Sunday, May 03, 2009


Los Suicidaikes - nuevo libro.
Este libro recién editado acaba de tener el primer lector y su crítica fue negativa. Sin que se le pregunte por un puntaje él lo dijo: "del 1 al 10 le doy un 5". En un mail nos da los motivos de su no-gusto bien explicados. Cuando le preguntamos si podíamos publicar aquí su crítica por más que es negativa, nos contestó algo así como: "prefiero que no, los lectores de tu blog son muy agresivos, capaz que hasta me putean a mí."
Fenómeno. Muy alentador todo (jajaj).
Quien desee una copia digital del libro por mail de forma gratuita
puede dejarnos (en un comment) su dirección de e-mail y allí se la enviaremos.
Acá abajo van algunos extractos del libro, tomados en desorden y al azar:






La meseta es un dolor,
las gaviotas vuelan con morfina



el dolor espera dormido.






Encontraron en la basura las piernas de una mujer.
En lagunas de hielo han muerto niños.

¿Puedo amarte, carne de mi mente?, ya no tengo tristeza.
La luna tiembla en el cielo muerto de los verbos vacíos.
Amanece el sol con sus rayos de puta, con sus labios pintados.
Levanto la botella.
La llevo a mi boca como si fuera un revólver
¿el revólver como si fuera una botella?
Se me envían cormoranes que mueven las alas.
Mis ojos siguen a los pájaros.






Somos cosa en sí misma,
cuerpos con almas rotas
cosidas con hilos de whisky y de falopa,
querida nena de plata!
somos la viviente nada nuestra,
niña de besos,,
niña de veinte años,

juntos tiritamos en plazas
con nuestros pelos sin shampúes,
con la luna destilando el cielo,
nos besamos con los dientes.
Planeamos borrachos
poner bombas en los casinos,
vimos cómo cojen los gorriones.
Fuimos a buscar yogur a la heladera
y encontramos a tu hermano colgado
en la cocina (la canilla goteaba), dijimos "al final
tenía huevos este valiente" y después
vomitamos: porque aún seguimos vivos nosotros.

El amor en la vida es impuro, dos flores siempre con venas.
Somos esos siameses a quien todos llaman Dios.
Te masturbo en el reino de los animales.








Es lindo el mundo sin oxígeno.
Las gaviotas acarician el aire.
Bolsas blancas anestesian el cielo,
vuelan medusas de plástico
¿o son las bolsas los corazones del cielo?
estrellas de anti-luz iluminan este árido antro de cosmos
y tus besos vuelven a morir en el tiempo
sin el tiempo
mi piel fría besa por el tajo el mundo.
Las piedras de la playa de barro, de acuarela quieta,
al fin tienen caracoles,
y unos últimos párpados que
se cierran azules.







Te abrazo con mi noche.
Cadáveres cósmicos guiñan luces en sus pechos.
Latimos el cielo con el alplax de nuestros labios,,
con el agente antipánico.
En tus dedos y en mis dedos
nuestros cuerpos son almas
¿sientes el frío?
abrazo el temblor de las costillas, frutos
mentales tildan tus manos
aterrándolas de calma, los ojos se cierran
bajo párpados de flores que nunca han nacido.
Fuimos la carne de un beso,
el amor de los labios,
tu cuerpo comprimido brillando.
Es lindo morir así, con vos tan bella, en esta plaza de hamacas quebradas
mirando la laguna con sus latas luminosas
y el cielo que brilla entre luces naranjas,, ,
Tu sangre ya ha caído alprazólica y celeste,,
el silencio de esta música retumba y calma
la vida triste hermosa, encapotada,,
¡tu cara blanca!,, en tu cara blanca aún nos amo para siempre.






Aúllan los animales.
El viento ordeña luz a la luna, la ubre de la noche,
y nuestras almas lloran abriendo los ojos.






Hundo cerezas en la jungla talada por la cera.
Hieden amor tus jugos criadores,
anhelante máquina de púas,
besos rompen el ruido del pubis.
Tu voz estalla llorando sexo.
En el piso hay ahora dos mortales comiendo migas de alfajores
ante moscas que rondan el cuarto como hermosos carruajes.
son las moscas nuestros ángeles?
espejo brillante de noche
alumbra niños temblando en la calle.



Mujer agazapada en armaduras abiertas,
besaste lesbianas en mis sueños





Nunca más tu nombre
la luz nunca más en tu nombre
tu nombre nunca más en la boca

tu boca nunca más en tu nombre

nunca más tu nombre fuera y dentro de tu nombre
[en los jardines y en las costillas ahora habita un vacío,
la luz oscura]

en el nombre de tu cuerpo nunca más tus huesos
nunca más tus besos,

nunca más el mundo que has nombrado.



.

26 comments:

Anonymous said...

qué cobarde tu primer crítico, debe ser de la aristocracia santacruceña de la que venis vos.
jjaja

cristopo said...

Si nos ponemos a hacer cuentas la mayoría son cobardes, no sólo los "aristócratas": vos también, y muchos otros, muchos ricos, muchos medios y muchos pobres (de ahí que santa cruz sea una provincia tan cobarde a la vez que especulativa y "negociada").
De hecho a vos no te veo muy superhéroe que digamos, querido anonimo.
pd: si yo fuera aristocrata no estaria haciendo este blog del orto, vos mismo lo inferís.

Anonymous said...

Condicionás a la gente si leen una crítica antes que el libro.

cristopo said...

vos no entendés nada

ovejacompleja said...

yo tampoco

Anonymous said...

edipo_tyranos@hotmail.com

La Moro said...

De Tresguerres sólo he leído Suur Xur y Huida rara, en ese orden. Las historias (o la no-historia, en el caso del primero) no son ni fascinantes ni originales, pero sí me gustó la propuesta del autor respecto de la transgresión genérica y de las voces narrativas (las otras transgresiones, vinculadas básicamente con los imaginarios sociales o con cuestiones ideológicas parecen más propias de un adolescente rebelde que otra cosa). Habría que ver qué es lo que pasa con este nuevo libro. Me gustaría leerlo, he aquí mi mail:
aurea_mediocritas@live.com.ar

Gracias, desde ya, Cristopo-deus-mei. Y ya que estamos, podrías darle unos tips al niñito Tresguerres acerca de cómo captar más lectores, aunque no sea más que para putearlo. Algo es algo, o no?

Anonymous said...

uuuhhhhh...

maritza said...

Vos me confundís; nunca sé si es en serio la poesia que posteás; de todas maneras me gustó el último poema: "nunca mas tu nombre" (parece un poema aparte; distinto; incluído a presión en el resto del texto; no tiene nada que ver con el ritmo y estilo de los poema "anteriores") ¿me equivoco? (puede ser, ultimamente sintonizo en cualquier lugar)

Anonymous said...

si hubiera un sí
nada nervaría tus angustías
lámparas de xul en la noche
sin pantalla
sin pochoclo, sin arte
si hubiera un ne
habría un ne
nada es distinto
pero no hay un sí
y eso, abismo-diferencia
el mundo es distinto
porque hay que crear
lo que no hay
y de dónde sacar la luz muerta

e

Anonymous said...

Me gustaría recibir tu libro
en jeanelle_db@live.com.ar

elle

Anonymous said...

Avisos parroquiales

Mi ignota inteligencia no me permite dejar un mensaje en
bloggrito. Espero Cristopo que
no te moleste que lo deje aquí

Para la hacedora de bloggrito:

:-) estoy un tantico nadando en mares de confusión. ¿La pelícua es "E" o es "U"?
¿Se consigue en algún tugurioz de G? ¿Dónde?

Elle

Pd: estoy no arranca y voy a subir el mismo
mensaje 15 veses ¿será mi "cuchurrina" la que no
funca?

Pd bis: hace horas de este cometario pero sigo sin poder subirlo a bloggrito.blogspot.com
Si andás leyendo por aquí Maritza este mentario era por lo de las “ovejitas”.

(gracias Cristopo)

Anonymous said...

cristopooooooooo
gente que busca genteeeeeeeeee

cristopo said...

La-Moro, ni yo sé cuántos lectores tiene este blog ni tresguerres sabe cuántos lectores tienen sus libros. Parece que vos tenés más datos que nosotros al respecto.
¿Nos dirías cuántos lectores tenemos?

Tu mejor respuesta, ya que no tenés idea vos tampoco, sería decir (para no perder la inicitiva): "la cantidad de lectores de tu blog es: 'pocos', y las de los libros de tresguerres es: 'muy pocos' ".

A eso, yo te respondería: "me chupa un huevo",
y tresguerres te responde: "el problema no es si se han captado 50 lectores o si han sido 100, el problema es que escribir libros de forma independiente es un acto de impracticidad vital, es señal de que anda mal algo adentro, es señal de que se necesita llamar
la atención y no se sabe cómo o de que uno es un inútil; a los lectores metételos en el culo, me preocupa lo otro".

Y vos, querida maritza, en tu libro hullablanca tenes poemas que dicen cosas como (cito extractos aislados, y sin complejidad tipográfica porque no se puede):

hay el sol
detrás de los cubiertos
cierranluces nos duermen
campos y mesas[...]

-

donde losgallos
se devoran los ojos
es lamordida última
voracidad de los habientes[...]
--
(etc. etc.)

Vos me confundís ¿es en serio la poesía de tu libro?

pd: a los que nos pasaron su dir. de mail ya les enviamos copia digital del libro, si no les ha llegado avisen.

Anonymous said...

recibida

elle

maritza said...

dije ke me desconcertas: no sé si la propuesta es en serio; no sé si es un xperimento para ver nuestra reacción lectora; no sé si vos la scribist-segun tngo entndido, una cosa es 3guerres y otra cristopo; y cristopo no es cristopo, sino varios/as cristopos. No sé...y quería compartir con vos mi no saber. Y si, jajajaj, mi poesia es un culebrón; tiene su lógica si acudimos a la memoria historica y si descubrimos el juego con la sintaxis, pero eso es si se tiene curiosidad y ganas de jugar. Lo mio es un juego aunque hable de algo serio que la mayoría "no caza de una, ni de dos, ni de quinientas". Los lectores no son un problema, ni en cantidad ni en calidad; ni en coincidencia ni en discenso con uno. A la poesia le basta un lector. Y todos tenemos al menos uno. Por lo menos vos ya sos mi uno, y yo el uno tuyo. Y por suerte podemos comunicarnos sinceramente, sin hacernos la cruz. Confio en ke sea asi.

Anonymous said...

Aguante Maritza carajooooooooooooo!!!!!


elle

pd: ídola total jejjee pero no como la de la tele :-)

Anonymous said...

che cómo es eso de que son varios
Cristopos? teneís personalidad
múltiple?

e

La Moro said...

Veo que tanto el niñito Tresguerres (o, al menos, tu premonición acerca de la respuesta que él me daría) como Cristopo-deus-mei no entendieron el sentido de mi comment anterior; pero está bien, eso probablemente indique la poca efectividad de mi intención.
No importa cuántos lean el blog o los libros de cualquiera; si hubiera pretendido afirmar algo como eso estaría reconociendo implícitamente que Bucay o Cohelo o cualquiera de estos resucitaditos son buenos escritores, sólo porque cuentan con un público lector envidiable para muchos. No era ése el punto. Lo más importante del mensaje era: “me gustó el estilo de los dos libros del niñito Tresguerres que leí, me interesaría tener éste también”. En todo caso, gracias por el envío, en un ratito comienzo a leerlo.
¿Tresguerres y Cristopo se están peleando conmigo? ¿O sólo “parecen” medio barderos en sus respuestas? Yo, con Tresguerres no peleo, está todo bien. Con Cristopo-deus-mei no podría, ni quisiera, aún cuando debo reconocer que hirió mi amor propio porque entró, leyó y comentó en el blog de la ovejacompleja y no en el mío. Todos quieren más a la oveja que a mí, todos, absolutamente todos (enana traidora, no te perdono que la hayas homenajeado con un video; lo de matanegra es sólo una excusa, reconocelo). Incluso ella. Pero no digo nada porque no quiero parecer (más) patética.
De todos modos, por lo que leí hasta ahora de Los Suicidaikes, puedo afirmar que sigo prefiriendo la narrativa tresguérrica más que la poesía. Veremos si esto se mantiene...

cristopo said...

Pelearme con la moro o con maritza? No sé cómo se les ocurre eso. De hecho creo que mi sentimiento para con ustedes se acerca al amor, o no sé si tanto pero sí seguro me gustaría que me hicieran un pete (jajaj).

Lo que dije de maritza sobre su poesía no fue decir que era buena o mala, de hecho me parece buena, ya lo dije otras veces, y el libro hullablanca me ha gustado y parecido una busqueda poética muy valiosa; lo que me hizo "gracia", fue esa duda que tuvo maritza sobre si cabía la posibilidad de que esos extractos de los suicidaikes que posteamos podían ser llegados a catalogar de poesía o si sólo cabía catalogarlos como joda; y me hizo gracia (en el sentido de llamarme la atención) porque la poesia de maritza no es lo que se diga una poesia clasica, tambien es un tanto "poco convencional", por eso cité esos poemas de hullablanca, no para decir que eran malos o buenos. Si hubiera sido Lofredo (cuyos poemas son de estilo estandar) la que dudara si los extractos posteados eran poesía o joda, no me habría sorprendido, de maritza sí. ¿Me explico? Era eso nomás lo que quise dar a entender. Simple. Hullablanca y maritza me gustan.

Y vos, Moro, a esta altura no te me vas a ofender porque te diga que te metas unos lectores en el culo,,, al contrario, es una señal de confianza. En muchas parejas el sexo anal es un paso superior, señal de consolidación y confirmación del amor. Ya que huida rara y suur xur te parecieron una garcha, veremos qué te parece los suicidaikes, y si no te gusta metételo también en el culo y hacé que lo lean los lectores que ya están dentro(jajaja, chiste, repito: chiste).

pd: no suelo dejar comentarios en otros blogs porque mi estilo suele ser medio irónico (irremediablemente) y no quiero hacer quilombo en otros blogs, no quiero ensuciar o molestar otros blogs (por ahora), ¿se entiende? Cada tanto dejo algun comentario en alguno y ese fue el caso de la ovejacompleja, y se lo merece más que ustedes ya que escucha muy buena música; la piba las pasa por arriba, qué le van a hacer, ustedes escuchan a carlitos perez cantando a Jara y la oveja escucha the cure, peter murphy, depeche mode, the church... (jaja)(che, todo bien con carlitos en este caso, fue una broma)

maritza said...

es verdad; imaginate: me he visto escuchando a carlitos perez, a deivid perez y a la moro vega!!!! tengo la cabeza "tomada" ; algo está pasando con mi oreja!!!

La Moro said...

Enana, pliz, no divulgues nuestras intimidades etílico-musicales, te lo pido!

Anonymous said...

de que loquero salieron todos ustedes??
Sole

Anonymous said...

Me llamo Hugo Gandolfo, vivo en Puerto Deseado.
Me gustarìa recibir la copia digital del libro, y dejo mi email: ivanchuk@pdeseado.com.ar
Desde ya, gracias mil.

H. Gandolfo

Anonymous said...

Que la moro se cuide porque le están pateando el balde....Se dice que petroff se hace el lindo con una minita y ella le sonríe.....
La Mirona Torcida.

Anonymous said...

al que le patearon el balde hace rato es a petrof. Y si no pregúntenle a la moro... se ve que la chica tan mal gusto no tenía después de todo