Rio Gallegos

Hay viento, hay sol, hay videoclub. Hay estruendos de petardos y ladridos de perros. La calle principal ya no se llama Roca, hay semàforos nuevos con intensidad lumìnica mal calibrada y en algunas veredas de las esquinas pusieron unos señalizadores raros, dicen que para los ciegos. Cae un chubazco, sale el sol y la pelicula de angelina jolie, agente Salt, es mala. Huye la gente en manada a sus vacaciones con esa desesperaciòn anual màs tìpica que el asado de cordero. Las ciudades pequeñas para algunos son una mierda y las ciudades grandes para algunos son una mierda. Pero lo peor es la fiebre. La fiebre es esa infinita ciudad enroscada en el tiempo de nuestro cuerpo. Cuando la fiebre despierta se transforma en el universo.

Lo peor de la muerte es la fiebre

churi churi kri kri

[Entre Pico Truncado y Fitz Roy hay una casita abandonada a la vera de las v[ías)abandonadas del tren abandonado, casita ideal para hecharse garquitos, tabuena. Después seguís viaje comiendo sanguche de palmitos.() Para mear, el mejor lugar de Santa Cruz es la Cueva del Mimo.
Sin embargo, triclosan plus y enredadera.
Yuri Gagarin.
Pelufo el tontufo.
Sos un piscuí!!!!!!

Matar no es un verbo, es un estado de ánimo.

La nocturna noche nocturna

entrelazada en los intestinos de cemento
dejará rastros azules.

La música no sirve para un carajo pero la vida tampoco.

Hasta el último día mi mente me va a seguir dando amor.

En el cielo las espinas

Veo cositas en el cielo:
nubes.



La poesía va siendo reemplazada por los bits.



Los bits puestos en forma adecuada pueden ser poesía.



Que vivan las putas




y nine inch nails.


Si lloras mucho pesarás menos.



Amo a las gordas, amo a las flacas, amo a las seras humanas, amo a las heras,
amo las peras.



¡La puta que vale la pena
mear!


A las mujeres se les complica cagar en Cabo Vírgenes.



Te recomiendo Grinderman.


Reventemos religiones a pijotasos.



Viva Perón!


Muera Perón!



Vivan los poetas que no escriben.

denle más bola a melero!

in god

we lust

Santa Cruz AMA,,
riza,
vuela en pájaros,
hiela tu alma2O, alma dos o,
da náuseas en el punto básico del pubis,
santa cruz desmorona, lumbran calcio sus charcos,
sangra, mete cáncer por el hueco de ozono del cielo,,,,
ama por el cáncer,,
santa cruz tiene penes de tumores,
su mar azul es quimioterapia
su mar azul es quimioterapia!
las gaviotas se te meten, agujas,
¡amor! ¡Todo esto es amor!
Todo esto es un amor que sangra blanco y celeste.

Pus púrpura

Nunca mueren los papeles volando en remolinos en el desierto.



Aike es un sentimiento que se lleva en los pies.



No se olviden de la granadina.



Si la libertad fuera una casucha de perro nosotros seríamos humanos.





Las flores tiemblan con la luz del sol porque la luna les chupa la sangre. La luna es vampira. El sol recarga combustible flórico.







Cagar no es un don, es un hecho. Amar no es un don, es un hecho.



Contubernio es el nombre de un pibe del barrio claromeikó.


¿Es más bizarro chupar pie o chupar culo? Pregunta que deberían hacerse los políticos.





La Conferencia del Atlántico Norte ha decretado no darle bola al Océano Pacífico.






Ni chicha ni limonada, ni chucha ni sprite.




The Mission es una banda a la que musicalmente le pasó algo parecido a lo que le pasó a U2, sólo que sin ganar tanta guita.






La Constitución es un barrio.





Sur es punto g.





No te comas todos los mejillones, tienen colesterol. Y de postre: flan con dulde de leche.




Viva el color azul.

LLORA TU ALMA NUESTRA SANGRE DE AMOR

"El cielo es el techo de Pico Truncado, caga el cielo duras mierdas y la madre acaricia a su hijo. Es bestial lo que pueden hacer el amor y la muerte. Lloran las matas y los gorriones. Las bolillas de bingo penetran como penes blancos. Comodoro Rivadavia mezcla pulpos con petróleo. Tinta de agua salvaje. Sexo acribillado en Tres Cerros. Se rompe el alma como una lata de gaseosa. Estamos volcando. Esto es un accidente. Masturbame para siempre."

Los Suicidaikes
+
]
El cuello es un mundo+
el cuello es un mundo-[
útero es un aike.
fornicar no da amor, da tiempo.
cortarse es repetir el río.
moriré en tu mano.

Vos y yo, lejanos animales del cosmos

50 miligramos de sol
50 miligramos de luna
50 miligramos de lágrima
agua en los ojos mostrando el sol de los embriones.
el mundo es un fuego blanco.
,.:;.,:;.,:;;:,:;:;:;.,.,.,.;:;:;.;:,.,:;:;.,.,.;:;:;:;:;:::.,:;..::;:;.,,;..
nada tiene sentido y eso es lo útil de esta cosa estúpida: la locura,
el sinsentido es el sentido de esta vida, nuestro palacio.
.;:;:;,.,.;:;,,.;.,.;:;:;:;:;:;:,.,.,.;:;:;:;:;.,.,.,::;:;:,.,:;; .;:;.,:;:;.,.;,:;.,.
estamos juntos en esto, tenemos que ayudarnos a enloquecer,
vamos por buen camino aunque el sentido acecha a cada paso,
¿no adviertes las majestades de las pastillas?
amaneceres emanando pajaritos, reflejos en las ventanas de los hospitales,
:;:;.;:;:,:;:;:;
dios es el aura de un tomógrafo,
asesinos besando familias quemadas,,
la mugre limpia del amor en el esperma,
.:::::::.:::
tu mente vive sin sentido
en la locura que aún es suave,
aún somos humanos ¡y es ése el temblór! pero de a poco
todo irá sangrando en esta música vaciada de música, ,
llorarán iódicos peces el cáncer de todas las almas,,
.:::.::....;.,;;.,:;.,:;:;,,.;:;.,:;:,.;:;:,.;:;:;.,
estamos juntos en esto,
abrazados viviendo hacia la muerte
en pedacitos unidos de mente, máquina blanda,
cincuenta miligramos de sol
cincuenta miligramos de luna
cincuenta miligramos de lágrima
;:;:;.,:;:;:;:,.:;:;.;:;:;:;:,:;:;:;
la vida es naturaleza artificial,
mujer atrapada en neuronas
llora!, la escarbo, la luxo,
capullo ¡enróscate en el fuego
abierta por un cuchillo de flores!,
:;:,.;:...::::....::..::
quiero romper,
inyectar leucemia,
quiero romper pájaros, -humanos,
la vida es una hibernación ficticia,
.::.::.:::.:
¿es triste no querer a nadie y sin embargo amar a todos?
el fuego de nuestros cuerpos tiembla en el frío de nuestras mentes,
tus bronquios están en mi boca,
te da tristeza ser tristeza,
vas al baño y vomitas (lanzas achicorias dicen mis ojos),,
.::::.::::.....::......:
en el espejo hay obsidianas y familias abrazando hijos de mente
sonriendo labios carbonados,
miran el horizonte como si fuera un quirófano, como si allá en el mar estuviera el infierno, la seda,
quieren bebés y cuchillos,
vomitas la luz,,
.::::.......:::....::::::.....::::::.::.:..::::..:::::
gracias amor mío, vomitas para mi la luz del mundo,
niña quebrada, dan ganas de quemarte
porque hay que matarte! hay que matarte! no quiero volver a verte!
me lastimas! tu belleza terrible, tu imagen hermosa, me lastimas reventada en el piso con el pulso abriendo el mundo, con el sexo luxado, tu belleza ! reventada como un perro bebiendo el mar entre obsidianas, hay que matarte! ,,
orinas las iglesias, lo amas todo perdida y celeste,
amamantas con tu leche psíquica a los hijos invisibles;
;;;;....;:,.;:;:,.:;:;;:;:;:;:;:;:;.,:;:;:;:,
sos el cáncer de las flores,
quiero quererte muerta, sos belleza y necesito olvidarla,,,
quiero quererte muerta, viniste a mi vida con tus brazas, ¿por qué no moriste de fiebre cuando eras niña!, ¿por qué me ató tu voz al silencio y a todo?, por qué la belleza duele tanto cuando estás tan lejos!,,
lloro sin lágrimas, ahora y siempre estuve enfermo.
.:::;:;;:;:;:,:;:;:,:;:;:,..,:;:;:;:.,:;::::::::.:::.:.::.::.,
he vertido zoides en tus radiografías, en la imagen de tus huesos blancos
fotografiados por los rayos de luna-x, me arrojé a tus huesos, al fantasma de tu cráneo mis fantasmas empastando la negrura química, no puede ser que te hayas matado, vi el agujero que ha dejado en tu fantasma químico la bala, pero...
¡amor mío, adónde has ido!
Todos los días llamo a tu casa, tu madre dice que no estás porque moriste entre el cielo y mis brazos y la luna que llora tu calcio en gotitas blancas, tu tristeza de alma,,
yo también he perdido nuestra sangre azulada de odio, amor, pero vi cómo volabas,
en luz blanca sonriendo,
¿adónde has ido?
me dan pastillas que te sueñan,
cincuenta miligramos de litio,
cincuenta miligramos de luna,
cincuenta miligramos de lágrima,
estamos juntos en esto.

"usa una metáfora y dinos que tu amante es el cielo"

Es inevitable morir de amor. Dios, cuando al fin logra amarnos, nos mata,

así se lleva nuestras almas al cielo y las culea.

amapola de plata delta

A-ha se la banca

Mi dios sólo hace nacer boludos

El sida está perdiendo prestigio

Despreciemos el tango

La feria del libro es hueveo, literatura somos nosotros.

Flores ahogadas en ríos.

Soy flores ahogadas en ríos.
La luz es un temblor azul.
Las flores viven con el agua de tu sangre.
Es un temblor azul el que te extraña.
(quiero que seas tuya).
Así es mi amor: un miedo azul el que te extraña.
La luna brilla en el agua de las lágrimas.
Abrazo el vidrio que me extingue.
Pequeñas piedras aúllan.
La estatua de bronce abre sus brazos.
Soy venas ahogadas en ríos.
Las flores viven con el agua de tu sangre.+
+[ + +
++ + +]
+ +
+

Necesito abrazarte, y ver la vida por tus ventanas

Ustedes, mis poetas, son bebés, los acaricio como si todas fueran mujeres. Acabo en sus mentes. Corremos. Me hago cargo de Surearte. Invito a marina al mar. Ustedes, mis poetas, tienen que ir al gimnasio. La poesía es infamia en la más inútil de las formas. Tienen que tener calma. Ya va a llegar quien piense que no son insignificantes. Ya va a llegar el amor o el cáncer. El cáncer de las flores. Mientras tanto tienen que ir al gimnasio. Escuchar depeche mode. Y cojan, sean como el peronismo, cojan pero en sigilo. Lo que importa no es la muerte, es el morir. Lo que importa no es el intento sino el amor. La esclavitud es la peor victoria. Ser poeta es la peor derrota. Bebés bebiendo caricias. Ustedes, poetas, bebés, tienen que pasar de la poesía a la prosa. Y vayan al gimnasio.

jacobo fijman

He llegado otra vez al final de la vida inútil,
a los hijos del vodka, a la orina blanca.
Se quiebran los restos uterinos en las uñas//
y aparece repentina en el cielo la soriasis de la mañana inmensa. //

El mar está meado,
escupido, cagado, vomitado, ::
el mar tiene sangre de peces católicos.
La luna tiembla en el parabrisas.

Estoy drogado en el patio de casa.
Hay estrellas, sarpullido virulento de la noche.
Ángeles borrachos cagan en el árbol y dan ginebra a los ministros que dicen:
“la cocaína es un tipo de nieve y la luna un foco más del alumbrado”.
Soy amado por la muerte y la cerveza?
Soy amado por la basura que vuela?
por siniestros hijos de la tarde?
Poetas terrestres escriben himnos al climaterio al lado de la cucha
del perro que murió atropellado cuando yo era niño.
El perro se arrojó bajo las ruedas llorando, yo comía salchichas y
lo vi por la ventana, la vereda aún era de piedras,
mis animales siempre quisieron la muerte,,
Mi padre tiene amantes con espirales,
mujeres que nunca admiraron paisajes.
Mi madre es una estatua viva cornuda adicta a tóxicos legales.
Mi madre es triste y trabaja sin trabajar, tiñe el pelo a sus amigas en la Muni. Un día le dieron ganas de matarse, subió al auto y fue para casa a cortarse una vena pero chocó en Roca y San Martín. Siguió viviendo y le agarró miedo a intentar la muerte, ahora va cada día al casino como una forma virtual de suicidio. Ella es poco valiente y se masturba con lexotanil. La vida la quema como a juana de arco pero en una hoguera de alma que la incendia por dentro,
es como pizarnik pero muerta viva y sin poesía, mirando la tele.
Y la nieve es una sangre blanca!,
¡y quiero que la música hiera!,
y aúllo licántropo, licnomante del cielo,,
y juro por mi mente que antes de matarme mataré un político.

{la eyección floreciente en los hielos posibles
esplender las hogueras de los pétalos, el pestillo vulvar de la ellamuerte+
¡AMOR!: ¡la eyección floreciente en los hielos posibles!

antes creí en nada y ahora dios son
tus pezones condenados a los crucifijos.

mujer comprimida
entre labios de carne y saliva

Sonreíste
una
vez
infinita
suave
siempre
sonríes
una
vez
infinita
en la hierba pura de una tarde lumínica
siempre
sonríes
estás
infinita
en la hierba profunda de una noche inhabitada
lloras
conmigo:

te
lloro.

El viento es un virus

hr giger para operetta morale

ee cummings

Nooten - Brook

En Santa Cruz (al menos) hay algunos adultos y viejos que buscan conquistar a los jóvenes desde las supuestas banderas del arte y la cultura. Si sos joven te aviso: no confíes en ellos sin antes conocerlos bien. Algunos son gente frustrada, inútil, que sólo sabe ponerse un papelito en la frente que dice "arte", "literatura", "cultura", "rock". Pero abajo de ese papelito, abajo del hueso de la frente, en el real cerebro, tienen implantados sus verdaderos y sinceros papelitos que dicen "pedo". (Tienen un pedo en la cabeza, quiero decir). Están esperando que termine la lectura de los poemas para ponerse a chupar vino, chupar teta, chusmear baratamente, criticar a otros poetas y no-poetas amigos y no-amigos.... en definitiva: en el fondo les interesa practicar actividades que todo regular ser humano hace de vez en cuando, pero ellos lo quieren hacer bajo el rótulo de la poesía y el arte. ¿Qué necesidad tienen? Los chicos no son tontos, a la larga se dan cuenta del embuste.
Es frustrante para los chicos y jóvenes descubrir (todo tarde o temrpano se descubre) que un supuesto poeta es un verdadero pelotudo. Que un supuesto artista es un real boludo. Que una supuesta amante del rock es una verdadera mal cogida que no sabe ni tocar la pandereta. Que un supuesto revolucionario teórico es un verdadero cagón práctico. Que un supuesto visceral poeta es un verdadero chupindangui de cuarta.

Si quieren chupar vino (les digo a estos adultos) mámense en nombre de ustedes, no de la cultura y el arte. Si quieren coger, cojan en nombre de sus vísceras sexuales, no de la poesía. Sean sinceros. Si en realidad lo que necesitan es vencer la soledad propia, diviértanse de frente y no escudándose en supuestas actividades honorables que no sienten verdaderamente y que tiran por la borda cuando llega el momento de hacer las cosas en serio.

Algunos se quieren hacer los revolucionarios dando clases de (por ej.) graffiti, se creen que son el che guevara por pintar unos cerquitos y les hacen creer a la juventud que así van por el buen camino, por el camino de lo grosso. Pintar graffitis lo puede hacer cualquier boludo. Para ser un verdadero revolucionario hay que matar. Matar. Quitar vidas. Dañar. Poner bombas. Clavar en carne cuchillos y balas.
Pintar grafittis creyendo que se es revolucionario al hacerlo es revolución de niños y revolución de cagones. Es de mal cogidos. Si tuvieran huevo, cojones, y fueran verdaderos revolucionarios, deberían matar a los tantos que roban millones de pesos y dólares frente a sus narices (narices de grandotes boluditos frustrados que quieren hacerse los che-guevaras frente a los jóvenes y en el fondo son unos frustrados cagones de morondanga incapaces de pegarle una mínima trompada a subsecretario o ministro alguno).

Si sos joven estate atento, desconfiá de todos, de los unos, de los otros, y de nosotros. Desconfiá, incluso, de vos mismo. La vida no tiene sentido. La sabiduría está a dos palmos de tus ojos. Sólo tenés que cerrarlos y saber escuchar tu mente para descubrir que vos no sos vos y que los otros no son los otros.

De repente ante estrellas.............................
violentando pantallas de arcilla............... . . . .. . . . . . . .
descubrí hace rato que es estúpido escuchar a las poetas vivas................................
porque es inútil unirse a lo mal cogido............................. . . . . .
Más vale poeta muerta que mal cogida........... . . . . . . ... .
Más valen los suicidas que los chorros...... . .. .. .. . . . . . . .
Poco vale la nada, pero poco vale el todo de unos borrachines soñando que son cultura ante su imposibilidad de levantarse buenas minas, y en eso tal vez concuerdo con los borrachines: la poesía sirve para cogerse a las poetas (más vale poeta en mano que cien buenas minas volando).
Si alguno conoce alguna poeta que esté realmente buena, pues que diga su nombre.
La poesía busca acercarse a la belleza para alejarse de la fealdad de las poetas.
V.ó.m.i.t.o.

Antonio Gamoneda

no así el amor el cerebro el mar

así el temblor el ojo el miedo.

transposición de pintura de Klimt

posas tu boca en mi mente

danza estrógeno y nocturna
en el
cuerpo de tus sueños de sangre
el olor de la transparencia,,

llega el silencio a tu música.

su luz besando

acurrucada

/el aire

hierba pecando cristales de frío,
labios bajo la seda blanca

perfume de jibias besando azucenas
en saliva

ante la usina susurrante reflejada en el agua.

El odio y la envidia son materialistas. Son producto del sentido y generadores de sentido.

La creencia de que la vida tiene sentido es más útil a los ricos que a los pobres.

yo también he perdido nuestra sangre azulada de odio, amor, pero vi cómo volabas,
en luz blanca sonriendo,
¿adónde has ido?
me dan pastillas que te sueñan.

tu mente vive sin sentido
en la locura que aún es suave,
aún somos humanos ¡y es ése el temblór! pero de a poco
todo irá sangrando en esta música vaciada de música, ,
llorarán iódicos peces el cáncer de todas las almas,,
.:::.::....;.,;;.,:;.,:;:;,,.;:;.,:;:,.;:;:,.;:;:;.,
estamos juntos en esto,
abrazados viviendo hacia la muerte
en pedacitos unidos de mente, máquina blanda,
cincuenta miligramos de sol
cincuenta miligramos de luna
cincuenta miligramos de lágrima.

ee cummings

Sé beber. Sé sentir ante la luna. Sé querer enamorados seres que no existen.
Alma punk danza triste en el boliche.
Nena darkita llora con su corazón en las manos (con fernet en su vaso de plástico) entre sillones lágrimas de pinturita negra. De sus ojos cuelgan filamentos de aguavivas quemadas, zigzagueante el alma de la piba torturada eléctrica llora lágrimas negras. Nuestro cielo es la tierra.

Estaba colgado laico, laico,
con la luz clavada con jeringas.

Un niño va a la escuela con la mente blanca,
con la nieve hirviendo,
con los brazos quemados con puchitos.

me siento sensual esta noche última estás coagulada en el suelo de los pájaros en la sangre de mi amor derramado en la noche perfecta en las sombras de las memorias muertas de las polillas de litio que masticaron tus ropas internas que se embriagaron con tu estrógeno como yo lo hice cuando te amaba sin verbos sin tiempo en el presente único de aquellos días de oscuros neones de nuestras almas pretéridamente luminosas en la sangre de mi amor derramado en las noches perfectas.

al verte
en el espejo
radiante de las carnes amadas
siento mis huesos pretéridos ausentes
que te abrazaron en plazas,, en círculos de agua.

Pizarnik

las flores tiemblan, las flores tiemblan,
quiero decirte que de la vida no hay regreso, amor mío,
de la vida no hay regreso, ,+
quiero decirte que te quise infinita y ahora te amo en las
flores que tiemblan.

oh sur con venas
sur con venas+
violeta muerte canta +
plaza de hojas, +
aúllan niños, [+
oscuro frío, +
perros en sueños, + [ +
sueño con venas,
luna es filo de un cuchillo blanco,+ +
feto sueño pesadillas de mi madre, ] +
vida no tiene sentido,
vida no tiene sentido, + [
sigo viviendo ]
para despertar. +
violeta muerte canta
plaza de hojas.
viento escupe desde los bronquios
del tiempo
los llantos de seda de la noche.
Caricia perpleja el aire borracho,
el aire borracho acaricia, viene de un
mar, sangrando azul, clítoris estrangulado.
mis amigos mean,
mis amigos mean en un baldío,
los fantasmas de mis amigos mean en un baldío,
los recuerdos de mis amigos mean en un baldío de mi mente,
de mi mente,
en un suburbio en la estrepitosa calma que es mi mente,
perros lloran en mis sueños.
Mis amigos son perros que lloran en mis sueños.

Bolsas blancas anestesian el cielo,
¿son las bolsas los corazones del cielo?

Olvido un rato
la vida, aburrida mente inútil, los animales vacíos.
El cielo titilando en los ojos dormidos
estrellas de sangre.

Arrullamos los paisajes muertos.
El sol es un tumor en la noche del cielo de vidrio.
la droga hará el amor con nuestra mente.

Somos seres replicantes de sodio. +
Replicantes de lágrimas. ,
Vivimos un mundo oculto de vidrio,
de anti-flores y glándulas,
damos besos de vidrio.

La meseta es un dolor,
las gaviotas vuelan con morfina





el dolor espera dormido.

tu mundo es una flor.

un corazón reventado.

estás coagulada
en la sangre de mi amor derramado en la noche perfecta.

+el árbol ya ha llorado todas sus hojas.
tristes vegetales ruegan por cianuro: [tu papá te abraza con venas de quimio].
“¿podés matarme? ¿por favor podés matarme?”
la atmósfera rompe sus últimas várices de fuego.
Aletea el alma de una nena atropellada [,es el ruido del silencio].
¿Quiero partirme el cuello como los álamos?
,voy conmigo a la luz del frío.
a la costumbre enroscada en el cráneo.
al día eterno y mortal.

Ya los mearemos.
Ya los mearemos a los testaferros antes de meterlos en el microondas.

Calles quietas.
Lentos perros.
Sale al cielo la luna drogada.
Un humano cuelga su cuerpo y
otros cuelgan vivos sus almas.

En el amor nosotros confiamos

Miguel Angel Bustos

J.L. Borges

Roberto Juarroz

Roberto Bolaño

Roberto Juarroz

Entre los huesos que te extrañan
a cada momento
sujetando mares hipnóticos
llora una niña de fuego.

Te veo,
tiemblas en mí,
ondulas los mares hipnóticos.

Sos el símbolo del símbolo,
mujer-mujer llorando vos desnuda
el interior de las lágrimas.

Reversiones y reescrituras, hoy: "Escrito desde la lluvia", de Cecilia Maldini.

He aquí una reescritura cristópica de algunos poemas del libro "Escrito desde la lluvia", de Cecilia Maldini. Para una lectura de los poemas originales dirigirse a dicho libro.


I



gota a gota
enamorando
transparente música





II



Cae la tarde en el silencio
de las gotas.
Nacen hembras y gorriones.




III


Llovía en la ciudad cuando llegaste.
Y fue la lluvia tu despedida.
Una mujer llorando palabras dormida.



IV


Afuera la lluvia,
mis besos brotando tus manos.



V


Fui en tu cuerpo
una corta noche
en que la lluvia cantaba.




VI


... que algo de mí te habite...




VII


Siempre estuviste en mi vida:
faltabas.




VIII



Amamos


el silencio



del recuerdo




de la lluvia.




IX


La noche es esa oscura distancia
que te recuerda y me olvida.



X


Hacía falta que te viera y te amara.
Ahora nada nos falta.




XI


lo que una vez amamos
de una voz lejana
perdida en la noche



XII


Pasó el amor por mí
su herida de lágrimas.
Nunca te tuve.
Nunca te fuiste.



XIII


Si fuera posible abrir los ojos
y dejar de amarte.
Haberte soñado.




XIV


De todo lo que tuve
hubiera querido una noche más larga
besando tu cuerpo.



XV


El adiós flotaba
trémulo y frío




XVI





Mi amor sin tu amor.
El agua de la niebla.






//

Nuevo libro de Jorge Curinao,,
(he aqu(í un bonito libro),,
poesía.




Calidad recomendada.

Ciudad de calcio, río de mar y botellas vacías;;
Estatuas bajo las rayas perplejas del cielo,
lágrimas en lágrimas,,
espíritus de vinos y dientes;; ,
Mujer conoce amor
irradiada en cobalto casero;;
El viento aborta un mensaje de texto, decía
"te quiero aunque seas fea y meada, yo me fijo en las palabras, yo me fijo en que te quiero";;
Esto es una tarde de árboles movientes
mientras otros ven la nada que miran.

Quise en la vida elevarme, ascender por caminos espirituales, hacer volar la mente y el alma. Y cuando estuve arriba vi que arriba no hay nada, y descubrí que lo que buscaba en la vida era llorar.

No por mucho mal drogar se intoxica más temprano

En casa de trolo, cuchillo de falo

A cabello regalado no se le miran las liendres

Volveré y seré sillones