Flores ahogadas en ríos.

Soy flores ahogadas en ríos.
La luz es un temblor azul.
Las flores viven con el agua de tu sangre.
Es un temblor azul el que te extraña.
(quiero que seas tuya).
Así es mi amor: un miedo azul el que te extraña.
La luna brilla en el agua de las lágrimas.
Abrazo el vidrio que me extingue.
Pequeñas piedras aúllan.
La estatua de bronce abre sus brazos.
Soy venas ahogadas en ríos.
Las flores viven con el agua de tu sangre.+
+[ + +
++ + +]
+ +
+

Necesito abrazarte, y ver la vida por tus ventanas

Ustedes, mis poetas, son bebés, los acaricio como si todas fueran mujeres. Acabo en sus mentes. Corremos. Me hago cargo de Surearte. Invito a marina al mar. Ustedes, mis poetas, tienen que ir al gimnasio. La poesía es infamia en la más inútil de las formas. Tienen que tener calma. Ya va a llegar quien piense que no son insignificantes. Ya va a llegar el amor o el cáncer. El cáncer de las flores. Mientras tanto tienen que ir al gimnasio. Escuchar depeche mode. Y cojan, sean como el peronismo, cojan pero en sigilo. Lo que importa no es la muerte, es el morir. Lo que importa no es el intento sino el amor. La esclavitud es la peor victoria. Ser poeta es la peor derrota. Bebés bebiendo caricias. Ustedes, poetas, bebés, tienen que pasar de la poesía a la prosa. Y vayan al gimnasio.

jacobo fijman

He llegado otra vez al final de la vida inútil,
a los hijos del vodka, a la orina blanca.
Se quiebran los restos uterinos en las uñas//
y aparece repentina en el cielo la soriasis de la mañana inmensa. //

El mar está meado,
escupido, cagado, vomitado, ::
el mar tiene sangre de peces católicos.
La luna tiembla en el parabrisas.

Estoy drogado en el patio de casa.
Hay estrellas, sarpullido virulento de la noche.
Ángeles borrachos cagan en el árbol y dan ginebra a los ministros que dicen:
“la cocaína es un tipo de nieve y la luna un foco más del alumbrado”.
Soy amado por la muerte y la cerveza?
Soy amado por la basura que vuela?
por siniestros hijos de la tarde?
Poetas terrestres escriben himnos al climaterio al lado de la cucha
del perro que murió atropellado cuando yo era niño.
El perro se arrojó bajo las ruedas llorando, yo comía salchichas y
lo vi por la ventana, la vereda aún era de piedras,
mis animales siempre quisieron la muerte,,
Mi padre tiene amantes con espirales,
mujeres que nunca admiraron paisajes.
Mi madre es una estatua viva cornuda adicta a tóxicos legales.
Mi madre es triste y trabaja sin trabajar, tiñe el pelo a sus amigas en la Muni. Un día le dieron ganas de matarse, subió al auto y fue para casa a cortarse una vena pero chocó en Roca y San Martín. Siguió viviendo y le agarró miedo a intentar la muerte, ahora va cada día al casino como una forma virtual de suicidio. Ella es poco valiente y se masturba con lexotanil. La vida la quema como a juana de arco pero en una hoguera de alma que la incendia por dentro,
es como pizarnik pero muerta viva y sin poesía, mirando la tele.
Y la nieve es una sangre blanca!,
¡y quiero que la música hiera!,
y aúllo licántropo, licnomante del cielo,,
y juro por mi mente que antes de matarme mataré un político.

{la eyección floreciente en los hielos posibles
esplender las hogueras de los pétalos, el pestillo vulvar de la ellamuerte+
¡AMOR!: ¡la eyección floreciente en los hielos posibles!

antes creí en nada y ahora dios son
tus pezones condenados a los crucifijos.

mujer comprimida
entre labios de carne y saliva

Sonreíste
una
vez
infinita
suave
siempre
sonríes
una
vez
infinita
en la hierba pura de una tarde lumínica
siempre
sonríes
estás
infinita
en la hierba profunda de una noche inhabitada
lloras
conmigo:

te
lloro.

El viento es un virus

hr giger para operetta morale

ee cummings

Nooten - Brook

En Santa Cruz (al menos) hay algunos adultos y viejos que buscan conquistar a los jóvenes desde las supuestas banderas del arte y la cultura. Si sos joven te aviso: no confíes en ellos sin antes conocerlos bien. Algunos son gente frustrada, inútil, que sólo sabe ponerse un papelito en la frente que dice "arte", "literatura", "cultura", "rock". Pero abajo de ese papelito, abajo del hueso de la frente, en el real cerebro, tienen implantados sus verdaderos y sinceros papelitos que dicen "pedo". (Tienen un pedo en la cabeza, quiero decir). Están esperando que termine la lectura de los poemas para ponerse a chupar vino, chupar teta, chusmear baratamente, criticar a otros poetas y no-poetas amigos y no-amigos.... en definitiva: en el fondo les interesa practicar actividades que todo regular ser humano hace de vez en cuando, pero ellos lo quieren hacer bajo el rótulo de la poesía y el arte. ¿Qué necesidad tienen? Los chicos no son tontos, a la larga se dan cuenta del embuste.
Es frustrante para los chicos y jóvenes descubrir (todo tarde o temrpano se descubre) que un supuesto poeta es un verdadero pelotudo. Que un supuesto artista es un real boludo. Que una supuesta amante del rock es una verdadera mal cogida que no sabe ni tocar la pandereta. Que un supuesto revolucionario teórico es un verdadero cagón práctico. Que un supuesto visceral poeta es un verdadero chupindangui de cuarta.

Si quieren chupar vino (les digo a estos adultos) mámense en nombre de ustedes, no de la cultura y el arte. Si quieren coger, cojan en nombre de sus vísceras sexuales, no de la poesía. Sean sinceros. Si en realidad lo que necesitan es vencer la soledad propia, diviértanse de frente y no escudándose en supuestas actividades honorables que no sienten verdaderamente y que tiran por la borda cuando llega el momento de hacer las cosas en serio.

Algunos se quieren hacer los revolucionarios dando clases de (por ej.) graffiti, se creen que son el che guevara por pintar unos cerquitos y les hacen creer a la juventud que así van por el buen camino, por el camino de lo grosso. Pintar graffitis lo puede hacer cualquier boludo. Para ser un verdadero revolucionario hay que matar. Matar. Quitar vidas. Dañar. Poner bombas. Clavar en carne cuchillos y balas.
Pintar grafittis creyendo que se es revolucionario al hacerlo es revolución de niños y revolución de cagones. Es de mal cogidos. Si tuvieran huevo, cojones, y fueran verdaderos revolucionarios, deberían matar a los tantos que roban millones de pesos y dólares frente a sus narices (narices de grandotes boluditos frustrados que quieren hacerse los che-guevaras frente a los jóvenes y en el fondo son unos frustrados cagones de morondanga incapaces de pegarle una mínima trompada a subsecretario o ministro alguno).

Si sos joven estate atento, desconfiá de todos, de los unos, de los otros, y de nosotros. Desconfiá, incluso, de vos mismo. La vida no tiene sentido. La sabiduría está a dos palmos de tus ojos. Sólo tenés que cerrarlos y saber escuchar tu mente para descubrir que vos no sos vos y que los otros no son los otros.

De repente ante estrellas.............................
violentando pantallas de arcilla............... . . . .. . . . . . . .
descubrí hace rato que es estúpido escuchar a las poetas vivas................................
porque es inútil unirse a lo mal cogido............................. . . . . .
Más vale poeta muerta que mal cogida........... . . . . . . ... .
Más valen los suicidas que los chorros...... . .. .. .. . . . . . . .
Poco vale la nada, pero poco vale el todo de unos borrachines soñando que son cultura ante su imposibilidad de levantarse buenas minas, y en eso tal vez concuerdo con los borrachines: la poesía sirve para cogerse a las poetas (más vale poeta en mano que cien buenas minas volando).
Si alguno conoce alguna poeta que esté realmente buena, pues que diga su nombre.
La poesía busca acercarse a la belleza para alejarse de la fealdad de las poetas.
V.ó.m.i.t.o.