y cinco años la puta madre que los parió.

Este año ha habido en rio gallegos varios encuentros literarios de diferente índole (charlas, presentación de libros) y pude ver dos cosas: 1. el público (salvo muy pocos casos) no se repitió (los que fueron a la presentacion del libro de auzoberría no fueron ni a las del libro de basanta ni a las intervenciones literarias, etc.) ; 2. los escritores son los que menos van a los eventos literarios. [3. Conclusión: no sólo hay mala calidad sino que además hay mala comunidad.

te das cuenta de
que somos todo?
te das cuenta de
que lloro?
por vos.




Métanse la luz en el culo.

El pájaro loco espacial fue un hito, en Arg. se hizo famoso por Mesa de Noticias. Musicalmente no fue poca cosa, si prestan atención van a descubrir coincidencias con temas de Milli Vanilli, o sea, los Milli Vanilli le chorearon ideas musicales al pájaro loco espacial.


facebook nos astilla, nos disgrega la mente, es un arma biológica del imperialismo
para disfuncionarnos, para degradarnos el pensamiento y devaluar nuestras costumbres sociales (ej: los face-saludos de cumpleaños ponen a la misma altura a amigos entrañables y a "amigos" extraños, degradando el sentimiento profundo). Hay que volver al ajedrez, arma positiva de los países tercermundistas que potencia nuestras mentes subdesarrolladas, arma de origen indú.




"Chess is mental torture" (Garry Kasparov)



"Intentando no perder la dignidad" es el consejo clave. Así que dejá de escribir libros por un tiempo. Llenate la cabeza de vos primero.


Antes las cosas eran como eran antes. Ahora son como son ahora. Mañana a la mañana serán con cara de recién cogidas.


torturante manejar en esta puta ciudad de autitos chocadores donde se busca solucionar todo de la manera más pajera posible.


Para los que piensan que el pasado siempre fue mejor, el futuro siempre terminará siendo pasado, así que el futuro también siempre será mejor.


todo es tan pero tan relativo, que es absoluto, tan pero tan absoluto, que es relativo, si vas mucho para el este das la vuelta el puto mundo y aparecés en el oeste, del puto mundo relativo absoluto, absolutamente perdido en el mapa como un boludo total, y parcial, no hay con qué darle.


ESTOY MUY SIN VOS.


No hay con qué darle, facebook tira el nivel para abajo.


trescientos cincuenta miligramos de música


"Marx no fue un hombre de acción, un político profesional, mucho menos un revolucionario. Siguió la vocación que desde muy joven se había planteado: la de 'escritor independiente', y como tal debe ser juzgado." (Juan José Sebreli)

Thursday, August 11, 2011

Restos caídos

En cierto modo los haikus son tan estructurados y rígidos como los sonetos, sólo que más cortos. Si tenés la mente libre, hacé versos libres.


Ningún escritor conquistará el mundo, ni el país, ni la provincia, ni la ciudad, ni el barrio. Escribimos porque somos piscuís, esa es la posta.


¿Y qué logramos juntos? ¿Y qué logramos por separado? Sigo sin encontrarle la vuelta a esto de la literatura.


[..] Y ya lo decía en broma el gran Roberto Fontanarrosa: "Para el sabio no existe la riqueza, para el virtuoso no existe el poder. Y para el poderoso no existen ni el sabio ni el virtuoso". (citado por jorge fernández díaz)


Últimamente está de moda apoyar la idea latinoamericana; otros apoyan lo Universal-europeo. Nosotros simplemente estamos acá.


Este domingo es tan miserable que ni dan ganas de matarse, fuck you, llevate mi alma de una vez.


En el desgarro de la nada también hay lucha interna. Los artistas independientes buscan "triunfar" en los campos del arte esclavo (del arte oficial).



A veces el mundo es una hoja blanca que se va escribiendo.


La nieve puede interpretarse de distintas maneras. En principio es oligarca, porque la disfrutan estéticamente los que tienen auto y buena casa. Los indigentes que viven en ranchos la sufren.


Todos somos seres de luz. Pero no es lo mismo la luz de una luciérnaga que la de un telo o la de la heladera. Hay luces y luces. Luces brillantes, luces tristes, luces hijas de puta. En los interrogatorios ilegales, por ejemplo, hay mucha luz; seres que iluminan, seres eléctricos; el iluminado se transforma en sombra.


El instante somos nosotros.


Usaremos el lenguaje siempre.


En dos o tres partes cargando espaldas metiendo los pies en los baúles, sintetizando el cielo, encallando en las heridas, mamis y papis partidos, pétalos dando vueltas el agua, ,., el sol.,., el ajedrez,.,., ,. ., ., veinte razones, cinco muertos.


Hay que dejar un poco facebook y volver a las fuentes: culear en el patio.


Bienvenidos a la religión del brindis. La religión del dolor tampoco lleva a nada.


Pensar o Sentir, esas son dos grandes ideologías.

En el arte hay que buscar a nosotros, quizas potenciados.


YO soy inocente, TÚ sos inocente, ÉL es inocente; NOSOTROS somos culpables.


Los amigos son una de las pocas sustancias que quedan en occidente cuyas esencias de SER se basan en lo contrario al consumismo. Un amigo es algo simple. Un amigo es intemperie. Un amigo es un gorrión latiendo al lado siempre. No le regales nada a tus amigos en este día: un amigo es, justamente, anticonsumo.


Dos ideologías literarias: amar a los escritores para amar la literatura, o amar la literatura para amar a los escritores. Y la síntesis: amar la literatura para amar la literatura.


Un intelectual francés dice que un perro es el entre de la otredad reflejada en el cuerpo de la escritura extrasimbólica suscitada por el rizoma de un gato.


Ahora está de moda que todo es un problema de tiroides.


En definitiva: todo es cancerígeno.


No tengo tiempo, soy tiempo.


Literatura no siempre es escribir, pero siempre es leer.


Siempre y Nunca comparten la exlcusión de lo Otro.


En todos penumbras me impulsan a sentir mi futuro / las sogas atrapando pájaros / toda paz es lucha.


A:- "La libertad depende de uno mismo". B:- "Y uno mismo depende de los otros".


"El mero escribir es un acto de mera ciudadanía. [..] resultan actitudes ciudadanas la creación estricta, la fantasía, el libre reconocimiento de la hondura personal. Cada palabra escrita es un testimonio de agresiva comunión." (Jaime García Terrés)


No recuerdo la password de mi alma.


Convocatoria a escritores de Santa Cruz: convoco a escritores de Santa Cruz a leer y escribir regularmente, cada uno en su casa. La entrada es libre y gratuita. Nos esperamos.


A la palabra otredad se la combate con la ortedad. A los pretendidos intelectuales que hablan con muletillas académicas se los combate mirando ortos.


A veces me pregunto por qué seguir con la literatura si lo que predomina cada vez más es el consumo, el facebook, el cine fácil, los bailando por un sueño. Y la respuesta que hoy me encuentro es: porque mi mente piensa las cosas complejas en palabras.


A veces el sol es frío, el mundo es inmundo, el mar es cerveza. A veces la luna se cierra, los ojos transpiran sueños, las manos buscan espinas. A veces la vida es el universo, a veces el todo es lo simple, a veces Dios son los amigos.


El silencio


Leeré tu libro si me permites matarte.


gorrión, gorrión, sangre, pierna, guita, cáncer,
dios nos matará, las mañanas seguirán brillando.



pulso, frío, mejillas sangran en el hielo- amar tu alma romperte la cabeza]-
desplazar tu centro de gravedad hacia la luz del quirófano-[ todos están esperando el final
tuyo-] la escarcha-[tus huesos[no mires esto[soy yo.

En la región cerebral donde se tocan las matemáticas y la poesía está el ajedrez.

Más lectores y menos escritores


Internet, sobre todo en su variante de facebook, me está degradando algunas capacidades mentales. Me cuesta más concentrarme en tareas o textos largos. Cada dos minutos me tiento en saltar a algún lado. Y si estoy leyendo un libro me dan ganas de volver a la computadora a fijarme si algún otro facebookeado respondió alguno de mis fragmentados comentarios. Me estoy transformando en mis astillas.


Una falla que tienen los escritores es esperar de la literatura cosas que la literatura no puede dar.

El Complejo de la cultura es bastante grande, y la cultura bastante chica.


Libertad no es exactamente estar libre, es ser potencialmente libre. Artista no es exactamente estar en el arte, es que dios te chupe un huevo de una manera aparentemente estética. Escritor no es quien escribe, sino quien es leído. Pelotudo no es quien tiene pelotas ifnladas sino quien las infla. Etcétera.



Es mentira que muchas veces me hayan preguntado siempre cosas que nunca hubiera querido desear al menos una vez o más veces compartir con la mayor cantidad de esas circunstancias de la vida llamadas personas y cada tanto tiempo también las sombras iluminan como una tempestad transparente.


Sumemos gente, sumemos gente, sumemos gente, pero no sé para qué.


No hay que resignarse, no hay que arrastrarse, no hay que persignarse, pero tenés derecho a eso y a ser un piscuí; para vivir no hay decretos aunque la vida es parafernalia, animalitos de todo tipo jugando al teto, la muerte llegará a todos como un corte total de luz como el del viernes pasado y andá a cantarle al cadáver de gardel.


el amor es una nube de bits electroneuronales


No siempre buscamos lo que buscamos. No siempre encontramos lo que encontramos. No siempre siempre es siempre.


mi sincera idea es que no existe un sentido objetivo de las cosas, somos actores, autociclos infinitos hasta que se acaba el tiempo. Pensar profundo es destruírse.


fragmentos de luces apagadas, escritores militando sus egos.


Necesito ayuda. Quiero ser anormal. O sea, necesito que me ayuden a ser anormal.


Al fin la poesía se está fusionando con la vida gracias a (paradógicamente) los productos de la informática.


Pensar en el pensamiento, desaparecerse en uno mismo.


Por todos los que lloraré voy juntando el brillo de las hojas, las sonrisas de un niño que el alcohol y el viento robaron a las almas, poesía es sólo abrir la puerta.

iodo gris del neón de los rostros salpicados de sal por la luz de las almas del tiempo, somos libres!, somos libres destrozados, somos libres ante el agua triste tras nosotros gira el mundo enamorado roto en pedazos, la sal que viene del mar traída por la luz de las almas del tiempo destrozado y salvaje.

cie(lo e(n ría(árboles(teñidas es(meraldas azules(en la oscuridad.


Las máquinas de amor triturando a los hombres, borremos nuestros rostros del lenguaje, dios está en el silencio.

Borremos nuestros rostros del lenguaje.


Destellantes cúpulas abren el aire con todos los rostros de fuego la vida se congela quemando amigos el tiempo los pájaros las partituras del agua el fin de los libros está muerto todo sólo sirven las máquinas de amor triturando a los hombres.

Crearemos un estado psiquico

Nos hace falta brillar.


Todo escritor comprometido (con la literatura) debe INTENTAR (no lo logrará) eliminar su literatura.

Jesucristo ya vivía desde mucho antes. Dios nos envió a nosotros. Nos envió para que matáramos a cristo.


Hay que preguntarse por qué los chilenos tienen tantas palabras cuya sonoridad nos parece graciosa, infantil y hasta ridícula, pero al final terminan escribiendo mejores poemas que nosotros.

Los adjetivos debilitan las estructuras.


¿Por qué el amor se irá aunque sigamos amando?


Bajo la luna esplendorosa de oro desteñido, ante un arroyo puro iluminado de blanco, una grulla le enseña patadas a Karate Kid.


En narrativa es importante la sintaxis, en poesía la sinremises.


Dime cuántos libros escribiste y te diré cuán boludo eres.


La cultura es un subtipo de burocracia.


Los niños son bonitos pero van a crecer le van a meter los cuernos a sus esposas y se van a terminar muriendo atropellados o de infarto o de aterrorizante cáncer y la luz del sol nunca más les va a llegar a los ojos.


Las estrellas son dioses muertos que brillan el amor inmortal del universo.




Thursday, June 23, 2011

Charla-debate literario el sábado 2 de Julio (18hs) en librería Martín Fierro (rio gallegos)



pulso, frío, mejillas sangran en el hielo- amar tu alma romperte la cabeza]-
desplazar tu centro de gravedad hacia la luz del quirófano-[ todos están esperando el final
tuyo-] la escarcha-[tus huesos[no mires esto[soy yo.
"Marx no fue un hombre de acción, un político profesional, mucho menos un revolucionario. Siguió la vocación que desde muy joven se había planteado: la de 'escritor independiente', y como tal debe ser juzgado." (Juan José Sebreli)

Thursday, June 09, 2011

Intervención literaria del 28May en rgallegos (proyección utilizada en la charla, pasada a video con pérdida de calidad imagen pero sirve como apunte)



video



Charla+debate literario (arpes3guerres) 28 mayo libreria martin fierro, rio gallegos.


[para detenerse en alguna lámina tienen que poner pausa, no queda otra]

Tuesday, May 10, 2011

dicto

esto, aquello y lo otro,
innombrables espinas,
epson,
el agua sin plantas,
la virtud de la hojarasca,
todo esto pero todo lo demás también es al pedo.
No no NO
no no no no NO NO no
no no
no
no
NONONONONONO non on o n ononO noNO on noN on
noNo
nON onoNO ON O
oN nO onOn o no
no
ONo
Mono Gramático

Monday, April 04, 2011

(signo sin[poesía[prosa blanca]escribir sin palabras ]amar con el amor mismo]despojarse de todo para ser todo]vivir formando parte de nuestra futura muerte[las manzanas que comimos de los árboles a través de las manos de otros]mundo vegetal de carne]borradura de lo inmenso]cráneo del que sentimos los labios(del tiempo(humano(viviendo(mortal.

Monday, March 14, 2011

Coil de manos mías

Oh Dios mío, alga muerta, cielorrasovivo, escucho Coil en una instancia de magia quieta comatosa pensamiento quiero ser parte del frío. Quiero partir hacia dentro mío la línea dura de la meseta tenue pálido verde caca de la mujer de cristo. Las estrellas titilan en silencio de música, son los focos naranjas del alumbrado. Tomemos vino, manos mías, magia de muerte, silencio impuro. Amor a nada. Pálida tristeza sonriendo en todos los labios.

Tuesday, March 01, 2011

suburbio lila

Ir al sol, a la penumbra, a la lengua.
Ir desnudo, con huesos, con ropa.
No encontrar paz en la calma.
Querer matar algo sin saber qué es lo que se extraña.
Saber cada vez más cosas.

Tuesday, February 08, 2011

Tuesday, January 04, 2011

Rio Gallegos

Hay viento, hay sol, hay videoclub. Hay estruendos de petardos y ladridos de perros. La calle principal ya no se llama Roca, hay semàforos nuevos con intensidad lumìnica mal calibrada y en algunas veredas de las esquinas pusieron unos señalizadores raros, dicen que para los ciegos. Cae un chubazco, sale el sol y la pelicula de angelina jolie, agente Salt, es mala. Huye la gente en manada a sus vacaciones con esa desesperaciòn anual màs tìpica que el asado de cordero. Las ciudades pequeñas para algunos son una mierda y las ciudades grandes para algunos son una mierda. Pero lo peor es la fiebre. La fiebre es esa infinita ciudad enroscada en el tiempo de nuestro cuerpo. Cuando la fiebre despierta se transforma en el universo.

Lo peor de la muerte es la fiebre