En Santa Cruz (al menos) hay algunos adultos y viejos que buscan conquistar a los jóvenes desde las supuestas banderas del arte y la cultura. Si sos joven te aviso: no confíes en ellos sin antes conocerlos bien. Algunos son gente frustrada, inútil, que sólo sabe ponerse un papelito en la frente que dice "arte", "literatura", "cultura", "rock". Pero abajo de ese papelito, abajo del hueso de la frente, en el real cerebro, tienen implantados sus verdaderos y sinceros papelitos que dicen "pedo". (Tienen un pedo en la cabeza, quiero decir). Están esperando que termine la lectura de los poemas para ponerse a chupar vino, chupar teta, chusmear baratamente, criticar a otros poetas y no-poetas amigos y no-amigos.... en definitiva: en el fondo les interesa practicar actividades que todo regular ser humano hace de vez en cuando, pero ellos lo quieren hacer bajo el rótulo de la poesía y el arte. ¿Qué necesidad tienen? Los chicos no son tontos, a la larga se dan cuenta del embuste.
Es frustrante para los chicos y jóvenes descubrir (todo tarde o temrpano se descubre) que un supuesto poeta es un verdadero pelotudo. Que un supuesto artista es un real boludo. Que una supuesta amante del rock es una verdadera mal cogida que no sabe ni tocar la pandereta. Que un supuesto revolucionario teórico es un verdadero cagón práctico. Que un supuesto visceral poeta es un verdadero chupindangui de cuarta.

Si quieren chupar vino (les digo a estos adultos) mámense en nombre de ustedes, no de la cultura y el arte. Si quieren coger, cojan en nombre de sus vísceras sexuales, no de la poesía. Sean sinceros. Si en realidad lo que necesitan es vencer la soledad propia, diviértanse de frente y no escudándose en supuestas actividades honorables que no sienten verdaderamente y que tiran por la borda cuando llega el momento de hacer las cosas en serio.

Algunos se quieren hacer los revolucionarios dando clases de (por ej.) graffiti, se creen que son el che guevara por pintar unos cerquitos y les hacen creer a la juventud que así van por el buen camino, por el camino de lo grosso. Pintar graffitis lo puede hacer cualquier boludo. Para ser un verdadero revolucionario hay que matar. Matar. Quitar vidas. Dañar. Poner bombas. Clavar en carne cuchillos y balas.
Pintar grafittis creyendo que se es revolucionario al hacerlo es revolución de niños y revolución de cagones. Es de mal cogidos. Si tuvieran huevo, cojones, y fueran verdaderos revolucionarios, deberían matar a los tantos que roban millones de pesos y dólares frente a sus narices (narices de grandotes boluditos frustrados que quieren hacerse los che-guevaras frente a los jóvenes y en el fondo son unos frustrados cagones de morondanga incapaces de pegarle una mínima trompada a subsecretario o ministro alguno).

Si sos joven estate atento, desconfiá de todos, de los unos, de los otros, y de nosotros. Desconfiá, incluso, de vos mismo. La vida no tiene sentido. La sabiduría está a dos palmos de tus ojos. Sólo tenés que cerrarlos y saber escuchar tu mente para descubrir que vos no sos vos y que los otros no son los otros.

De repente ante estrellas.............................
violentando pantallas de arcilla............... . . . .. . . . . . . .
descubrí hace rato que es estúpido escuchar a las poetas vivas................................
porque es inútil unirse a lo mal cogido............................. . . . . .
Más vale poeta muerta que mal cogida........... . . . . . . ... .
Más valen los suicidas que los chorros...... . .. .. .. . . . . . . .
Poco vale la nada, pero poco vale el todo de unos borrachines soñando que son cultura ante su imposibilidad de levantarse buenas minas, y en eso tal vez concuerdo con los borrachines: la poesía sirve para cogerse a las poetas (más vale poeta en mano que cien buenas minas volando).
Si alguno conoce alguna poeta que esté realmente buena, pues que diga su nombre.
La poesía busca acercarse a la belleza para alejarse de la fealdad de las poetas.
V.ó.m.i.t.o.

Antonio Gamoneda

no así el amor el cerebro el mar

así el temblor el ojo el miedo.

transposición de pintura de Klimt

posas tu boca en mi mente

danza estrógeno y nocturna
en el
cuerpo de tus sueños de sangre
el olor de la transparencia,,

llega el silencio a tu música.

su luz besando

acurrucada

/el aire

hierba pecando cristales de frío,
labios bajo la seda blanca

perfume de jibias besando azucenas
en saliva

ante la usina susurrante reflejada en el agua.

El odio y la envidia son materialistas. Son producto del sentido y generadores de sentido.

La creencia de que la vida tiene sentido es más útil a los ricos que a los pobres.

yo también he perdido nuestra sangre azulada de odio, amor, pero vi cómo volabas,
en luz blanca sonriendo,
¿adónde has ido?
me dan pastillas que te sueñan.

tu mente vive sin sentido
en la locura que aún es suave,
aún somos humanos ¡y es ése el temblór! pero de a poco
todo irá sangrando en esta música vaciada de música, ,
llorarán iódicos peces el cáncer de todas las almas,,
.:::.::....;.,;;.,:;.,:;:;,,.;:;.,:;:,.;:;:,.;:;:;.,
estamos juntos en esto,
abrazados viviendo hacia la muerte
en pedacitos unidos de mente, máquina blanda,
cincuenta miligramos de sol
cincuenta miligramos de luna
cincuenta miligramos de lágrima.

ee cummings

Sé beber. Sé sentir ante la luna. Sé querer enamorados seres que no existen.
Alma punk danza triste en el boliche.
Nena darkita llora con su corazón en las manos (con fernet en su vaso de plástico) entre sillones lágrimas de pinturita negra. De sus ojos cuelgan filamentos de aguavivas quemadas, zigzagueante el alma de la piba torturada eléctrica llora lágrimas negras. Nuestro cielo es la tierra.

Estaba colgado laico, laico,
con la luz clavada con jeringas.

Un niño va a la escuela con la mente blanca,
con la nieve hirviendo,
con los brazos quemados con puchitos.

me siento sensual esta noche última estás coagulada en el suelo de los pájaros en la sangre de mi amor derramado en la noche perfecta en las sombras de las memorias muertas de las polillas de litio que masticaron tus ropas internas que se embriagaron con tu estrógeno como yo lo hice cuando te amaba sin verbos sin tiempo en el presente único de aquellos días de oscuros neones de nuestras almas pretéridamente luminosas en la sangre de mi amor derramado en las noches perfectas.

al verte
en el espejo
radiante de las carnes amadas
siento mis huesos pretéridos ausentes
que te abrazaron en plazas,, en círculos de agua.

Pizarnik

las flores tiemblan, las flores tiemblan,
quiero decirte que de la vida no hay regreso, amor mío,
de la vida no hay regreso, ,+
quiero decirte que te quise infinita y ahora te amo en las
flores que tiemblan.

oh sur con venas
sur con venas+
violeta muerte canta +
plaza de hojas, +
aúllan niños, [+
oscuro frío, +
perros en sueños, + [ +
sueño con venas,
luna es filo de un cuchillo blanco,+ +
feto sueño pesadillas de mi madre, ] +
vida no tiene sentido,
vida no tiene sentido, + [
sigo viviendo ]
para despertar. +
violeta muerte canta
plaza de hojas.
viento escupe desde los bronquios
del tiempo
los llantos de seda de la noche.
Caricia perpleja el aire borracho,
el aire borracho acaricia, viene de un
mar, sangrando azul, clítoris estrangulado.
mis amigos mean,
mis amigos mean en un baldío,
los fantasmas de mis amigos mean en un baldío,
los recuerdos de mis amigos mean en un baldío de mi mente,
de mi mente,
en un suburbio en la estrepitosa calma que es mi mente,
perros lloran en mis sueños.
Mis amigos son perros que lloran en mis sueños.

Bolsas blancas anestesian el cielo,
¿son las bolsas los corazones del cielo?

Olvido un rato
la vida, aburrida mente inútil, los animales vacíos.
El cielo titilando en los ojos dormidos
estrellas de sangre.

Arrullamos los paisajes muertos.
El sol es un tumor en la noche del cielo de vidrio.
la droga hará el amor con nuestra mente.

Somos seres replicantes de sodio. +
Replicantes de lágrimas. ,
Vivimos un mundo oculto de vidrio,
de anti-flores y glándulas,
damos besos de vidrio.

La meseta es un dolor,
las gaviotas vuelan con morfina





el dolor espera dormido.

tu mundo es una flor.

un corazón reventado.

estás coagulada
en la sangre de mi amor derramado en la noche perfecta.

+el árbol ya ha llorado todas sus hojas.
tristes vegetales ruegan por cianuro: [tu papá te abraza con venas de quimio].
“¿podés matarme? ¿por favor podés matarme?”
la atmósfera rompe sus últimas várices de fuego.
Aletea el alma de una nena atropellada [,es el ruido del silencio].
¿Quiero partirme el cuello como los álamos?
,voy conmigo a la luz del frío.
a la costumbre enroscada en el cráneo.
al día eterno y mortal.

Ya los mearemos.
Ya los mearemos a los testaferros antes de meterlos en el microondas.

Calles quietas.
Lentos perros.
Sale al cielo la luna drogada.
Un humano cuelga su cuerpo y
otros cuelgan vivos sus almas.

En el amor nosotros confiamos

Miguel Angel Bustos

J.L. Borges

Roberto Juarroz

Roberto Bolaño

Roberto Juarroz

Entre los huesos que te extrañan
a cada momento
sujetando mares hipnóticos
llora una niña de fuego.

Te veo,
tiemblas en mí,
ondulas los mares hipnóticos.

Sos el símbolo del símbolo,
mujer-mujer llorando vos desnuda
el interior de las lágrimas.

Reversiones y reescrituras, hoy: "Escrito desde la lluvia", de Cecilia Maldini.

He aquí una reescritura cristópica de algunos poemas del libro "Escrito desde la lluvia", de Cecilia Maldini. Para una lectura de los poemas originales dirigirse a dicho libro.


I



gota a gota
enamorando
transparente música





II



Cae la tarde en el silencio
de las gotas.
Nacen hembras y gorriones.




III


Llovía en la ciudad cuando llegaste.
Y fue la lluvia tu despedida.
Una mujer llorando palabras dormida.



IV


Afuera la lluvia,
mis besos brotando tus manos.



V


Fui en tu cuerpo
una corta noche
en que la lluvia cantaba.




VI


... que algo de mí te habite...




VII


Siempre estuviste en mi vida:
faltabas.




VIII



Amamos


el silencio



del recuerdo




de la lluvia.




IX


La noche es esa oscura distancia
que te recuerda y me olvida.



X


Hacía falta que te viera y te amara.
Ahora nada nos falta.




XI


lo que una vez amamos
de una voz lejana
perdida en la noche



XII


Pasó el amor por mí
su herida de lágrimas.
Nunca te tuve.
Nunca te fuiste.



XIII


Si fuera posible abrir los ojos
y dejar de amarte.
Haberte soñado.




XIV


De todo lo que tuve
hubiera querido una noche más larga
besando tu cuerpo.



XV


El adiós flotaba
trémulo y frío




XVI





Mi amor sin tu amor.
El agua de la niebla.






//

Nuevo libro de Jorge Curinao,,
(he aqu(í un bonito libro),,
poesía.




Calidad recomendada.

Ciudad de calcio, río de mar y botellas vacías;;
Estatuas bajo las rayas perplejas del cielo,
lágrimas en lágrimas,,
espíritus de vinos y dientes;; ,
Mujer conoce amor
irradiada en cobalto casero;;
El viento aborta un mensaje de texto, decía
"te quiero aunque seas fea y meada, yo me fijo en las palabras, yo me fijo en que te quiero";;
Esto es una tarde de árboles movientes
mientras otros ven la nada que miran.

Quise en la vida elevarme, ascender por caminos espirituales, hacer volar la mente y el alma. Y cuando estuve arriba vi que arriba no hay nada, y descubrí que lo que buscaba en la vida era llorar.

No por mucho mal drogar se intoxica más temprano

En casa de trolo, cuchillo de falo

A cabello regalado no se le miran las liendres

Volveré y seré sillones

Allá al final la ría es un cuchillo,
una garganta;
nuestros padres iodados.
El mar infecta mi alma
con soles rojos.
Da tristeza querer tanto a alguien:
el futuro se hace frágil.
La luna está azul en el cielo blanco.

Las sombras de los árboles se mueven acariciando sus hombros, la luz de su cuerpo, sus ojos cerrados soñando follajes y niños.

El paté de centolla no cumple con las expectativas.

Tengo un amigo que cada tanto piensa en suicidarse y yo no sé qué decirle. La vida igual va a terminar. Todo es un juego, un niño jugando. Pero me da pena sospechar su mente vaciada. Da pena imaginar su todo y su nada colgando como un cordero y las vidas de los otros un poco más tristes. Yo prefiero que no se mate. Mucho más no puedo decir.

Es raro, pero el viento me recuerda que amo.

Enredaderas espiraladas
la abrazan cuando le teme a la muerte.

Su chucha tenía olor a tormenta

Nuevo disco de A-ha: flojo.
Nuevo disco de The Church: bueno.

Amar es una sed,
un sueño de café blanco.

Deberían darse cuenta los escritores santacruceños de que por separado la mayoría de ellos son dentro de todo amables. Lo que falla es el conjunto.

Perdono a macadamia

La literatura es un medio, no un fin.
El amor es un fin, no un medio.

Conocí una mujer que no escribió nunca ni libros ni poemas,
pero la poesía me chupa un huevo ahora que la conozco a ella.

Querer matarse no es querer ser nadie, es querer ser otro.

Soy las mentes llorando

Nieve invisible que quema
y hace llorar los recuerdos
y te amo siempre.
Sos el agua en todas las formas,
en todas las mentes.
Yo soy mentes que lloran.

Un bebé amamantado con pus pide guita en la calle.

Nuevo disco de Moby

La soledad es un vidrio

Ahora que todo es por Internet, los Testigos de Jehová están fritos; ya nadie atiende las puertas.

Rezar no es hablarle a dios, es rogarle a nuestros miedos.

"-Papá, cuando sea grande quiero ser vitina."

Sus ojos estaban cerrados.

Es Dios el que cree en nosotros.

Ella lloraba y su cuerpo, (su alma),
era la lágrima.

Las anoréxicas son más puras, cagan menos.

Su marido mea la tabla del inodoro y ella se queja,
pero ella caga la tabla.

Se puso en cuclillas y meó petróleo

No es bueno pegarse un tiro
porque el amor está en el futuro,
ni acribillarse el cráneo
porque el futuro está en la cabeza,
ni quitarse el aire
porque la paz está esperando en el oxígeno.
Hay que matar a otros.

Es linda la noche cuando muere lo que sentimos,,
cuando somos lo que sentimos.

Poemas de cristopo dedicados a poetas y ensayistas literarias santacruceñas:

Poema a Claudia Sastre (extracto):


Luchando eternas
palabras invisibles
que lloran y ríen
pasadas lluvias.




---


Poema a Cecilia Maldini:


Luciérnaga frágil
escudada en hierro.


---

a Maritza Kusanovic (con especial afecto):



Él es inmortal
en tu mundo sin tiempo.


---

a Patricia Jiménez:



Pequeña flor
en la nieve.




---

a Cristina Núñez:


Nieve sucede,
ni ve su sede,
ni besos cede,
café con nieve.


---

a Patricia Vega:


Patricia
Venas
Garras
deletras
Inocente
fuegia
Tierna
guerra.


---

a Elisa Medina:


Militante létrica.

---


a Lofredo:


Majestad de
letras pioneras
mientras el viento
derriba casuchas.


---

a Thalita Cumi:



La vida es un beso,
el libro un tereso.


---


a Marina Pacheco:



Su mata negra
será piel blanca
cuando el amor
la depile.




//

Escritores: sean unidos!

"Los escritores sean unidos, esa es la ley primera,
porque si entre ellos se pelean
se los cogen los de la Subsecretaría de Cultura".

Poema patagónico a un álamo

Tus raíces
taparon
los caños del desagüe,
arbolito hijueputa.
Te voy a prender fuego,
tus pájaros volarán como cañitas por el cielo
y tu cuerpo muerto
servirá para hacer asados.

Danger ecológico

En santa cruz los zorzales están extinguiendo a los gorriones!

La poesía como una forma de Cristianismo primitivo

Una principal característica de la religión cristiana, en sus inicios, es que fue generada por personas pobres e ignorantes. Por eso la religión católica condena (supuestamente) a los ricos: porque es una religión de pobres. Y por eso cree en el paraíso y en las Vírgenes: porque es una religión de ignorantes. (Pd: Es sabido que existen los católicos ricos, como los del opus dei, pero estos son católicos impostores, no son verdaderamente cristianos).

De lo que acabo de darme cuenta es que, hoy en día, la poesía (los poetas que se dedican regularmente a la poesía) son algo así como los "cristianos primitivos" de la actualidad. Por lo general actualmente los poetas son pobres y/o ignorantes (no digo que esté mal serlo, sólo estoy describiendo). Pobres materialmente algunos, pobres de afectos otros.

Los poetas son seres con problemas de afecto o con problemas de dinero o con problemas de ego. Estoy llegando a pensar que los poetas son malos para la sociedad. Son improductividad pura y confundida. Tal vez por eso haya tantos poetas y tan pocos novelistas en Santa Cruz: así como hay tantos empleados públicos y tan pocos empleados productivos.

Si a usted alguien se le presenta como poeta, usted ya sabe: esa persona tiene problemas. O es impráctico, o es ególatra en la más boluda de las acepciones, o es soltero/a y le cuesta conseguir pareja; o es pobre. O es suicida.

Ojalá fueran todos suicidas. Es la más genuina y honorable de las posibilidades recién enumeradas. Los suicidas, al menos, escriben poemas genuinos.
Pero los poetas suicidas son muy pocos, poquísimos. Los que abundan son las divorciadas que necesitan nuevos abrazos, los jubilados que poemizan sólo porque no les convence mucho el pintar maderitas, los adolescentes oxidados que aún no descubrieron que la nueva utopía revolucionaria no es el Che ni Rimbaud sino Facebook, y los pobres que no pueden generar más que poemas por falta de capital suficiente para ponerse un kiosquito.

Mi mensaje a los poetas, en definitiva, es este: quítense el velo. Acepten sin miedo sus debilidades y problemas. Ataquen sus problemas existenciales de la manera más práctica posible, y no escribiendo poemitas de morondanga. ¿Tu problema verdadero es la falta de dinero? Pues no pierdas el tiempo escribiendo inútiles poemas quejándote de los ricos, invertí el tiempo en estudiar inglés o en generar contactos en unidades básicas. ¿Sos un impráctico? Pues invertí tiempo en intentar ser más canchero, mamá un poco de vida. ¿Sos divorciada y necesitas afectos? Andá al gimnasio para estar más seductora, generá contactos, chateá en foros virtuales de gente calenchu. ¿Querés ser revolucionario? No te contentes con insultar al supermercado La Anonima en un poemita: acuchillá a algún político hijo de puta.

Acá en Gallegos los pibes de los barrios sin semillas dicen "voy a matarme" y a la semana siguiente cumplen. No cumplen años. Cumplen la muerte.

Se matan como si fuera un juego.

Vivían como si fuera un fuego.

Da pena saber que el estado ni siquiera subsidia sus sogas. "Acá la muerte y la vida matan". El casino es una iglesia. La droga son pajaritos. Las calles son venas. Los pibes se matan así de simple, se sacan la vida con sogas,,

-"¿Tan fácil como hacer 'copy' y luego no hacer 'paste' para siempre, papá?" (preguntó la hijita de un ministro).

-"No, hijita (le contesta el ministro), estás todo el día con la compu, la vida no es un archivo de Word. Los suicidas son piolas y buenos porque en el futuro se transformarán en petróleo. Los futuros funcionarios transformarán el petróleo en dólares y los sacarán de la Argentina, y así al fin los pibes conocerán el extranjero en lugar de vender rifas cagados de frío o atender un puto cajero de supermercado todo el putísimo día. Fin del cuento, hijita. Que duermas bien."

c45 -from neuraleptohipocampo 35

Entre la niebla transparente de la tarde nocturna vi una chica linda rara hermosa
hermosa + ,
,
, +
+ h e r m o s a +
,
,,
cagada de frío. Su cola era linda, hermosa, + h e r m o s a +,, y su caca caía por las botamangas.
Caminaba sensual, sensual, +sensual+,, cagada de frío, y sus soretes de hielo quedaban quietitos, +quietitos+, como princesas en coma en terapia intensiva.
La vereda sentía sus pasos, sus pasos, sus pies entre nikes.
En verano los soretes soretes se transformarán en palomas, +palomas+.

Prólogo y CuMilingus

Ayer caminaba por una vereda con grados celsius negativos y entré en un kiosco a comprar preservativos para hacerme más tarde una paja sin manchar alfombra, y vi en un estante un libro que se llamaba "Un Beso", subtítulo: "Poesía", autor: "Talitha Cumi" (**). Abrí sus hojas al final del prólogo y pude ver que la prologuista era "Patricia B. Vega" - "Prof. en Letras".

Entonces fui al comienzo del prólogo y encontré este inicio:

"La poesía patagónica es un campo artístico que, como la tierra que la ampara, es tan extenso como desconocido por muchos."[...]

Tuve una abrupción. Me detuve al toque. Algo me pasó, y en los siguientes instantes intelegí que sería esto: descubrí que las frases que dicen algo similar a "la literatura patagónica existe" ya me tienen con las bolas llenas.

El tema ya está trillado. El circo ya está cansando.

Habiendo leído en diversos blogs y entrevistas tal tipo de similares discuciones y sentencias, al encontrar ese inicio en el prólogo me terminé de inflar.

Cortemos con este jueguito que ya se ha hecho costumbre.

Queridas señoras críticas literarias sureñas: paren de "currar" con ese temita ya gastado (gastado por ustedes mismas!). Ustedes están impulsadas por anhelos de ser ceñeras en algo, pero sean también honorables y retírense a tiempo.

La mejor forma de cortar con todo esto (pensé en el kiosco) es responder la pregunta de una vez por todas.

¿Existe la literatura patagónica?

Sí, existe: la literatura patagónica es aquella literatura que se pregunta todo el tiempo si existe la literatura patagónica.

Yo diría que (ahora fuera de joda), en todo caso, a las preguntas las respondan los lectores (si es que se les ocurre preguntarse estas cosas), y no los escritores.

Que los escritores aprendan a escribir, y que se dejen de inflar las bolas.

A continuación recordé que justamente tenía las bolas infladas. Compré unos Prime, de esos con antiséptico por más que no me iba a coger a nadie, y me fui para casa escuchando depeche mode entre la niebla transparente de la tarde nocturna.

---

(**) Respecto al libro "Un Beso" de Talitha Cumi, podría analizar su calidad literaria y diría que es normalcito, más o menos una onda maldini aunque tal vez con menos palabras forzadas (aún no lo leí bien, a decir verdad). Pero lo que es muy jugosísimo de este libro es la parte final, en la que la autora expone su biografía, algo así como a modo de currículum.

Lo curioso y extraño, realmente, es que se supone, o al menos yo he supuesto siempre, que la biografía o currículo de un autor de un libro de poemas debería estar orientada mayoritariamente a lo literario o cosas por el estilo, pero en este caso encontré cosas como las siguientes (voy a citar textual, no estoy jodiendo):

-Entre 1985 y 1988 como vendedora, participa del círculo de distinción de la línea de cosméticos avón [...]
-En 1990 es propietaria de un almacén de artículos generales y mini empresa de confección de tejidos.
- En 1988, cursa higiene y manipulación de alimentos de productos marítimos en el instituto Inacap. [...]
- En 1999 recibe premio como vendedora top de la línea de cosméticos Ebel en la región de Magallanes.
- En 1999, La eligen presidenta y directora del conjunto folklórico "Trabún" [...]
- Etc.

Todo bien con la querida Talitha Cumi, pero para el próximo libro literario (no así si publicara un libro sobre venta de cremas) le recomiendo podar un poco la biografía.

extracto de Neuraleptohipocampo 35

Camino por España.
Cerca de Super Quick.
Tenue escarcha y electro.
Domésticos de lucaioli.
lucaprodanioli.
El cielo tiene forma de chancho,
llueve lila la gripe porcina,
dios es una gripe.
En este contexto descubro:
la mejor forma de escribir es matar escritores.
La opinion austral dice que en el Rincón del Arte hay unos pintores que se llaman "Surrealistas".
¿No se les habrá ocurrido llamarse "Sur Realistas"?
Acá todas las "vanguardias" meten "sur" en algún lugar de su nombre, pero estos pintores metieron a Dalí. Dalí ya está remuerto, podrido en todo tipo de tumba, y el surrealismo hoy día es casi un conservadurismo, diría yo, aunque mejor digo:
la mejor forma de pintar es matar pintores.
Y dicen que Kirner estuvo en Gallegos y que fue a Mónaco
y que unos tipos se levantaron de la mesa y se fueron en repudio a su existencia,
no sé si será cierto.
Hace un frío profundamente tenue en los huesos de la cara.
Al frente la eterna Etam.
Me llega un mensaje al celular que dice:
"la mejor forma de hacer política es matar hijos de puta".
El que estrelló el auto contra el bar la semana pasada
quizás falló.

Estoy descubriendo que los escritores de santa cruz están signados por la cifra negativa de la modernidad y el capitalismo (aquí el populismo es capitalista, aunque algunos quieran decir lo contrario). Muchos se reúnen en grupo no para buscar hacer la mejor literatura posible, sino por necesidades de sentir pertenencia a algo. Sus almas se sienten inseguras y solitarias.
El capitalismo los sumió en la insignificancia, ya que no lograron ser adinerados ni famosos; entonces buscan "ser alguien" con la literatura. Pero ese es un "ser alguien" en sentido de "pertencer a algo". Es la función que han tenido históricamente las familias (que hoy en día también van perdiendo sentido): dar cobijo a la intrascendencia cotidiana de los hombres-masa.
Muchos poetas patagónicos son simplemente intrascendentes e inseguros y por eso sobreactúan el valor de la poesía patagónica: para sobreactuarse a ellos mismos y a la única producción que pueden hacer: no de fama, no de dinero: de poemas.
Dentro de la literatura, ya que vamos al caso, escribir un poema es lo más fácil que puede hacerse. Por eso se escriben tan mayoritariamente poemas en lugar de narrativa. Porque los poemas son una excusa. Y si alguien ha de buscar una excusa, casi siempre opta por buscar una excusa fácil. Los poemas son excusas de existencia con finalidad de pertenencia.
Lo siguiente no es casual: sociedad con pocos intelectuales y narradores, y con muchos adictos al casino.
Aquí en patagonia los políticos y los chorros son la estructura del peor capitalismo (del más ineficiente y delictivo), y los poetas y los adictos al juego son dos clases de insignificantes alienados.

El cielo está duro. Las estrellas son pezones de hijas violadas
temblando en las ubres del cosmos. Flotamos en la tierra azul, el cielo, con labios que se cierran hipnóticos.

barco de punta loyola y booklet radiohead in rainbows

Estrellas de anti-luz iluminan este árido antro de cosmos.

Nena darkita llora con su corazón en las manos (con fernet en su vaso de plástico) entre sillones lágrimas de pinturita negra, de sus ojos cuelgan filamentos de aguavivas quemadas.

mix cerro wawais y booklet radiohead in rainbows

Aúllan los animales.
El viento ordeña luz a la luna, la ubre de la noche,
y nuestras almas lloran abriendo los ojos.

Y la nieve es una sangre blanca!,
¡y quiero que la música hiera!, y aúllo licántropo, licnomante del cielo.

Hay botellas clavadas en neuronas. (rohypnol)
Nuestro mundo es de vidrio.
El mar está meado,
escupido, cagado, vomitado, ::
el mar tiene sangre de peces católicos.
La luna tiembla en el parabrisas (ginebra)
¿ahora vuela como un pájaro redondo?
y siento la danza de la tierra. ::
Los álamos mueven el viento.
¿Cuánto amor hemos bebido, amor mío,
cuánto amor se irá quemado en la mente?+
+

Se quiebran los restos uterinos en las uñas//
y aparece repentina en el cielo la soriasis de la inmensa mañana.

ANTONIO PORCHIA

En la imagen: congreso de escritores patagónicos.

Vórtice muerta la vida para siempre gris sin tiempo,,
Latimos el cielo con el alplax de nuestros labios,,

el cielo es una enfermedad insoportable.

Algunos santacruceños creen (o sea, se autoconvencen porque les conviene) que las indecencias del kirchnerismo se sustentan en los grandes descalabros, en las centenas de millones de dólares que se han esfumado sin rastro, en los altos jueces que vacunan de impunidad a los funcionarios enfermos de corrupción, en la prepotencia de los que golpean y censuran y atropellan, en la fidelidad de unos cuantos "soldados-k" fanáticos.
Pero las indecencias del kirchnerismo han nacido de cosas más chicas, y aún se sustentan en buena medida en ellas, entre las cuales menciono a:

-Los que tienen dos trabajos, uno privado que lo pueden tener porque a su otro trabajo no le dan pelota y faltan cuando quieren (y el otro trabajo es justamente un puesto público que aunque se lo pasan por las bolas igual les va a terminar dando una jubilación buena);
-Los que ocupan puestos públicos sin ser idóneos y sólo por ser conocidos de alguien;
-Los que presentan carpetas médicas truchas;
-Los que utilizan los teléfonos de sus oficinas públicas para hacer extensas llamadas de larga distancia a amigos de otras provincias;
-Los que viajan gratis durante años a Ferias del Libro sin haber escrito nuevos libros;
-Los que no dan importancia a los pequeños robos cotidianos;
-Los que se quejan de los que roban pero cuando les toca compartir momentos con dichos ladrones se llenan de orgullo (y de esperanzas de pegar algún currito);
-Los que tienen hijos ocupando buenos cargos de la administración kirchnerista pero critican por lo bajo a los K y se hacen los amigos de Costa por si algún día futuro hay que pedirle a él algún puestito;

-Los que se quejan de la Ferrari que le regalaron a Menem, pero a ellos les regalaron espúreamente terrenos en Calafate y eso sí está perfecto;
-Los que piensan que todo sale de la nada y que ellos no son parte de esa nada;

-Los que piensan que la guita mal gastada en la provincia hoy no será guita que faltará mañana.

-etc.

Bandera cristópica de Santa Cruz

Placa Homenaje a Ganadora Torneo de Poetas:

Damos por finalizado el torneo "Poetas en el Ring".

La ganadora fue, por elección directa del público:

Marina Pacheco Ruiz

(le ganó la final a Jorge Curinao).

Felicitaciones a la ganadora, a todos los participantes,

y a todos los votantes.

Marina Pacheco Ruiz es, entonces, la mejor poeta de Santa Cruz.

Saludos.

Entrevista a Cristopo sobre Tentativa Zigma


Cristopo:- Buenas tardes ¿De qué se trata "Tentativa Zigma"?
Cristopo:- Tentativa Zigma es algo que arrancamos hace un año. Somos tres: un experto en data-mining y sistemas de inteligencia artificial (alias "Martín Lachucha"), un programador C++ (alias "Copi Tambor"), y quien te piensa (alias "Cristopo").
Cristopo:- ¿Y de qué trata?
Cristopo:- La idea apunta a eliminar el sentido de existencia de los poetas patagónicos.
Cristopo:- ¿Lo qué?
Cristopo:- Te explico: estamos diseñando un programa informático que genera poemas artificiales automáticos. También genera sitios webs automáticos (como ser blogs), y genera biografías artificiales automáticas. O mejor dicho eso es a donde pretendemos llegar. Por ahora vamos bastante bien. Mirá, leé esto:

Nievan
blancas tempestades
las almas
cuando el amor
mata negra el campo
y silvan chillidos las aves
plateadas de
la noche.

Eso que acabás de leer es un poema artificial generado por el módulo Poet-3 de nuestro programa informático en versión beta. Como verás, se presentan algunos conflictos morfológicos y semánticos, pero vamos bien.
Cristopo:- Ok, pero... ¿y? aún no capto el todo de la idea.
Cristopo:- Te sigo contando. Nosotros suponemos que para el 2.011 el 85% de la poesía total va a pasar por la web. La web va a ser (y ya lo es) preponderante. Lo virtual va a triunfar también en poesía. De hecho, eso creo que es el destino más justo para la poesía ya que:
la poesía es algo inmaterial, la poesía no es materia sino acción (acción mental, o para los místicos acción espiritual). La poesía pura, como esencia, no ocupa espacio. Un poema incrustado en una hoja (de un libro) es una "patología". Es una anomalía que tuvo que darse en la historia de la humanidad necesariamente, pero con los avances de la tecnología la poesía humana va encausándose hacia su soporte más natural: la inexistencia física, la virtualidad, la espiritualidad. La cosa es que la poesía va a terminar habitando indefectiblemente en la web. Entonces, nuestra idea es generar en la web un mundo espiritual tan abarcador y extenso que borre del mapa (por abrumación numérica) a los poetas patagónicos y su poesía, puesto que inventaremos nosotros artificialmente poetas y poemas virtuales a mansalva. Pretendemos generar unos 15.000 blogs y sitios web de "poesía patagónica", cada uno de ellos con cientos de poemas, y de autores inventados, artificiales, con biografías artificiales. Generaremos también falsas entrevistas, falsos eventos culturales, y reportajes artificiales hechos por periodistas culturales inexistentes a esos poetas también virtuales. Entonces llegaremos al punto "zigma": nadie sabrá qué poetas son sólo virtuales (y cuáles existirán también como carne y hueso).
Cristopo:- La idea suena piola, pero ¿y qué buscan conseguir con eso?
Copi Tambor:- Queremos que los poetas de carne y hueso finalmente se frustren y así comiencen a usar su mente y energías para generar cosas productivas. Incluso puede ser dentro de la literatura: que los poetas migren hacia las novelas y los cuentos.
Jacki Jackleton:- Al principio van caer dentro de un pozo de dexistencialismo. Van a desaparecer del mundo literario, y eso va a ser un momento duro para los que se toman la poesía en serio.
Copi Tambor:- Tenemos contemplado un plan para paliar esa situación, planeamos ejecutar una serie de acciones para paliar el dexistencialismo temporal que sufrirán los poetas en esa fase de transición hacia los cuentos y las novelas.
Cristopo:- ¿Qué es lo que tienen pensado como plan de contención?
Cristopo:- Estamos juntando fondos para comprar consolas de videojuegos. La idea es contener a los poetas en transición con videojuegos. Que se distraigan un poco. Así combatiremos su transición de hastío desixestencial. Les vamos a alquilar las consolas de videojuegos, pero no a cambio de dinero, sino a cambio de que escriban cuentos o novelas, o de que estudien computación. Así los vamos a incentivar para que se terminen de pasar hacia esos géneros literarios (en el caso de la computación, tenemos pensado instaurarlo como género literario). Un cuento = una semana de alquiler de la consola de videojuegos. Pero nos estamos adelantando mucho. Como dicen los políticos: no hagamos futurología.
Centrémonos en eloy, en la fase actual del proyecto. Para cerrar la nota, te transcribo acá abajo uno de los productos de nuestro programa en versión beta, se trata de un poeta artificial y unos de sus poemas artificiales (verán que hay inconsistencias semánticas y sintácticas, aún tenemos algunos problemas). Copio el resultado textual. Saludos.

Poeta: Walter Corpenn.
Edad: 35 años, nacido en 1973.
Nació en la ciudad de Trelew a la edad de cero años. Actualmente tiene 35 años de edad Walter Corpenn. Estudió letras sin recibirse en la universidad de Trelew. Es profesor de música. Casado. Tiene 20 hijos. Participó de múltiples congresos de poesía y de la guerra de malvinas. Ganó los siguientes premios:
-Año 1974: Mención Especial concurso "bebés poetas de la patagonia"
-Año 2000: Miss simpatía en concurso "poesía Siglo XXI".
-Año 2008: Primer y último lugar en concurso Mi Primer Libro (hubo un sólo concursante, Walter Corpenn).

Antología de su Obra (poemas):

1.
Sale al mundo el sol corazonado el sol corazonado el sol
con su coraza el horizonte es su latido amarillo.

2.
Quiero bailar con vos con las estrellas,
un tango en tu tanga,
quiero amar tu visagra.

3.
Si fueras la luna
mi lengua sería Apolo 13.

4.
Te quiero porque para mí sos todo
y por lo tanto yo
para mí todo
claraboya.

5.
Canta la mañana sombras, indómitos perros.

6.
Los arcoiris son tus sonrisas dadas vuelta.

7.
Tu amor enamora enarsa.

8.
Tomo vino de tus uvas.
No puedo vivir sin vos.
Quiero que me subsidies.

9.
Allá está el mar con la agüita
de tus ojitos azules.

10.
Tu cara cósmica estupra galaxias saliva de meteoros adidas.

-----------------------/-----

Martín Lachucha:- que eso no sea el cierre de la nota. Que el cierre de la entrevista sea esta reflexión:
Los poetas son conservadurismo, aunque ellos piensen exactamente lo contrario. La poesía es una herramienta que ha caducado. La poesía es un toolkit desactualizado para siempre, ya que en la humanidad han aparecido (hace años ya) herramientas superiores. Si hace 30 años un poeta podía ser revolucionario, hoy un poeta no puede ser revolucionario, y no porque el tipo no pueda ser un buen artista, sino porque a la poesía se le ha ido la posibilidad de lo revolucionario, o sea, la poesía ya no tiene semillas de nada. Así como Nietzche dijo que "Dios ha muerto", Cristopo dice "La poesía ha muerto". Tenemos herramientas nuevas que han superado a la poesía. Por ejemplo: las siliconas, los chat, los msg de texto, la corrupción política, la multimedia, los efectos especiales, la fotografía digital y los smile shots, el viagra, la mostaza con miel, etc. etc.
Por lo tanto, hoy en día los poetas no sólo son humanos conservadores, sino que incluso son regresores, son anti-progreso. O sea, aunque parezca una paradoja, los poetas (en este caso patagónicos) son personas anti-culturales. De ahí la importancia de nuestra Tentativa Zigma.

Amanece el sol con sus rayos de puta, con sus labios pintados.
Levanto la botella.
La llevo a mi boca como si fuera un revólver.

.

dibujo interior de radiohead kid A + suicidaikes

tu mente vive sin sentido
en la locura que aún es suave,
aún somos humanos ¡y es ése el temblór! pero de a poco
todo irá sangrando en esta música vaciada de música, ,

llorarán iódicos peces el cáncer de todas las almas

Foto Roil iglesia Pto. Sta cRuz + radiohead kid A mountains

ANTI POET [patopurific]

Algunos poetas patagónicos suelen formular una serie de "teorías" acerca del "estado del arte literario patagónico". Por lo general, a lo que suelen llegar estos poetas es a conclusiones como las siguientes:

- La literatura patagónica es subvalorada; - Los porteños son malos tipos; - Los poetas patagónicos tienen un mérito en sí mismo: vivir en el viento; - Las cátedras de literatura de las universidades patagónicas por lo general están "comandadas" por conservadores brutos que no conocen la literatura patagónica; - Etc.

Más allá de analizar este tipo de sentencias puntualmente una a una, percibo que dicho "sistema" general de pensamiento (tomado más o menos como un todo) tiene un "problema" fundamental: no lleva a ningún lado, ni tampoco llevaría a ningún lugar su contrario.

O sea: por lo general estos poetas fuerzan (sin darse cuenta sobrevalúan) el valor de la literatura como esencia en el mundo. Hay que tener en cuenta, en primer lugar, que la mayoría de los escritores patagónicos escribe poesía. El 80% de escritores patagónicos son poetas. La poesía es la más "cómoda" de las vertientes literarias. A decir verdad, no es necesario usar mucho seso (independientemente de que haya poetas que lo usen), e inclusive hay quienes opinan que hasta está mal usar el cerebro para escribir poesía.
Resulta que muchos poetas patagónicos hablan como si, al discutir sobre unos poemitas, estuvieran debatiendo el futuro del mundo. He ahí un gran desajuste evolutivo. Aún parecen no darse cuenta de que unos poemas (incluso aunque fueran buenos) no van a cambiar el mundo. Ni siquiera van a cambiar un pueblucho. Ni siquiera van a influir en la elección de un concejal. Simplemente porque, por empezar, la "gente" no lee poesía. Ya de entrada la poesía está frita, sea buena, mala o excelente. Frita. La poesía, por definición contextual de la vida humana, no puede cambiar (social y políticamenete) ni siquiera partes pequeñas del mundo. Si la poesía, encima, no es revolucionariamente excelente e innovadora (no sé ni siquiera en qué sentido), menos.

Está claro que es probable el siguiente mecanismo psicológico: como estos poetas no tienen la capacidad intelectual como para hacer mucho más que escribir unos poemas, tenderían a sobrevalorar a la poesía porque así se están dando (supuestamente) un valor a sí mismos. Pero esos razonamientos son erróneos, porque ya desde la partida es erróneo el lugar adonde se quiere llegar.
Los poemas son entes estéticos con poca popularidad. Punto. ¿Me gusta a mí leer poesía? Sí. Punto. ¿Le gusta al 90% de la gente leer poesía? No. Punto.

Pero vayamos ahora a un aspecto muy citado por los poetas patagónicos: "la literatura argentina pasa por buenos aires y al interior no lo valoran (literariamente hablando) como corresponde, los porteños son autistas, cuando hacen antologías de poesía patagónica rejuntan cualquier cosa y les da lo mismo, lo hacen sólo para comerciar....etc,etc".
En primer lugar, y más allá de que la valoración de la "sintomatología" pudiera ser bastante correcta, habría también que dejarse de quejar todo el tiempo y, ya que los porteños son tan diabólicos, generar desde la patagonia misma eso que se les exige a los porteños ¿Por qué no hacerlo? Si las antologías patagónicas que hacen los porteños para exportar al mundo son tan malas ¿por qué no generan los patagónicos mismos sus propias antologías y las exportan ellos mismos? ¿es porque los políticos locales no le dan ni bola a estas cosas y entonces no hay presupuesto? Ok, pero ¿y entonces por qué no se quejan los poetas patagónicos de los políticos y funcionarios patagónicos, en todo caso?

Creo entrever en este tipo de actitudes monotemáticas algo parecido a los que se quejan siempre de que los males de la Argentina son por culpa de los Imperios. Pero los males de la Argentina son por culpa de los chorros argentinos. De los políticos chorros argentinos, y de los políticos vagos argentinos. De la misma manera, habría que ver por qué (supuestamente) la poesía patagónica no tiene el reconocimiento que se merece ¿no será por culpas internas de la patagonia?
Y veamos la impracticidad mental de conceptos: hablan de que los porteños sólo pretenden ser comerciales (con las antologías poéticas patagónicas truchas), cuando lo cierto es que la poesía no hace millonario a nadie, apenas vende chauchas y palitos, sean antologías truchas o sean geniales.

Más de allá de esto, volvamos a la esencia: ¿querés que en la patagonia haya más industrias, los docentes cobren mejores sueldos, haya mejores caminos, menos injusticia, menos corrupción, y disminuya la pobreza? Ok. Creo que todos queremos eso. Pero ¿y cómo te pensás que vas a lograr algo de eso escribiendo unos poemitas que nadie leerá (salvo tus amigos que también son poetas)???? ¿Acaso los gobernadores patagónicos te pensás que leen poesía? ¿Te pensás que los sindicalistas que negocian (y muchas veces tranzan) el futuro de los trabajadores leen poemas? ¿Que el ministro de obras públicas lee poemas? ¿Que la aprobación de una ley en diputados se va a ver afectada por un poema? Nada de eso. Entonces ¿por qué le das tanta sobrevaloración al poder que pueden tener unos poemitas?

Está muy bien que exista la poesía y los poetas, y aún mejor si estos ponen empeño y trabajo en mejorar y progresar artísticamente, pero no deberían perder ese criterio: lo que están haciendo es un arte, un hobby. Simplemente. No inflen las cosas. No se hagan las víctimas de algo que no tiene ni víctimas ni victimarios sino boludos.

A veces me pregunto si no será cierta esta hipótesis: "mientras más poetas (no así novelistas, ensayistas, cuentistas) haya en una provincia, más involucionada significará que es esa provincia".

Lo ideal sería que la gente se dedique a evolucionar verdaderamente, que estudie (incluso arte, pero en serio), que aprenda idiomas, que se interese en las nuevas tecnologías, que estudie ciencias duras, etc. etc., y que además escriba poemas si quiere. Lo que muchos poetas hacen es alrevés: escriben unos poemuchos, y como no saben hacer otras cosas, pretenden que esos poemuchos van a comandar la evolución y el destino futuro de sus pueblos. Déjense de joder, muchachos. Hagan algo en favor de la verdadera evolución. Un poema influye en el mundo tanto como un partido de fútbol 5 jugado entre amigotes. No inventen falsa solemnidad, ni inventen falsos heroísmos. No inventen falsa utilidad. Con todo gusto júntense a chupar y a autohalabarse si quieren, pero no se hagan los mártires. En el fondo su mayor mérito es ser, en pleno siglo XXI, unos perfectos imprácticos involucionados quejosos con los pies agarrados de las nubes.

Javier Patopurific, Bajo Caracoles, 2009.

el fuego de nuestros cuerpos tiembla en el frío de nuestras mentes

¿es triste no querer a nadie y sin embargo amar a todos?

El alma es la posibilidad del juego de uno mismo (de Dios).

La razón y la inteligencia son destructoras de sentido.

Las religiones son juegos de memoria que generan juegos de sentido.

Antes creí en nada y ahora dios son
tus pezones condenados a los crucifijos

Tal vez el amor sea un miedo suave en la piel de la ternura.

a cada momento
sujetando mares hipnóticos

KRZYSZTOF PENDERECKI & [SUICIDAIKE
St Luke Passion
Pasio et mors domini nostri Jesu Christi secundum Lucam
O Crux, ave, spes unica,
en ce temps de la Passion,
verzeihung den sündern.
Secuti sunt autem illum
Oh Dios! ilumina mi alma en esta vida que es la noche,
ilumina mi alma,
dale luz al río en tránsito a las cruces,
"and there appeared an angel unto him from heaven".
Hay que amar.
Mujer que lee: mezclar cuerpo y espíritu en el espíritu y el cuerpo mío: amar.

Mezclar el calcio entre la noche.

Estoy por ir al sur.
No prometo amarte, pero sí protegerte,
proteger tu alma,
PROTEGER TU AMOR
y quiera dios que tus pezones germinen ante los ángeles de los órganos.
Si no te amo es porque te amo (todo conduce al amor).

Polish National Radio Symphony Orchestra
Warsaw National Philharmonic Chorus
Penderecki [& Suicidaike][mix]

Encuesta cultural- Subsecretarios de Cultura de Santa Cruz

Para usted ¿cuál de estos cuatro Subsecretarios de cultura de Santa Cruz fue el mejor y cuál el peor?

1) Miguel Auzoberría
2) Rubén Radosaldovich
3) Enrique Vellio
4) Daniel Cazzapa

Deje su comentario con su voto (y cuéntenos, si lo desea, el por qué de su opinión).

Inducción: animales minimalistas
[No al día comercial del padre - no regales afeitadoras eléctricas. ]
Micromundo de comentarios, esmeraldas ahorcadas.
Tensión frágil (fragile tension –DMode)
Hojas de laberintos de árboles, mundo de pequeña criatura en la pantalla insertado en un combox. Se despliega la curvatura de la tierra de los bits del cariño virtual del odio de los peces. Somos peces, humanos hundidos en la soledad compartida.
Nuestra vida se plasma en un plasma, en un AMD Sempron.
LA PATAGONIA ES UNA COMPUTADORA.
[Mi odio es una carcasa de software: mi núcleo es amor primeramente invisible: es un virus troyano. ]
LA PATAGONIA ES UNA COMPUTADORA.
Laberintos de comments.
Así a veces a ustedes las amo: el aura de mi piel raspa las teclas,, hay estrellas en la meseta nocturna.

Feria del Libro de Santa Cruz (comentarios sobre unos comentarios)

(dibujo remixado - tomado de labarbarie.com.ar)

Estuve leyendo una discusión referida a la última Feria del Libro de Santa Cruz que se dio en unos comentarios de un post cultural de la página de Tiempo Sur.

1: Me asombra que todavía haya gente que se asombre de las malas organizaciones en lo referente a cultura en santa cruz, como si eso no fuera lo más habitual.

2: En la discusión a la que me refiero saltó el tema de que a la SADE le dieron un stand central mientras que a los de Surearte los "ningunearon" y los mandaron a un stand alejado (y que también los obstruyeron en cuanto a actividades). Si esto fue así, lo que yo les diría a los de Surearte es: jodanse.
Acá (en este blog) hemos discutido sobre algo que tiene que ver con estas cosas un tiempo antes del inicio de la Feria. Mi opinión era que hubiese sido bueno organizar un evento literario paralelo a los de la Feria oficial, ya que en el fondo a la "oficialidad" le importa un huevo la cultura y la literatura, y (siguiendo con mi opinión) los que se dedican a la literatura durante todo el año no deberían "bajar la cabeza" ante esta gente por el único hecho de figurar una semana del año en una feria bajo el citado contexto.
Me acuerdo que al principio maritza y la moro (que son de Surearte) habían opinado en ese sentido, pero luego cambiaron de parecer, y finalmente Surearte decidió entremezclarse con la oficialidad en la Feria Provincial del Libro.
En sí mismo no me parece necesariamente mal eso, ya que el tema es discutible, cada uno puede tener la posición que le parezca.
Pero lo que me parece mal es si ahora se quejan. Ustedes decidieron mezclarse con esa gente que todos saben ya cómo funcionan (o cómo no-funcionan), y todos saben que habitualmente tienen preferencias por la SADE, y por el conservadurismo artístico, etc., etc..., pues entonces de qué se vienen a asombrar ahora. Ustedes (surearte) decidieron "tranzar" (me refiero a tranzar culturalmente, ideológicamente, metodológicamente) con la oficialidad, pues bien, ahora no se quejen. Se bajaron los pantalones, pues bien, las consecuencias habrán sido las que hayan tenido que ser.
Por otro lado, tengo entendido que la programación que había presentado Surearte no se ejecutó como ellos mismos habían prometido, por ejemplo hubo gente que esperaba ver a Cucurto en la feria (entre otros) traído por Surearte y Cucurto no apareció.
Entonces, por el lado de la calidad organizativa tampoco me parece que deberían quejarse mucho (salvo que se me esté pasando algo), pues ellos también habrían tenido faltas organizativas.

3: Respecto al tema de la censura del Fut-Po, me parece que si a Surearte (o a quien sea que expusiera algo en la Feria) el tema de dicha censura les hubiera realmente parecido escandaloso, deberían haber levantado ellos su stand e irse de la Feria en señal de repudio y acompañamiento (en el caso de que realmente les hubiera parecido escandaloso, no así si el caso no les hubiera parecido tan grave).

4: Así que ya me imagino el siguiente panorama: se la van a pasar quejándose durante todo este año y cuando llegue la Feria del año que viene la Subsecretaría les va a tirar un standcito de nuevo (como cuando se le tira un hueso a un perro) y lo van a agarrar de nuevo, y después se van a quejar de nuevo.
En cuanto a la subsecretaría de cultura, no hace falta que diga nada, si ya sabemos cómo es y ya sabemos cómo es el kirchnerismo con la cultura, con la censura, con la chatura, y con todo. Lo que me sorprende es que algunos todavía hoy se sorprendan de las obvias consecuencias (y que no hagan nada al respecto cuando llegan los verdaderos momentos de hacer algo o de plantarse).

5: Más allá de todo queda claro que al final de cuentas, al fondo del fondo, igual todo esto da lo mismo; la literatura tomada en serio le importa a muy pocas personas, con sade o sin sade, con surearte o sin surearte, con feria o sin feria. A la gente lo que le importa es que le regalen un puestito en la administración pública para rascarse a cambio de un sueldo, eso es lo que le interesa a la mayoría de la gente, no los libros.

Lo mejor que pueden hacer con la literatura los realmente interesados en ella es, simplemente, leerla y/o escribirla (últimamente en santa cruz los escritores están más pendientes en hacer encuentros de cualquier tipo que en evolucionar literariamente). Las ferias son cirquitos, son posturas, son sanata ( y más aún en santa cruz).
En este sentido, ahora que lo pienso, tal vez algunos de mis poetas "enemigos" tengan razón en algo: en ser unos chupindanguis. Tal vez la utilidad de la literatura sea bajarse unos tintachos cada tanto y dárselas de bohemios, de artistas incomprendidos, de revolucionarios a punto de activarse algún día que nunca llega, y follar de vez en cuando con algún inspirado colega (al fin y al cabo garchar es poético). Lo que pase en una feria no le importa a nadie.

Pd: Queridos surearte, desde ya les aviso que si el año que viene anuncian que van a traer a Saramago, yo no me la creo... :-)

Saludos.-

Gran Final del Torneo de poetas de santa cruz "Poetas en el Ring": Marina Pacheco Ruiz vs. Jorge Curinao.

MARINA PACHECO RUIZ vs. JORGE CURINAO

Pueden votar en sus comentarios quién les gusta más como poetas. Los siguientes poemas pueden tomarse como referencia, si conocen otros poemas de los autores pueden tenerlos en cuenta para su votación (acá se vota a poetas más que a poemas) (también pueden chequear los poemas de estos autores de las ruedas anteriores del torneo o dar una mirada complementaria en proyectobibliotecapatagonica.blogspot.com). En cuanto a mi voto particular, quedará en reserva para el final por si se necesita desempatar (y si nadie vota, decidiré enteramente yo). La votación cierra en unos días. Cada cual puede utilizar los criterios que desee para su elección, y los puede fundamentar o no (tanto mejor si dan el por qué de su elección, aunque no es obligatorio).

Saludos, y desde ya felicitaciones a los dos finalistas.

pd: intenten que quede clara la frase en la que emiten la votación ("voto a Pacheco" o "voto a Curinao").

---------------------



Marina Pacheco Ruiz


RODOLFOS


Uno me contaba la historia.
El otro,
el joven,
el más triste,
me hablaba solamente de un destino.

Ambos están ahí.
Este ron macerado con hierbas
o el añejo de ayer
me acercan a ellos para robarles los ojos,
la mesa de dominó,
el mar tibio,
la alegría que duele,
la luna que me falta.


-----

EPITAFIO PARA EL EQUILIBRISTA


Vivió de palabras.
Aun cuando las palabras
eran la noche,
el invierno atroz,
él contaba sílabas,
desnudo,
solo,
al borde de las estrellas.



---//-------

Jorge Curinao




Niña
de las muñecas
que hacen el otoño
o una sombra que abre los ojos.

Ahora me miran
y escribo palabras contra la muerte.

.

-----

BARCA ABANDONADA.


A pequeños y grandes sorbos
el hombre calcinado bebe de mi sangre.

¡Antiguas hojas del mediodía!.

Me torno cruel ante el descolorido vino de la noche,
ante la sal que nace de mis heridas,
ante la risa de mis muertos.








//

La ganadora de la segunda semifinal del torneo “Poetas en el ring” es Marina Pacheco Ruiz.
Felicitaciones a ella, y a Sastre y a Maldini (las otras semifinalistas).



.

Tengo síndrome espacial en ría.,
escucho un suicidio en el hielo,,
venas de mi cabeza oyen mínimo sonido:
apparat,+
trentemoller,+
thom yorke,,+
Si sos mujer sos una de mis senecias,,
un cariño en mi alcohólica anestesia,,
falta poco para la luz:
planeo matar un ministro.
La paz esté en el cuchillo.
Amo este sitio gris
que es el pubis de la tierra.
Acá hay dos reinos simultáneos (dual core de 5 bits):
el País del Frío
e
Hijodeputaland.
Esta es una provincia con muchas aspiraciones
(de cocaína).
Santa Cruz es una unidad básica.
Acá las ovejas son simples,,.
vomitan y fuman la noche:
acá todos escupen fantasmas,
escupen fantasmas (metáfora: todos votan por el Reino de la Victoria
y después se las dan de decentes).
Quiero amar a la dama transparente,
masturbarla con la muerte del ministro.
El cielo es punto G,,
falopa de suicidaike,,
cabeza colgada en tus ojos.

cuando estés colgada olvidando el esperma de los corderos,,

el viento raspará como una lengua el techo,,

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

foto de vincent munier

.

Tristán e Isolda remixado, cuadro de Dalí + agregado de cabeza.

.

Tristán le regala a Isolda esa cabeza y le dice:

"Aquí te entrego la paz, la tengo en mis manos y se la doy a tu corazón, ahora podemos amarnos,, a cambio dame tu amor para siempre".

Vialidad Provincial, una institución al servicio de la gente

.

.

.

.

chorra.

.

(foto original del edificio tomada de welcomeargentina, dibujito del tipo tomado de un cuadro de Munch).

(suur xur en convenio con los suicidaikes)

Mi hija está tirada al lado de su cráneo+. Niña rota con ojos de gelatina quebrada,, ¿estoy llorando sangre con mis ojos de carne transparente?,, si no muero ahora me mataré en el hospital cuando llegue la noche[
Veo sombras borradas. Mi auto destrozado dejó una estela de vidrios,¿brillantinas de mi hija en sus cuadernos del colegio! objetos derramados en la ruta dura, hoy el asfalto es más duro que el hierro.
A la derecha están los Tres Cerros. [
Abunda una paz amnésica.[
Ahí vienen las polillas electrolíticas
¡los brillantes escarabajos sidosos!
los guanaquitos de hielo,
las ovejas de sangre,,
los corderos necrológicos. +
Pequeñas flores luminosas rodean a mi niña de nitrógeno
¿Ya soy un fantasma, o deberé matarme esta noche?

Niños caminan borrachos en flotación como los astronautas.
Querés laburo, pibe? andá a chupar culos a una unidad básica.
Querés laburo, piba? andá a chupar pijas a una unidad básica. Santa Cruz es una unidad básica,

¿Por qué en lugar de morirse congeladas en invierno las ovejas no se mueren congelados los políticos? Las luces de la plaza San Martín son raras porque son antimotines. Pendejos asaltan con cuchillos. Nuestro cristo es un cordero asándose al palo. Mariposa de plástico roba ojitos de pingüinos.

21 de abril de 2009:
En la Sala de Conferencias del Hospital Regional, se efectuó una conferencia de prensa [...] con motivo de haberse llevado a cabo las primeras cinco intervenciones quirúrgicas para pacientes obesos en Río Gallegos que forman parte del Programa de Tratamiento Integral del Paciente Obeso encarado por el Servicio de Cirugía del Hospital Regional, a cargo del Dr. Luis Buonomo.
Más adelante, el Jefe de Quirófano de Río Gallegos, precisó que “para la obesidad hay diferentes tipos de cirugías” y que “eso se ve de acuerdo a cada paciente porque no todos son quirúrgicos; y los que sí lo son, deben someterse a un tratamiento prolongado para ver si están en condiciones de ser intervenidos.”
(la fuente del texto de arriba es el diario La Prensa de Santa Cruz).

Ahora, sabiendo cómo funciona la ciencia médica en el prestigioso hospital de Río Gallegos, yo me imagino algo así como el siguiente cuadro......


Diálogo imaginario en la sala de operaciones:

Anestesista:- che, esta anestesia está vencida ¿se la inyecto?
Cirujano:- Pero no..., no te preocupes, pibe, este gordito es fuerte y se la banca sin anestesia, además lo dejamos colgado un rato y listo, lo que importa es que la grasa se vaya para la espalda y la colita así se la nota menos cuando se lo mira de frente... ¿No´cierto, gordito, master, que te la bancás fenómeno?
Paciente:- ehhhhhhhh
Anestesista:- Buenísimo, ahora me quedo más tranquilo. Che, ¿te conté a quién me cogí la semana pasada?
Cirujano:- Sí, a la jackelin... la de radiología...
Anestesista:- Ah, sí, a esa también, pero eso fue el martes... resulta que el jueves............

Dijo Alberdi:
“no me importa si la tengo grande o chica, lo que importa es que me la chupen”.

gorriones medusares
salen de tu conchilla
cantando nieve y temblorosas
mosquetas/
la voz de la palabra
viene del viento en susurros marinos diciendo:
"ponete en cuatro, ponete en cuatro"/
sueñas con pájaros cuando duermes
y piensas en pichulas cuando tus ojos se abren;
por eso sos poeta, por eso sos puta,
te gustan los mingitorios,,
si votás por Blanca Blanco tu
clítoris se pondrá negro negro
y Cotillo te meará el cerebro,
¿entendés, pibita?
si votás a estos
te perseguirán unos ángeles con palometas
te arrojarán pedos con olor a soja
y harán que macadamia haga blogs y blogs en tu mente,
quedarás bloguipléjica
te costará mover el cuello para mamarla,
tus novios te dejarán de a poco (ya que el tire es tu especialidad
y sin eso tu poesía pierde sentido),
Blanca blanco
garca garco
negra es ésssssssssta!
sacamata no viajó a la Feria y la autovía mata,
echeverría mete y saca viajecitos seguido,
eso digo,
sacudime el piche con poemanos,
mi querida Elle,
creo que me estoy enamorando,
este poema lo dedico a vos y a los ñandúes,
el dibujo de arriba es tu paisaje de nieve rara,
una especie de acabada en cara,
nieve colorida con tintes morados como éssssssssta!
llamá al 426548 y decí: "se la mamé a cristopo y le chupé los ojitos a kirchner".
Las merluzas trafican.
Las lesbianas son mujeres con buen gusto.
En el nombre del padre, del hijo y de la esposa:
no metan en la urna esa voleta asquerosa.