Torneo “Poetas en el Ring": Norma Donoso vs. Carlos Sacamata. -6to match de la 1era rueda.

Pueden votar en sus comentarios quién les gusta más (como poetas, claro). Los siguientes poemas pueden tomarse como referencia, si conocen otros poemas de los autores pueden tenerlos en cuenta (acá se vota a poetas más que a poemas). En cuanto a mi voto particular, quedará en reserva para el final (por si se necesita desempatar. Y si nadie vota, decidiré enteramente yo). La votación cierra en unos días. Cada cual puede utilizar los criterios que desee para su elección, y los puede fundamentar o no.
Saludos.
pd: intenten que quede clara la frase en la que emiten la votación ("voto a Norma" o "voto a Sacamata").
pd2: de Sacamata ponemos un sólo poema porque es extenso.

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Norma Donoso


Golondrinas

Suena el piano en el salón que envuelve sombras
Revolotean los pájaros imaginarios
Que se llevan por delante las veredas en desnivel
Me encuentro otra vez girando en ese espacio
Cantando a gritos esta canción que sólo el silencio escucha.
“... el patio de la escuela...”
“la campana de la escuela...”
Y comienzo otra vez,
Estoy de nuevo en el comienzo,
Recorro los lugares de antes,
Los diciembres de antes,
Y me encuentran otra vez de regreso a la penumbra.
Intimista, veloz y distante hacia ningún lugar
Me llevan las palabras que escribo,
Las comparto con los acordes de esa guitarra que ya no me canta...
Esos dedos que no se deslizan
Esos tiempos que ya no recorro.

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Horizonte


Mi horizonte extiende su mano
para alcanzarte,
Mientras tu reloj deja caer una hora menos,
en forma de hoja...
Claro, si ya es otoño
y el verde ocre casi amarillento de estos días,
se cubre de angustias,
cobija lágrimas que riegan los espacios descubiertos...
A ellos:
Cúbrelos con mis pensamientos
Con las mil caras de mis gestos
Y aférrate a mí con forma de horizonte

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Carlos Sacamata


QUININO

Quinino y yo. Sol y Luna.
El con su figura frágil, fibrosa.
Yo con mi nochera actitud a cuestas.

En sus ojos se doblaba un rumbo de algas verdes

Quinino y aquel Comodoro Rivadavia
del viejo zapatero, cuyo viejo martillo trabajoso
tenía dulcedumbre de canciones italianas.

Hoy, después de diez años ausente;
he vuelto al barrio. Mis pasos se detuvieron
ante el mismo rosal sitiado por otra verja.
Quinino acostumbraba a mirarlo extasiado, o,
cuando no, tomaba alguna flor sin permiso,
quizás nuestro vecino comprendía mejor
ese amor casi religioso revolando la planta.
¡Cuánto Tiempo!

Y este mes de julio desmembrándose
entre fechas y nombres,
entre calles doctoradas de futuro
ascendiendo nuevos escalones infantiles
por donde resbalaban anécdotas, juegos y risas
como los pícaros dribling con una pelota trapienta.

Quinino: qué lejano eco
me parece tu madre llamándote
asimismo, la ensoñada maestra del jardín de infantes
colgaba los días
con la tez blanca de tu naricita repingada,
luego, nuestros diálogos esculpidos en la barranca
con olor mar y aleros de viento.

¡Oh! diminuto eterno dentro del espíritu,
tal vez la vida como la clepsidra,
moje sus anuncios allá en el valle quieto,
donde Quinino duerme su amor mosquetero
caminando...caminando mis ojos.



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